En todas partes, de todas las razas, hay determinados tipos de personas. Tipo común es el enano tiñoso, caracterizado principalmente por la envidia y la mirada huidiza. Cual Rodriguez de la Fuente, hoy no es este el espécimen que nos ocupa, sino su contrario. Ese de sonrisa franca y abierta, incluso carcajada ruidosa, que me sorprendía ayer en el vestíbulo del juzgado, entre una tragedia y una desgracia, para plantearme la pregunta concreta y escueta que me hizo pensar que el mundo no esta perdido del todo, ni siquiera aunque permitan que  España permanezca en el planeta y no les de a los Alemanes por volarnos o transportarnos con una grúa a una galaxia lejana, a la que nos irán a visitar de vacaciones ( Parque Temático Desastre Español) .Se trataba del taxista, un joven árabe, que no tenía pinta de taxista sino de diplomático. Es conocido en la zona, ya saben los cercanos de quien hablo. Pues bien, apoyados en los muros del jzugado, no se nos fuese a caer encima, charlaban el taxista y la abogada contraria, y me acerqué , toda vez que ya no tenía palabras con que consolar a mi defendida. El tema era recurrente, la economía. Y como yo venía con ganas de olvidar, entré a saco. Con la suerte de que sonó el teléfono de la otra abogada y quedé con mi plática y el joven taxista, y mis generalidades y mis opiniones frente a su sonrisa comprensiva, hasta que en una pausa de mi monólogo el joven taxista hace acopio de valor para meterse en el tema, y mientras yo respiro para continuar, oigo que mi sufrido interlocutor dice: De acuerdo, en todo, ahora plantee usted, abogada, las medidas concretas que tomaría . Aquello me dejó helada. A ver con que delicadeza le digo a este chico, taxista-intérprete de árabe, eso de que todos los sin papeles de vuelta a su país de origen. Pero se lo digo, así por lo bajini. Y el me comenta, de acuerdo, los convenios de extradición existen, tengan ustedes el valor de ejecutarlos, no lo hacen por pura hipocresía. Totalmente de acuerdo, son los mediocres que nos gobiernan y nos entretienen con cuestiones nacionalistas. Pero siga siga, me insta, más medidas, ya no tenemos inmigrantes, ahora qué. La verdad que no salí mal parada, le contesté eso de tu dame un presupuesto, que yo te lo reorganizo. Y dos o tres barbaridades más. Pero me sentí una paleta, tengo que reconocerlo.

Buenos días
queridos todos, vuelvo a estar de guardia
nos vemos en breve
tengo muuuuuuuuuucho que contaros

Odio el ruido, clac, de mis sandalias al caminar. Me recuerda que son una sandalias de señora, de tacón medio, o cuña baja, que mi madre me regaló y lo que debió ella de pensar. Total. Si  eran, las malditas sandalias,  para mi, tampoco hace falta ni que sean monas, ni que me hagan alta...con que cubran el pie, suficiente. Y así con todo. No sé porqué me sorprendo. Si vamos a comprarme ropa para una boda, yo soy la que compro el vestido funcional que luego me sirva. Son mis primas las que, aconsejadas por mi misma madre, se compran trajes espectaculares, que luego tienen en el armario y pueden sacar para cualquier ocasión y así volver a ser las primas espectaculares en la cena de nochevieja. Pero yo no. Parece que no luzco. Así que a mí me dice, nada,que luego no te lo pones y no lo aprovechas. Y me compro un trajecito funcional, que luego, con las malditas sandalias, me vale para cualquier cosa, incluso para ir la gimnasio. Cierto que nunca soy la estrella de la velada. Nadie lo es con una cosita arregladita. Y me duele, aunque lo disimulo estupendamente. Ese aurea de soy así de hippy y yo es que paso...purita mentira. Me corren los demonios por no haber tenido personalidad suficiente para decirle a mi madre, mira, mamá, la sandalia esta de señora jubilada te la compras tú, que yo quiero una de cuña bien alta, aunque luego me estampe por el pasillo. Y ahora no me correrían los demonios cada vez que oigo el clac de la suela despegada. Pues no las pienso llevar al zapatero, las voy a dejar en la puerta del hogar del jubilado y que se hagan cargo de unas sandalias huérfanas de señora. Y ella me diría, pero si no son tan feas y además vas estupendamente, que te las has puesto todo el verano. Claro, porque me convences. Y no quiero que me convenzas. Ni aunque luego tengas razón.

Seamos sinceros. Ya no necesitamos al PNV. Uno de Vitoria, de VITORIA, se vale y se sobra solito él para acabar con la monarquía. Lo que no ha conseguido Ibarretxe, lo va a lograr Urdangarín. Y a mayor gloria de la unidad peninsular, con residencia en Cataluña. Y porqué unidad peninsular, y no, como ha de ser, nacional. Pues estoy viendo yo mucho interés en los súbditos de Mohamed en ocupar los montículos de guijarros africanos sobre los que ondea la bandera rojigualda. Y mantengo pocas esperanzas de que, una vez intervenidos, los territorios insulares y africanos vayan a ser objeto de financiación por el Banco de Europa, al fin y al cabo, quedan fuera del territorio europeo. Pero hablábamos del esposo de la Infanta de España. Y a propósito del esposo, la pregunta del millón. ¿Qué sabía la Infanta?. Y ahora, varias posibilidades. Primera y poco probable. Que sea digna descendiente de Carlos IV y su esposa María Luisa, y no sepa nada de nada. Porque la consideramos poco probable. Porque sino estamos perdidos. Pero no la descartemos, es Borbón, incluso aunque no lo parezca. Segunda, que lo sepa, y le importe un pito, que es mucho más probable, porque como dice la canción, de donde saca pa tanto como destaca, o más claro, de donde viene todo este parné. Si de forma evidente, disfrutas de un nivel de vida que no te cuadra, preocúpate, o deja de hacerlo. Pero es muy fácil dejar para otro momento este asunto. Como prueba, tantas herencias sin resolver. Uno lo va dejando para otro momento, y le sobreviene la muerte sin hacer testamento. Esto pasa mucho, y luego vienen los líos y quítame allá esa parcela. En fin, volviendo a la Infanta, los hijos le salen a uno como le salen, por mucho que los eduque tratándoles de usted, que al parecer es lo que pretendió hacer la Reina, y le ha salido rana. Y como le salen como le salen, ahora tenemos esta especia de situación atípica que resulta incalificable y en la que hemos pasado de inagurar catedrales restauradas a conducir un golf de hace veinte años, viviendo en un palacete de cinco millones de euros, y rodeados de elementos de seguridad, que risa me da el golfillo , además de que, al precio del combustible, y con lo que gasta un coche viejo, más les valía viajar en el vehículo de los escoltas.

He encontrado una percha. Una percha, corriente, de madera, un poco más pequeña de lo ordinario. Tiene un nombre rotulado. YUDIT. Se me hace un poco extraño que mi madre no supiese escribir mi nombre correctamente. Pero os aseguro que fue ella la que lo escribió. En el año 1988. Como parte del ajuar que me preparó para llevarme al internado, por llamar de alguna manera aquel sitio horroroso disfrazado de colegio de señoritas. En realidad , se trataba de un antiguo cuartel, de largos corredores y techos altísimos, ventanas inalcanzables con gruesas rejas y suelo de baldosas marrones y frías. En uno de aquellos corredores estaba el dormitorio de niñas pequeñas. Consistía en un pasillo ancho, a cuyos lados, en hileras, separadas por un panel marrón claro, estrecho, de un material desagradable y rugoso, fino como un papel y no lo suficientemente alto como para dar intimidad, una especie de cortina rígida, sobre la que apoyaba un armario bajo y desvencijado, marrón también, allí todo era marrón, y al otro lado del trozo de pasillo, porque eso era, un trozo de pasillo de suelo frío, un camastro, cubierto por una vieja y áspera colcha marrón. Marrón era el mundo en aquel lugar. Al final del corredor, estaban los baños. Consistían en una hilera de duchas, de las que jamás en la historia salió agua caliente, y una hilera de lavabos. La ducha era obligatoria, monja vigía mediante, todas las noches. Después de una cena que solía consistir en una loncha de jamón york , del malo, a la ducha. La monja divisaba por debajo de la puerta si te habías metido debajo de la alcachofa. No había escapatoria. Si salías y ella consideraba que no había habido remojo previo, te hacía volver dentro, hasta que salías lo suficientemente mojada. Lo recuerdo con verdadero horror, y eso que yo, lo reconozco, me hice maestra en el arte de aparecer como recién duchada, mojando sólo los pies, en una especie de equilibrio....sería difícil de explicar sin un plano. Después de los baños, estaba el acceso precisamente a mi clase, lo que hacía que el mundo se redujese a un limitado recorrido por aquel entonces. Catre, lavabo, clase. Pasando previamente por la capilla, a oír misa diaria, y desayunar un trozo de pan con mantequilla, que hizo que todas nosotras pasásemos a ser anorexicas una vez abandonado el internado, descuajaringo nuestro maltrecho tiroides de manera definitiva, y nos llenó de cartucheras prematuras.  De todas maneras, para lucir el uniforme que colgaba de aquella percha, un pichi de tela gruesa y estampado pata de gallo, tampoco hacía falta mucho más.

De toda la vida, las costumbres de un pais configuran su cultura, que el final viene a ser su idiosincrasia como nación. Dicho lo cual, en la cultura hispaliense, de toda la vida, el posado de Ana Obregón viene a ser el preludio del discurso navideño de su Majestad. O dicho con mayor propiedad, dos hitos marcan la sucesión de las estaciones, el posado veraniego de Ana Obregón el inicio de la temporada estival, y el discurso de S.M., la Navidad. Por ello, yo ya añoré allá por junio el posado de la diva, y cual ha sido mi sorpresa cuando ayer una MUY QUERIDA AMIGA me pregunta , desespera por la falta de buenas noticias en el panorama mundial y local, por el posado de este año, afirmando con certeza que este existe y que ha tenido lugar recientemente. Loca , lo busco en internet. Ni rastro, ni el Hola, ni el Mujerhoy, ni el El Confidencial. Nada. Vuelvo a buscar. Por fin encuentro una pequeña reseña, en las páginas tipo AR. Por lo demás, nada, reseñas gráficas al recorrido histórico del posado, y poco más. Esta moza sí que ha desaparecido, y no Paesa. No encuentro documento fotográfico, no lo puedo comentar. Ni siquiera en su biografía oficial ( por Dios que alguien le regale un diseño de página web que no tenga la pinta de calendario de taller) . Visto el poco éxito, empiezo a temer que este año, lo mismo que le ha pasado al verano, la Navidad no va a empezar, a falta del discurso oficial. Lo mismo la celebramos por San Antón, y matamos varios cerdos de un tiro.

Pan y circo, dicho popular que se remonta a los tiempos de los romanos, nuestros abuelos, y que designa las aspiraciones populares. Populares del pueblo español. Y así, gráficamente, desde los tiempos del Siglo de Oro, por no remontarnos más allá en el túnel del tiempo. Véase, por cercanía temporal, las corridas de toros con que distraían el estómago del populacho en tiempos de Carlos IV y Godoy. Y por fin, finaliza en el tiempo presente la temporada estival.Que cualquier observador interplanetario podría pensar que lleva durando desde 1800. Mismos gobernantes pasmados, mismas distracciones de las masas,  no tan hambrientas gracias, de nuevo, a la labor cristiana , pero igual de abandonadas. ¿Quién ha echado de menos a la prima de riesgo en los dos últimos meses? ¿Se ha acordado alguien del índice Nikei o del Ibex 35? Nadie. Estábamos tapándonos los oídos con el ruido de la charanga. Y los cohetes. Y hablando de fiestas y de cohetes, encontré ayer a un entrañable conocido, ocurrente, rápido y sagaz , que me comentó haber abandonado recientemente la vida política, por no soportar el desatino que supone quemar, literalmente, dar de arder, en palabras suyas, ocho millones de las antiguas pesetas, en tracas y fuegos, mientras se le niega a cáritas cualquier ayuda para dar de comer a quince sin papeles, alegando falta de partida presupuestaria. Y lo peor , o más absurdo, es que alguno de los mandatarios locales que apoyan estos desatinos, son médicos, de esos que invocan el juramento hipocrático para no dejar de atender necesitados ( y no tan necesitados) a cuenta del mermado erario de la sanidad pública, pudiendo, mucho mejor, atenderlos en su consulta privada, de las de a noventa euros la visita. Me pregunto que es lo que lleva a quienes con tanto poco acierto dirigen nuestro destino a mantener siete días de fiesta, a base de encierros y poco más, incitando al pueblo a salir, a beber, a olvidar...en vez coger un toro, de los tantos que recorren las recién reasfaltadas calles, y dar una salida digna a la maldita crisis. Puede que ahora, en la vorágine veraniega de las fiestas populares, no nos extrañe ver a la gente recogida por la calle, saludando, charlando...falta una semana para que llegue septiembre, y mcuhos, por no decir casi, todos, seguirán en la calle, por falta de un trabajo al que acudir. Entonces, tendremos que buscarnos otra excusa para mirar hacia otro lado, y no habrá toro del que escapar.

La dura vida de quienes sin estar especialmente capacitados ni haber sido incitados a ello en nuestra vida, se nos ocurrió comenzar a esta avanzada edad, y emocionarnos, en los logros deportivos. Yo me eduqué en un colegio de monjas que más que hermanas eran reliquias, y la gimnasia consistía en hacer la balanza en barra fija. Si te salía bien, un diez. La balanza en barra fija es algo que no he vuelto a ver hacer a nadie en mi vida, ni dentro ni fuera de las olimpiadas. Finalizada la etapa de la balanza y los patines de hierro, te convertías, salvo raras excepciones, en un ser apático cuyo objetivo era llevar el pelo con permanente y que no podía practicar ningún tipo de movimiento habida cuenta de lo apretados que llevábamos los pitillos a lavados a la piedra. Puede y sólo puede ser que en la época universitaria, en vez de dedicar cuatro años a escachar y agrandar el culo contra la silla, alguna de vosotros se dedicase a algún tipo de deporte. Yo no, yo fuí de las de la silla. Y cuarenta, o treinta años después, me echo a correr. La equipación la llevo del decatlon, pero la de serie me falta, me falta orden, base, fundamento, compañía y musculatura. Y como a mí, a muchos otros deportistas en ciernes poco antes de la jubilación. Así que vamos de lesión y lesión, y con el desespero de que tanto gasto médico mermará nuestra pensión a futuro. Yo misma, corro dos semanas como una locay me paso lesionada tres meses. Harta me tengo. Y puede ser el ligamento, el menisco, la rúcula...pero lo que es en la realidad es una falta evidente de musculatura que sujete todo lo que quiero llegar a correr. Eso en mi caso. En los demás, cada uno lo suyo. Que si la columna desviada de estudiar las oposiciones. Que si en el último parto me cosieron del revés y tengo pérdidas cuando boto. Que en que hora me operé las orejas , ahora llegan las primeras en todas las carreras. Mi generación, que siempre llega tarde.

Tengo que dar las gracias a Mariló Montero. Gracias a su asado de cerdo con  piña y hierbabuena en horno de carbón o similar ( receta enviada por Encarna de Móstoles, junto con la de las empanadillas) , no tuve mas remedio que cambiar de cadena y poner la 2 y así conocí a los mosuo.
Sociedad matriarcal basada en la unión libre. Aquí lo llamaríamos moral relajada. La protagonista que a su vez relata el documental contando su propia vivencia dentro de esta sociedad, considera que lo de la unión libre es muy práctico.  Yo igual también. Desde la pubertad, los miembros ( y miembras, si me oye la Bibiana desde NY) pueden iniciarse en los encuentros amoroso, con una o más personas, y si bien como se suele decir que el roce hace el cariño, se entabla entre los amantese una especie de union que llaman union libre, pero en la que se permite, sin rencor, la infidelidad.  Convivir no, cada uno se mantiene en casa de su respectiva madre. En cuanto a un tema nimio, el embarazo, relata la joven que le da igual, que si tiene un hijo, pues una bendición, para la familia, no se a que familia se refiere. Acaba el reportaje diciendo , ella, que no sería capaz de vivir con el mismo hombre toda su vida. ( Lo cual no viene a ser cierto a la larga  porque acaba casándose con un francés , de los de para toda la vida) Intento buscar algo de información en internet. No está claro el origen de los mosuo. Puede ser mongol. Los hombres carecen de responsabilidades porque no se les viene a considerar con aptitudes para la economía, al menos tan altas como las de las señoras. O sea, como en occidente. Hasta tal punto carece de importancia el padre o pareja masculina , que el cabeza de familia es el hermano de  la madre, que es quien le da los apellidos al chiquillo.O sea, todo mucho más cercano al National Geo que al plan comuna hippy - amor libre. De amor libre nada, unión libre, repetía hasta la saciedad la relatora del reportaje.Todo muy rollo la 2, por un momento creí ver a Punset de figurante, y por cierto, ahora entiendo que no debe ser nada soso el del pan tierno campando por la 2 a sus anchas, visto el contenido documental. Pues bien, la sociedad matriarcal mosua existe, no niego que se encuentra en peligro de extinción, se sitúa en un lugar indeterminado que no delataré para que no se produzca una estampada masiva, y cree en la unión libre . Que no en el ligoteo desmedido. O bueno, un poco igual sí. En apariencia y según su tradicional organización, sin ningún tipo de prejuicio sexual. En apariencia. Lo curioso es que se pierda a medida que se occidentaliza. Llamaré a Bibiana, seguro que aquí encuentra un rasgo de seximización.

La mayoría de las personas, nos movemos entre los grises de la mediocridad. No es dicho esto en modo alguno despectivo. Es, en todo caso, un alivio. No somos mala gente, al menos en el entorno que nos movemos. No tenemos necesidad de ser realmente malos, y no lo somos. Podemos ser más o menos agradables, o agraciados, pero malos, malos como esos que fabrican pastillas de colores, no. Sin embargo, hace tiempo que he descubierto que sin ser malos, sí que existen personas mezquinas a nuestro alrededor, que disfrazan el día a día de un leve soy como tu, pero cuyo corazón está emponzoñado. Esta gente no suele manifestarse en público. La mezquindad, como el enano malo de la serie Erase una vez el hombre, es tan deleznable que se practica a escondidas. La mezquindad nace de la envidia, y de la cobardía. Es el deseo de ser o tener lo que no soy ni tengo, y la cobardía tan grande de no intentar cambiar tu situación. Es la negación de las circunstancias propias por el anhelo de lo que imaginamos que son las circunstancias ajenas. Hay a quien no le gusta un rasgo de su carácter, y se esfuerza en modificarlo. A quien le gustaría poseer una virtud, y se esfuerza en lograrla. Y los que no se pueden ni ver a si mismos, por despreciables, y se consuelan con el odio a los demás. Las personas mezquinas no salen a la luz, pueden permanecer años escondidas, incluso aparecer por lustros como gente amable, educada, incluso sana. La única diferencia es que la amargura corroe su corazón como el óxido, y siendo tan cobardes como para no atreverse a manifestar su verdaderos sentimientos, quedan agazapados a la espera de la caída de su presa. Porque hay gente borde, desagradable, malcarada...y es de agradecer que vayan de frente. Gente que no disimula, un pequeño defecto social. Y gente mezquina que en la intimidad de su casa y de su corazón se regodea en su propia miseria, con el agravante de que , por su cara amable, es muy común que se rodeen de buena gente, de la mejor gente, a la que van minando poco a poco, envolviendo en su amargura, chupando la sangre como parásitos inútiles, envalentonándose frente al  silencio del otro, que ellos creen que les carga de razón, sin darse cuenta de que sólo el cariño puede hacer que quienes les rodean les soporten.

Hablemos de años. No creo que fuese mayor de edad el chaval del que os voy a hablar. Andrés. Si echo la cuenta, yo estaba embarazada de un niño que perdí , la mañana de invierno, sábado frío y soleado, que Andrés se mató. Así que hará unos diez años de aquello. Era medidia, la una. El tren atravesaba el pueblo y las barreras de la estación cerraban el paso a ambos lados de la vía. Hacía mucho tiempo que Andrés no se relacionaba con nadie, sólo con un perro boxer que yo le había traído de Asturias. Me lo pagó  a plazos. Hacía muchos años que su mundo estaba roto. Muchos sábados que las drogas de diseño lo habían aislado de las discotecas, de los amigos, de todo aquello que comenzó siendo un juego de colegas. Aquel sábado, a la una del mediodía, como todos los demás sábados del invierno antes de que esta maldita crisis aniquilase las horas extras de las fábricas, a ambos lados de la vía del tren, muchos coches aguardaban el paso del ferrocarril . Regresaban de las fábricas a sus casas. Unos en coche, otros en bici. Andrés aguardaba a un lado , el contrario al pueblo, y cuando el tren alcanzó la cercanía suficiente, no lo dudó y se abalanzó contra la máquina, ante el horror de todos. Dudo que el maquinista pudiese siquiera verlo, todo sucedió demasiado rápido. Nadie sabe, ni  a nadie le importó, que ocurrió con el perro. El cuerpo del chaval quedó desmigajado a lo largo de kilómetros. Una madre rota, a la que hacía también muchos meses que no se dirigía, quedó llorando en mi casa, que sirvió, a falta de otra, de improvisado velatorio. Yo perdí el niño que esperaba. No creo que tenga nada que ver, pero alguien con mucha experiencia me vió buscando los restos del chaval en las vías del ferrocarril y me dijo que aquello no podía traer nada bueno. Días después me comunicaron que mi niño había muerto.  Son estos los años en que las malditas drogas de diseño han proliferado. Qué le falta a un  chaval que tiene la vida a raudales la pierda con esta basura. Andrés no fue un chico afortunado, conocía la miseria desde bien chiquito. Y en aquellos años, eligió la huida en vez de la vida. No se conocía hasta que punto la mierda que les vendían podía agujerear su cerebro. Qué digo. Ahora ya se conoce, y sigue siendo el postre preferido de los adolescentes.

No sé apagar la wii. Sé poner una demanda, hacer calceta, incluso punto de cruz..hacer una tarta tres chocolates, y ponerle una inyección a un perro. Pero no sé apagar la wii, y mucho menos encenderla. Así que si quiero dejar de ver en la pantalla al pequeño y ya tan cercano Mario y no escuchar más esta musiquita  tipo guerra de las galaxias que suena en el pause, tengo que buscar a uno de mis hijos para que apague la wii. Y eso sólo hará que me sienta aún más frustrada. Para mí fue un gran logro comprender que la televisión contaba en su haber con dos mandos desde hacía un tiempo, y aprender a usarlos. Porque la caja tonta, era eso, tonta, y la capacidad de elección que se supone a los seres inteligentes queda desvirtuada ante tanto canal. ¿Cómo es posible que pase la vida y todo lo que en ella acontece sin darnos cuenta? ¿ Cuando me perdí en este camino, y me salté una estación, la de la wii, o cualquier otra¿ Yo no aspiro ni quiero ser un madre crack del videojuego, en realidad no conozco a  ninguna que lo sea, ese papel parece requerir algo ...no escribiré esta grosería, pero es tan cierto como que no sé apagar la wii. Podría tomar una medida drástica, como tirar del cable o algo así y luego echarle la culpa al aspirador, pero es que no tengo aspirador, el robot roomba hace las funciones y este es tan listo que ni arranca cables ni nada, de hecho temo que el mejor día nos encontremos ambos tomando un animado café a media tarde. O podría hacer culpable a la señora que me ayuda en la limpieza. No lo creerían, ella no toca los cables, sabiamente, por miedo a caer electrocutada. Aparece el padre de las criaturas, y apaga la tele de botonazo, finalizando la terrible música. Pero que conste que ha sido él.

Sucedió hace unos años un singular acontecimiento que nunca he relatado, absolutamente descabellado, y que es el que sigue. Mi esposo y yo nos dirigíamos al funeral del padre de un muy querido amigo, funeral que por ser la familia oriunda, ocurría en un pueblo perdido de la Soria profunda. Llegar al pueblo dicho, desde cualquier sitio del mundo, es una odisea, un largo camino entre bosques. Consecuentemente, lo que esperas después de la larga marcha es un paradisíaco lugar de casitas de piedra anclado en un pasado tranquilo de siestas en al fresquera. En absoluto. En medio de un secarral, un lugar de casas dispersas, paredes sin lucir, calles mal trazadas y asfaltadas, y alguna ruina maloliente. Lo que pudiera haber sido una pequeña ermita románica era una desvencijada iglesia, más vieja que antigua, con bancos que se caían de puro viejo y carcomidos, rodeada de maleza.Allí nos plantamos una calurosa tarde primavera , a la puerta de la iglesia, a esperar la llegada de la comitiva fúnebre. Vaya , pensé en un momento distraído, no hay cobertura en todo el pueblo. Así estábamos, ya había llegado el coche fúnebre y se dirigían los allegados a descargar el mortuorio bulto, cuando algo interrumpió el momento. Un hombre rudo, aparcó su furgoneta blanca y desvencijada justo en medio del gentío. Bajó del coche, se dirigió a la parte trasera del furgón y sacó del mismo una cruz de hierro, arrancada, al parecer, del cementerio. En la encrucijada, la fotografía en blanco y negro de una mujer joven y una fecha, 1939. Todo esto hacía al grito de asesino, mientras el resto de la comitiva se debatía entre salir corriendo , dejando la caja del muerto allí mismo, o hacer oídos sordos, que fue lo que se hizo, hasta que el campesino exaltado dejó plantada la cruz de hierro enfrente de la caja y volvió a la furgoneta para salir con una escopeta. El revuelo se hizo mayor y yo, sólo, pues mi marido intentaba tranquilizar a los hijos del muerto, dos armarios de dos por dos, eché a correr, buscando auxilio. Pero...¿y a quien se lo pido, de que parte estarán en esa o esa otra casa? Así que unos chavales que jugaban en medio de la nada me vinieron a indicar que a al entrada del pueblo, si me subía a una alcantarilla, encontraría cobertura. No dí en pensar que me podrían tomar el pelo, y corrí buscando la alcantarilla, que encontré y efectivamente, instalada sobre la misma, el teléfono dio la señal suficiente para dar la voz de alarma a ala benemérica. Cuando regresé a la iglesia, la imagen era desoladora. Los parientes llevaban la caja a hombres por el camino hacia el cementerio y detrás del cortejo, el campesino les seguía con su furgoneta, la escopeta de copiloto. Al fin llegó la guardia civil, y si no se calmaron los ánimos, al menos se disolvió la manifestación. Sin más muertos. Aún estoy por conocer los motivos de todo aquello.

Que osadía, creer que por haber salido de juerga más de lo convencionalmente admitido, se conoce el barro y las mazmorras de la sociedad. Que estupidez creer que se ha visto todo sólo por el hecho de haber visto mucho de madrugada. El calabozo sólo se conoce cuando se baja a él. Y yo, porque me asombraban los relatos de mi amigo del alma sobre la vida en prisión, creí que nada iba a impresionarme. Estaba equivocada. Si eres un adulto con una vida más o menos conveniente, y profesionalmente te toca en suerte, porque estás en las urgencias de un hospital, en una ambulancia, en el turno de oficio...no hace falta ser miembro de los Cuerpos y Fuerzas de seguridad, a esos se les supone el arrojo, te toca en suerte, digo, quedarte a solas con la miseria, con la desgracia, con el barro social, para introducirte en su vagina y obtener flujo o para tener una entrevista privada con un chaval que no puede ni rascarse la oreja, entonces conoces la miseria, y no te deja indiferente. De todos los momentos en la vida que pueden producirme pánico, o vértigo, o miedo, hay uno que lo siento con una sensación física. La entrevista privada con un detenido totalmente drogado, que tiembla, escupe, se toca insistente la cara...ese triste momento en el que no voy a sacar nada en claro, del que no voy a obtener más que frases inconexas e insistentes...De todos los horrores de esta sociedad, temo a uno por encima de todos. La droga no es sólo esa diversión que conocemos más o menos de cerca, ni ese yonki con el que nos cruzamos y que fue compañero del colegio. Son chavales con caras aviejadas, destrozadas de marcas, ojos idos, manos que tiemblan...que una noche son peores que ninguna, y acaban sin ser muy conscientes en un calabozo, soltando frases incoherentes a la pared, que una noche no controlan y le pegan una paliza a la chavala, o se lían a botellazos con el camarero....y unos padres que les esperan por la mañana, sin saber bien cómo ha sucedido. Lo que más duele es entregarle el hijo a los padres. Y el miedo más grande, que un día yo sea esa madre.

Circulan por la red numerosas reseñas añorando los ochenta, o incluso los setenta...añorando nuestra infancia, los chicles, la goma de saltar, la mercromina...en fin, aquello nos recuerda la inocencia perdida, y sobre todo lo bien que nos lo pasábamos jugando. Porque no divertíamos, y el aburimiento , si conseguíamos juntarnos más de dos amigos, era absolutamente excepcional. Y jugábamos todo el día, incluso si nos dejaban, en la calle por la noche. Este es al menos mi recuerdo, yo creo que el aburrimiento lo trajo la tele en color con programación infantil diaria. Y ahora, no voy a añorar otros tiempos, en que los niños no eran algo importante. Pero sí quisiera reflexionar sobre un hecho que me viene sucediendo este verano. Como todos los niños, mis hijos se aburren. Se aburren en la playa, en la piscina, en el jardín...y si no se aburren es porque consideran el tiempo de la piscina un intermedio entre dos partidas de la wii, un mal menos. No son niños raros, ni frikis. Son niños de su tiempo a los que les tengo que castigar a jugar en el jardín. Y es cierto que en ocasiones se mimetizan con mis deseos y buscan lagartijas para cortarles la cola, un rato, hasta que se cansan. ¿Cómo puede un niño cansarse de jugar?¿No querer ir a dar una vuelta con la bici? No pretendo hacer un manifiesto contra la electrónica, reconozco las ventajas de este nuevo tiempo, mis recuerdos de infancia son en ocasiones patéticos...cierto, pero los niños tienen que tener por objetivo jugar, incluso antes de ver la peli de Phineas y Ferb, como quiera que se escriba. Si los juegos eléctronicos , consola sy wii fuesen ciertamente tan bondadosos como pretendemos, no les robarían a los niños la ilusición de jugar. Esta es mi reflexión, si tengo que castigar a mis hijos a jugar para que dejen la tele, algo no funciona.

Dice el admirado diseñador del buen gusto Armani que una mujer delgada con tetas, es un producto de ciencia ficción, una mujer biótica. La lectura de esta opinión ha supuesto un gran alivio, para mí y para muchas otras señoras. Andaba yo preocupada por la desilusión que las ya conocidas como madres volante , esas que amanecen a las nueve de la madrugada vestidas como si fuesen a Pacha, me habían producido una vez vistas sin los volantes y lentejuelas. De lo más moderado. Mucho brillo, y poca chicha. Y yo me preguntaba, además de la lencería que usan, cómo no se habían instalado prótesis. Y ya lo sé. Lo desaconseja Armani. Aunque no veo yo a las madres volante muy de leer Armani, pero mira, me han sorprendido. Lo mejor del verano para quienes practican el voayerismo, como yo, es el desnudo de los cuerpos. Y no por los cuerpos, no me produce especial placer su observación, ni siquiera me sube la adrenalina el depilado masculino, a mi edad, produce más placer el buen humos. No es la carne lo que me atrae, sino la cobertura, cuando la distinción que nos arropa se limita tantísimo, nuestra forma de ser, nuestra alma, queda totalmente al descubierto. Considero mucho más significativo un triquini que un abrigo de piel de marta. Y hablando de triquinis, hay señoras que debían pagar con trabajos a la comunidad por enfundárselos. Por contra, de mis paseos oculares en la playa de Salou recuerdo una joven esbelta,  un cuerpo perfecto además de una cara preciosa....y un triquini que oscurecía el sol. En ocasiones me pregunto cual es el oscuro placer de la observación, no me mueve la crítica, en absoluto, es una parte oscura del lado opuesto del corazón que produce un placer absolutamente personal. ¿Será eso mismo lo que sienten quienes se agolpan como público en los desfiles de París? ¡Madre mía, cada día me mimetizo más con Nati Abascal¡¡¡¡¡¡

Un mes más tarde...os he echado de menos, tantísimo...No ha sido por aburrimiento, ni por inactividad, la vida en ocasiones discurre a una velocidad incomprensiblemente alta, como si se tratase un tren japonés que no puedes detener , y así ha sido en mi caso. Podría haberos contado vivencias que creo que han marcado mi alma en este mes. No ha sido necesario viajar al Sahara, todas las miserias han venido a mí, desde muy cerca, o desde bien lejos.No podría resumir los pensamientos que se agolpan en mi mente en una página, necesitaré semanas para asimilarlos, y toda una vida por delante para contaros aquello que merece la pena. Pero los reencuentros no han de ser nostálgicos, y yo siento que sólo puedo abrirle la puerta a la alegría, así que para comenzar este año y convenceros a todos, propios y extraños, para que dieseis cada día leer lo que yo escribo y me honréis con vuestra visita a mi blog, y me enaltezcáis con vuestros comentarios, y hagáis de mí una persona mucho más feliz, os contaré un hecho estético que lleva más de cuarenta años horrorizándome. Y que no es otro que el que sigo en relataros: ¿porqué las señoras, españolas ( sin lugar a dudas) se empeñan en colocarse un bikini con atadura al cuello para después bajarse los tirantes por debajo de la axila hasta anudarlos en la espalda? Nadie se ha mirado en el espejo así dispuesta? No puede ser. No hay nada más anti estéticos en toda la costa peninsular, incluyendo Portugal. Las tetas quedan reducidas a dos paraguayos fofos de puro maduros  debajo de un trozo de tela, que por descolocado, queda irremediablemente flojo, y que a falta de asidero, se va aflojando de forma progresiva, dejando al descubierto parte del pezón de un pecho, si o si, no os engañéis, eso pasa siempre a medida que la portadora de semejante adefesio camina, a cada paso la parte superior y sufridora de un bikini que deforma hasta extremos de asustar, el pecho , se va cayendo. Señora mía, si no le gusta la marca del atador al cuello, cómprese un bikini con escote palabra de honor, y no atente a la honorabilidad de la especie luciendo semejante adefesio.

CERRADO POR VACACIONES

Cuando seas madre, te comerás un huevo. Hasta la saciedad me lo han repetido, todos los viernes de mi infancia hasta que me enviaron a las monjas, por no querer comer lentejas. Lo que no especificaron es que te comerás un huevo, si es que te has acordado de comprar huevos, y si te quedan ganas después de haberte tenido que chupar las aletas de la merluza, eso que nadie quiere y se tienen que comer, nos tenemos que comer, las madres, y que está lleno de espinas, y no te has tenido que comer, por no tirarlo, el bocadillo revenido de chorizo de la merienda, y te queda humor para freirte el huevo después del parque, la piscina, la playa, el parque, los chorros de agua, los chorros de agua del puente, y un helado de burriking, y vamos a jugar al comecocos. Es difícil que siendo madre, del estilo normal, te queden ganas de tener huevos, cogerlo, freirlo y sentarte a comértelo, sabiendo que alguien vendrá y te pedirá agua, o que le limpies el culete, que no llega, o que le des una untadita. Queda la posibilidad de reconvertirte en otro tipo de madre, la madregimnasio, que nunca se mancha ( desarrolla un repelente antimanchas y otro antohijos). Lo que pasa que a mí no me sale, yo me quedo en barbimamá, cambio a ken por bob esponja. Seguro que salgo ganando con el cambio.

Hubo un tiempo en que Salou se convertía, los últimos días de junio, especialmente, y por tema vacacional-autonómico, en una prolongación de las Vascongadas. Recuerdo pasear distinguiendo la simbología propia de esta procedencia: flequillo recto, ellas, coletilla, ellos. Mucho Quechua, y visibilidad de la patria, en toalla, camiseta de la Real...y por si algún mortal del resto no cae en la cuenta, que le suena pero que no los ubica, mucho etorri gaisca a voz en grito, y aita etorri. Pues os comunico que tan simpática y singular postal veraniega ha desaparecido. La crisis, supongo. Siendo sustituida por una razón de grupo no menos peligrosa, y así, los rusos. Si ya era un riesgo echarle la bronca al mikel de turno que se metía con mis retoños y su castillo, ni te cuento al chavalín de ojos claros y padre cuatro por cuatro relleno de tatuajes, madre oriunda con carnes sobrantes saliendo del bikini, y acompañamiento familia-amigos extenso. A los rusos se les distingue por el brillo refulgente de los joyones dorados, porque usan la sombrilla de playa como paraguas quitasol, y por carecen de todo recato. Fuman sin parar, y te miran con condescendencia, sonriendo con esa sonrisa que dice no somos de la ue, ni falta que nos hace, pero nos la vamos a comprar enterita. Ayer osé abroncar a un chavalín con un tic nervioso en uno o dos pies que le impedía dejar de patalear un balón, molestando a mis tranquilitos chicos, que construian el castillo de loarre. Tuve suerte que los padres no se enteraron, porque al chavalin ruso le debi tocar la vena sensible, que la tiene al parecer,, y salió disparado corriendo hacia el lado contrario a la localización de su tribu. Cuando la manada cayño en la cuenta de que faltaba el retoño, a mí me faltó tiempo y ganas para señalar hacia donde había salido y colaborar en su búsqueda, no vaya a ser que se chive¡¡¡¡

Fácilmente deducible para las mentes inteligentes de los usuarios de este blog: em he ido a la playa, y el ajetreo ha sido considerable, porque una no se va a la playa sin más, sino que el acompañamiento familiar requiere una operación de logística que , de enterarse Amancio Ortega, inmediatamente me añadiría a la nomina de Inditex. La playa, ese lugar donde la semidesnudez que acompaña acrecienta la grandeza de nuestras diferencias humanas. Nunca tan poca ropa ha sido objeto de tanto entretenimiento y estudio. Aunque pudiese parecer lo contrario, el uso que cada cual hace del veraneo es altamente significativo, y la forma, indumentaria, maneras y acompañamiento con que se dirige el usuario a transitar la jornada veraniega,  marca en nosotros diferencias abismales. Pudiera parecer que alguien baja despreocupadamente a ocupar su minúscula porción de arena y verano, y nada nos alejaría más de la realidad. Las tribus de chavales y chavalas de bañadores estudiosamente descolocados para lucir la porción indecente de cadera, las gafas de colores, la colocación....a mí siempre me llama la atención la forma tan estudiada de esconder su cuerpo de aquellos que no se sienten orgullosos. Tan cuidada, frente al desparpajo agresivo de los que lucen figura, y su movimiento pavoneante. Pero eso, son cosas de la adolescencia. Queda el resto. Las mareas de personas que pasean o se quedan estancadas observando a los paseantes. Lo que cada trozo minúsculo de ropa dice de cada uno. Lo que cada cuerpo nos cuenta. En la playa hay poco que ocultar, los movimientos entre tanta gente , salvo para los descarados adolescentes colocados lejos de la orilla, no permiten la intencionalidad. Tratamos de suplir esta desnudez con marcas visibles y colores chillones, con toallas y sillas, y tratando de demostrar que somos de siempre de toda la vida en medio de la marabunta, que controlamos el espacio desde hace años, que conocemos mucho más personal, y que no rebajamos nuestro estatus por mezclarnos con el vulgo. Cada uno en su medida. Es lo que tiene veranear en playas que se han convertido en al prolongación de nuestra ciudad habitual. El periódico localista nunca ha sido tan visible. Aunque hoy me ha ocurrido un hecho curioso. De junio en junio, desde hace ocho años, coincido con una mujer de mediana edad y dos niños, de la que no sé su nombre ni ella el mío, pero que , somos vecina de parcela playil. Por los nombres de los chiquillos, y por sus idas y venidas y sus aitas, la familia era bilbaína. Y los chavales , a mis oidos, hablan vascuence. Pues mira, hoy me he enterado que estaba en un error. Lo que hablan es japonés, y la familia es japonesas, sólo viene para librarse dos meses de la humedad nipona. Curioso.

Noches de verano, la suave brisa murmurando, la luna escondida tras el bochorno...esas noches de calma, ya tarde, el silencio roto por el derrapar de algún coche con la música alta, algún trueno lejano, voces de vez en cuando...esas noches de quietud que aprovechamos para salir al balcón, o a la terraza, y escuchamos el silencio. Sin pensar, oliendo la humedad lejana. Son extrañas. Para muchos de nosotros, los únicos momentos que establecemos una pausa en la vida. Detener el tiempo mirando la calle desierta. El intermedio de nuestro cerebro, que dura hasta que ataca de nuevo y vuelve a funcionar. Una noche, de viento cálido, y tormenta inminente. La pared monumental de un viejo edificio dibuja una hilera de arcos de medio punto, abiertos. A una de las ventanas se asoma una mujer. Cercana, la torre de una iglesia, y tañen las campanas. El viento caliente enreda la melena negra de la mujer. Ella mira atenta el río bajo sus pies, negro. Un coche cruza el puente, y los faros iluminan la calle. Todavía no caen las primeras gotas. Cerca, una dos ventanas más hacia el campanario, un hombre se asoma y la mira de reojo. No cruzan sus miradas, sólo se intuyen. Se esperan, sabiendo que ninguno de los dos hará nada por mirarse de frente, a los ojos. Hay  mucho que contar, de lo que nada se dirá jamás. El desaparece dentro del edificio. Ella hace ademán de entrar igualmente, y en el último instante, justo cuando él se vuelve para maldecir el último reproche, el cuerpo de la mujer desaparece en el profundo pozo negro que confunde la noche con el río. Después, la tormenta, callando lo que nunca jamás se dirá.

La tardanza en publicar este día se debe a mis múltiples agujetas. He ido al gimnasio. No sé para qué voy yo al gimnasio, si no paro de pensar en toda la hora, y no precisamente en la lista de la compra. La fauna de los gim me pone especialmente alterada, así que no suele ser habitual que aguante dentro del recinto más del mínimo imprescindible. Si como ayer no está concurrido, para mí es una faena, porque me quedo un ratito más y ahora tengo agujetas. En definitiva, que no frecuento esos ambientes. Por contra, observo que, por la familiaridad con que se tratan, hay gente que ha hecho del gim su local de residencia. Estos ya están cuando llego, y se mantienen firmes cuando me voy. Hacer, hacer, no sé que hacen. Dan vueltas, hablan con el monitor con gran aspaviento, se miran, y charlan de temas gimnásticos, que si bien no san mucho de sí, les duran un rato. Comentan el estado de las pesas y diferente maquinaria de hacer músculo, y dan más vueltas. Indumentaria, apretada a más no poder. Hacen piña, supongo que así el músculo luce más, y arrejuntando cerebros, igual consiguen dar con la media. No son dañinos, salvo por la deferencia con que miran tus piernas, que sí es dañina. Si voy al gim es para endurecer el culo, si llevase toda una década aquí metida, como tú, pepito piscinas, no tendría que volver, con lo cutre que es esto, hasta que se me volviese a caer el pandero. Esos, mal. Pero la especie cutregim, esa que se trata de integrar, sin poderlo, porque no son pepitos, que son manolitos, que se colocan ne la cinta con la ropa del Decatlon, en plan un poco floja, y sudan como cochinos, y miran a los musculitos,  con esos quieroyno puedo del sector muscular, no puedo. Dejo un aparte para las chicasgim. Esas que se pasean en mayas por entre los pepitos con aire de somos colegas, que levanto casi tanto peso como tu, peor no me digas que no te pongo y te me comías hasta la gomilla de las bragas aquí mismo. Prácticamente su actividad consiste en quedarse las últimas, y ñoñear con el entrenador. Así que no vuelvo.

Leo en el diario que un juez , inglés, ha dictado sentencia dictaminando la obligatoriedad de alimentar a un enferma. Enferma de anorexia, con 1.60 cm. de altura y 20 kilos. Lleva un año sin comer. Yo sé lo que es medir 1,60cm y pesar 29 kilos. Da igual que alimenten su organismo, está muerta, hace un año que esta muerta, no, un año no, mucho más tiempo, lleva muerta desde el día en que dejó de quererse y deseó reflejarse en un espejo ajeno, y ese día lo perdió todo. Tenemos suerte los que podemos comer cada día, ¿no os parece? Tenemos suerte los que caminamos por aceras asfaltadas sin peligro de que una bomba de racimo nos mutile. ¿No creéis? Tenemos mucha suerte . ¿Porqué alguien que tiene a su alcance antibióticos, escuela, música, calefacción...va a querer morir? Los mundos que habitamos, no son comparables. Sentiríamos vergüenza si lo hiciésemos. Hace no mucho, un documental recorría de forma comparativa el primer año de viva de varios bebés en diferentes partes del plantea. Las comparaciones no son soportables. Así que en este micromundo, sociedad, que nos ha tocado...¿porqué alguien, voluntariamente, deja de comer, y pone en peligro su vida, que ya no es vida¿ Que ya no es suya, que ya no es vida. La anorexia no se acompaña, salvo en su parte de depresión, de un deseo de morir. En realidad, el deseo es de vivir, para poder seguir pululando alrededor de la comida, y de la delgadez, y del deseo, final, de mirarte y verte en otro. Y eso no va a pasar, porque sucede, en un momento dado, que te dejas de ver a ti mismo. Si alguien me preguntase por el motivo que te lleva a querer ser más y más delgada, y a dejar de comer como instrumento para conseguirlo, respondería que cada persona tiene sus propias razones. Pero todas ellas tienen que ver con querer ganar el afecto, la admiración, la mirada de otro ser que por el motivo que sea nos importa. Y tienen que ver con la maldita publicidad. Es buena cosa pensar que si no podré nunca, por cuestiones económicas o éticas, llevar un bolso que cueste más que el salario mínimo interprofesional tampoco tengo que necesidad de lucir el cuerpazo que agarra en bolso. Que no se nos olvide contarle esto a nuestras chicas.

Supongo que lo razonable, lo que hará Obama, o Merkel incluso...es colocar a sus íntimos colaboradores, aquellos que les han acompañado en el duro camino hacia el triunfo, en la pull position. Es el justo pago a tantas horas, y broncas y desvelos...ser los segundos, cuando por fin triunfa le primero, tiene su recompensa. Para eso se pelea, para que gane nuestro equipo y participar del triunfo. Y ahora, nos teletransportamos a España, donde yo sólo conozco a un pariente que ya estaba en el puesto antes de que llegaran los primos. Doy fe de que debe ser el único honrado de la península. La caída monumental del guindo empieza cuando uno acude al notario, o empieza( con suerte) a visitarlo con asiduidad, y si es de fiajarse, el choca lo de los apellidos. Para ser notario, has de apellidarte con "de" o "-" o "y". Poco más adelante, se da cuenta de que viene a suceder lo mismo con los Registradores. Y ya si tomas un poco de confianza, o tienes, por el motivo que sea, acceso al árbol genealógico, caes en la cuenta de que lo de ser juez o notario o similar, es genético, como cualquier otra cualidad hereditaria, sólo que no salta generaciones, va todo seguido como el pasodoble. Que no presuponemos que no estudien por igual todos los opositores, no es eso, no, lo que ocurre, es que no se examinan por igual todos ellos. Y sí caemos en el profundo pozo de dirigir nuestra curiosidad a los múltiples cargos eventuales y aleatorios a que ha dado lugar este país de las disgregaciones, nos encontraremos con una línea cronológica que sucede en cargos, parientes, allegados, vecinos...al dirigente de turno y su color. Siendo los altos grados estatales hereditarios, tampoco es de extrañar que los oportunos puestos de empresas públicas y cajas varias los ocupen los parientes más íntimos, o amigos-casi-familia, de toda confianza de toda la vida. No en vano , se ha dicho de siempre, que el que tiene padrino se bautiza. Y que va a ser verdad. Con la vergüenza de que el bautizo se ha convertido en un todo incluido, que llega hasta el funeral.

Estoy mirando anonadada las fotos que mi primo, hermano de la prima de riesgo y peligro, cuelga en internet sobre su viaje a la Eurocopa, y digo yo, ¿ cuantas camisetas de la roja se ha llevado cada uno¿ Porque dudo que utilicen el servicio de lavandería de los hoteles. Y la llevan puesta todo el rato sin parar. Y me pregunto, ¿que hacen entre partido y partido, considerando que el ritmo, que yo sepa, es de dos por semana, al menos pro ahora? ¿ O el viaje incluye las visitas culturales propias de la zona? Considerando la pasta que costará el viaje, y las fiestas que acompañan, no tengo claro que esta gente pague un euro más fuera del presupuesto por visitar museos. ¿O es que se pasan el día entonando cánticos tipo Manolo Escobar, y reencontrándose con compatriotas que pasean de la misma guisa entonando los mismos cánticos?Mucho más entretenido  las Jornadas Mundiales de la Juventud, donde va a parar, en estas al menos podías acudir al secreto de confesión, incluso varias veces, en el incomparable marco del Parque del Retiro.No tengo claro, cual de todas las vidas que estamos viviendo de forma simultánea es la realidad. Ni qué tiene que ver la excursión a Polonia y Ucrania con las trágicas noticias sobre los desastres económicos que asolan Europa. Ni los ceros y ceros que acompañan estas noticias cercanas, con la ausencia de todo, y de nada, que protagonizan otras noticias, más lejanas. Ni eso , con el nivel de felicidad que se da en Costa Rica, principalmente. Tengo al sensación de que este mundo no es tan grande como nos lo queremos imaginar.

Recuerdo hace muchos muchos años, que las maestras de la escuela eran esas mujeres espigadas metidas dentro de una falda de tuvo de largura decentísima, hacia la mitad de la segunda parte de la pierna, un palmo por debajo de la rodilla, y pelo corto, con ese peinado tan imposible que sólo se consigue con litros de laca y que hace aparecer pelo en el cogote a base de levantar y ahuecar. Eran maestras y solteras, y por supuesto, imaginamos que enteras. En un tiempo en el que la soltería era considerada, además de extraña, un fracaso, y mucho mayor en las mujeres, no nos extrañaba sin embargo que estas mujeres no estuviesen casadas. Supongo que lo asociábamos a su condición de maestra. Vivían en los pueblos, en las casas de los maestros, y casi siempre provenían de algún  lugar indefinido y poco conocido de lo que entonces se llamaba Castilla La Nueva, hoy Castilla La Mancha. Se les invitaba a los actos oficiales y oficiosos de aquel entonces, y aparecían ese día con un vestido nuevo, o un zapato de tacón ligeramente más alto, y acababan por sobrar en un palco plagado de señores y sus señoras. Eran de ir a Misa, porque provenían todas del régimen. Y ya entradas en años, un día se jubilaban y desaparecían camino de su pueblo en Castilla, y alguna vez han vuelto a algún entierro , y aquellas mujeres tan altas eran viejecitas bien conservadas, porque la soltería y la dedicación a uno mismo hace mucho por el uno propio. Y las comparas con las cariñosísimas señoritas con batas de colores, y trenzas, que hoy pueblan la escuela pública y que seguramente hoy se manifestarán reclamando lo que consideran es justo en su trabajo, y que seguramente lo sea. Ya no llevan zapato de medio tacón para despistar en los exámenes y pillarte copiando, ni te pegan una colleja por sorpresa si te ven despistada , ni se les trata de doña....En eso hemos ganado, cierto, pero no olvidaré jamás, y sin cariño ni añoranza lo digo, cierta frase de doña Taqui: Tenía tanta razón.

Soy perfectamente consciente de la feroz crítica que esta publicación me supondrá de alguien muy cercano, y cuya opinión, sin razón aparente alguna, me importa (jajaja.) Dicho lo cual, no me puedo callar, y no puedo, porque llega el verano, y yo, como todos, que nadie lo niegue, echo de menos a Ana Obregón. Anita, que solos nos has dejado , te has ido privándonos de tu posado playero, indicativo del inicio de la temporada estival, te has ido, esfumado, y nos has dejado, ay, a tu prima, que más que riesgo tiene mucho peligro, y que no alcanza ni alcanzará a sustituirte, la Sartorius. La moza, agotado el lagrimal ( que mal gusto, a llorar, se va una detrás de la puerta del water, de toda la vida) y ante la evidente falta de interés que despierta en el personal, Isabel ha decidido pasearse con la chiquilla, conocedora del morbo que despierta. En la vida exhibió Anita a su chaval. ( la Pantoja, sí) Y me ha venido a la cabeza que un día lejano en que Isabel militaba en la nómina de un conocido noticiero( El Mundo, vamos) como cronista internacional, y se has pasado , llena de años y añadidos, al Hola, ya no como cronista, sino como protagonista, y como ya tiene muchas penas el público como para consolarse con las suyas, tan sabidas, pues nos presenta a la familia, que además se erige en apéndice ayegado, casi político, de la familia real. Y con la que está cayendo, por su parte, a los reales miembros, lo mismo, Isabel,  te has convertido por voluntad propia en centro de todas las portadas para desviar atraer la mirada del público y desviarla de su longitudinal curiosidad. ( El espíritu de sacrificio de esta mujer roza el gore) .En eso sí que era experta doña Anita ( ya usa una edad) .   Ese trikini verde sobre las olas, melena al viento, era capaz de centrar toda la luz de la galaxia, y los taquígrafos, y no los sayones con que posa la Sartorius, que no enseña ni el tobillo. Hay que ser muy valiente para hacer lo que tu haces, doña Ana, vuelve, el país te necesita.

Voy a aprovechar este momento para felicitar a alguien valiente, y que se dará por aludida. En ocasiones, en algún momento de oscura intimidad, todos nosotros, al menos las ellas, (de los ellos hoy estoy para pensar poco  bien sobre su cerebro y sensibilidad,) nos detenemos. El tiempo se detiene un segundo y comparas tus sueños con la realidad. En ocasiones retiras esos pensamientos de un manotazo y hay mil y un razones para no seguir por ese camino. Otras veces no es tan fácil apartar la consciencia, y sientes en el estómago un pequeño malestar, esa incomodez que entristece el silencio, hasta que alguien pregunta que te ocurre, te has quedado callada, y es como encender un pitillo, se esfuma el pensamiento. A veces decides hacerle frente y soportar la inquisición de las comparaciones y argumentar de nuevo las razones y los motivos y concluir no ha sido fácil, no está tan mal, pues como todos. O no, o el resultado es un rayo de luz y de esperanza, y mira que bien como hemos llegado hasta aquí. Y otras veces, algunas personas que han llegado a un momento arrastradas por la corriente, deciden salir del agua para volverse a zambullir,  poniéndose un bikini nuevo. No es una solución ni mejor ni peor que cualquier otra, cada uno de nosotros vive unas circunstancias que le llevan a tomar una decisión y todas las decisiones son válidas. Nos parece que quienes toman decisiones son más valientes, sin darnos cuenta de que todos nosotros somos valientes cada día, quede eso por delante, y que en ocasiones, en muchas ocasiones, la valentía no tiene que ver con uno mismo.  Pero hoy felicitaré a alguien que considero valiente, porque sus decisiones , que fueron de terrible y dolorosa ruptura, le han hecho, a ella y los suyos mucho más féliz.

Me da la risa, por no quedárseme cara de tonta, con las declaraciones de Rajoy. Es lo malo de rodearse de la élite del nivel A de funcionarios, que uno se acaba pensando que los demás son tontos, y mira, los demás, los tontos que estamos sufragando esta sangría, podemos pasar, o hacernos , los tontos, pero ser, no somos, sólo que nos ha tocado estar abajo, mientras otros, muchos de los cuales son muchiiiiisimo más tontos que nosotros, están arriba, por suerte, por apellido o por lo que sea, incluidos sus méritos. Que en los niveles A super A pasa con el cuerpo diplomático, sospechosamente, hay mucha endogamía, mucha tendencia a la heredad del cargo de notario o registrador, y siendo que la genética no te garantiza tanto, es sospechoso. Y si te vas a ver a la selección porque te lo pide el chiquillo, o para darle el gusto al chaval, que seguro se ha visto en muchas ocasiones privado de su padre, que como tantos otros padres, estaba currando en la mañana que se celebraba el festival de Navidad, no lo vistas de obligación, porque no nos lo creemos. Que no serás futbolero de pro, porque está en el carácter que no te corra sangre por las venas, pero a la Eurocopa, de ida y vuelta, hasta yo voy, a ver el ambiente. Y mira, que contándonos el cuento diario de la triste economía y su solución nos metas la bola, vale, porque a duras penas nos vamos a enterar. Pero decir que vas al fútbol por deber patrio, y que enfoquen a tu chaval, que es el que quería a ver el fútbol y al Llorente, que el del Bilbao, pues no cuela, que humanos somos todos, hasta los pringaos.

En ocasiones, en muy pocas ocasiones, cuando escucho algo así como que en algún lejano remoto de lugar de Pakistan, de Liberia ( ¿alguien recuerda que existe un país llamado Liberia?), de Siria, han matado, han muerto, han aniquilado...a treinta personas, quince de ellos niños, , en un mercado, a la puerta de un colegio, o a , no sé, la cifra que decidan los redactores de la noticia, que puede o no acercarse a la cruda realidad...a veces, si me detengo a escuchar la noticia y me molesto en fijar la mirada en un punto del infinito, puedo imaginar que esas personas tenían una vida, una madre, un amigo, una novia, un futuro...quizás más oscuro que el nuestro, o no, el futuro, quien lo sabe, sueños y esperanzas....intento, mal, dedicarles un segundo de mi pensamiento, para que no sean un titular más, porque ese día alguien que había besado a su hijo, o que había aprendido a sumar, o que se había enamorado...se encontró el final en una esquina. Hace pocos días escuché la noticia, inapreciable, de una bomba en la puerta de una escuela. Y se asentó como una sombra en una esquina de mi pensamiento. El horror, cuando es tan lejano, desaparece. Y no es justo. Porque ninguna de las personas que murieron, merecía un final tan temprano y doloroso. Y tampoco merecía que ninguno de nosotros sintamos, por lejana, su muerte. El viernes algunas personas llevaban una prenda del revés, porque desean cambiar el mundo. Que pena sentir que los gobiernos están tan lejos que no recogen este sentimiento, ni ningún otro. Sólo los ceros que reclama la clase bancaria, que por cierto, ya puede aflojarse la corbata y respirar tranquila, la pasta que nos han dejado, es para ellos. .

Parece que una de las cosas que ha proliferado con la crisis, es la mala gente. Estoy empezando a pensar que la necesidad agudiza el mal hacer y la soberbia . Se ha formado, en primer lugar, una generación de directores de sucursal bancaria, más bien jóvenes, gente sin escrúpulos, que vende a su madre por una mísera comisión, vestidos de cierto encanto personal, de tonos deportistas, y sonrisa de anuncio. Estos son o han sido los primeros malos. Los cachorros de la élite que ha llevado al país a esta maldita ruina. Y bien aleccionados, se ha dedicado a intoxicar a cándidos clientes con productos de alto riesgo, dándoles igual por completo el resultado en las finanzas de la pobre e incauta gente que se ha fiado, como toda la vida, del del banco. Muchas historias se han contado en los telediarios de este país a cuenta de esa confianza de barrio en el director de la sucursal, y muchos españolitos se han visto frutados y engañados y vapuleados por este tipo de gente, ambiciosa y sin escrúpulos. Hoy siguen existiendo, con la cobertura que les da el paraguas de sus jerifantes, mucho peores tipos. Y detrás, saliendo como setas, avenidos del tres al cuarto del gremio de la construcción, malhaciendo el dinero y los sueños de las personas. Gente soberbia que se está aprovechando de la necesidad ajena, del trabajo de otros, de la feroz competencia a que nos obliga la situación del mercado, de la demanda de empleo....Mala gente, excusada en la peor gente que cada día ocupa las portadas de la prensa. Y yo echo de menos a la gente normal.

Me he salido a la terraza a buscar a la luna, y venus, y encenderme un puro( encenderme, y lo apago inmediatamente por que no lo soporto y lo cambio por un helado de nata), y nada, no los he visto. ni venus, ni la luna, ni nadie en el mundo. Supongo que ha empezado la Eurocopa. y se han ido todos a verla, in situ o en la pantalla, todos, incluida la prima de riesgo. A medida que vamos centrando nuestras esperanzas en el balonpié y los triunfos patrios de once señores vestidos de corto, se disipan nuestras angustias financieras. Por alguna extraña razón, además de a quien suscribe, hay alguna personas, digamos veintemil, a las que no les agrada el fútbol, y que en vez de comerse un helado de nata mirando la luna, se han volcado en la consecución de fondos para querellarse contra Ratro. Como golpe de efecto, buenísimo. Permítanme dudar del destino final de la colecta, de vuelta estamos . Sin embargo, tendría, como idea, su propio meritorio. Ahora bien, quizás es más efectivo echar mano del fondo común denominado erario público, y que sea la fiscalía, que integran los fiscales y otros tantos funcionarios, además de los de haciendas, aduanas y resto ,  los que investiguen la causa, partiendo, si fuese menester, de la previa denuncia ciudadana.¿O nos fiamos de los fiscales, de los jueces...? No tiene sentido, son los garantes de la justicia y el orden. Hemos llegado a la sinrazón, o unos pocos ciudadanos se van a empeñar...como idea romántica, incluso la seguiría, si no hubiese conocido antes el movimiento, quienes lo integran y su politización. Quisiera conocer, y de hecho debiera ser público, qué o quienes han contribuido a la colecta, por no decir de quien la ha montado. Lo siento, no me fío. Si vamos a ser nosotros, sin escondernos detrás de ninguna sigla.

Hoy me he sentido culpable observando a mis hijos. No ha sido por ellos, en absoluto. Bailaban agarrados alrededor de la mesa, la cena les esperaba en los platos, el vaso de leche...ellos cantaban "vamos a dar la vuelta al mundo sin tardar más de ochenta días". Y yo me he sentido culpable, por mí y por todos nosotros, que estamos hipotecando su futuro, sin tener derecho a ello, nosotros, sus padres, que no estamos luchando por un mundo mejor, que estamos dejando que se nos coman el terreno, el trabajo, el país, que no estamos construyendo una sociedad mejor, ni más justa, sino más cobarde, más beneplácita...No se trata de esa frase tan recurrente, se lo damos todo hecho, no tienen que luchar por conseguir nada. No, nosotros somos los que no hemos luchado, a los que nos han dado todo o casi todo, ha sido más o menos normal estudiar hasta que nos hemos cansado, ir de vacaciones, comprar una casa, montar un negocio, tener un trabajo...la sanidad, la educación, la universidad, la piscina...todo eso que va a tener que ir al garete, no lo hemos conseguido nosotros, los que tenemos menos de cincuenta, no, en absoluto, lo han conseguido nuestros padres y algún que otro dirigente más o menos válido, de cuyas rentas todavía vivimos, o ni siquiera eso, tan sólo del dejarnos llevar por la corriente del progreso, de forma más o menos cercana. Y nosotros, que lo tenemos todo, no movemos un dedo para que nuestros hijos tengan más, ni siquiera para mantener esta posición de bienestar y privilegio de que ahora gozamos. ¿Qué hace en este país, chupando los recursos, gente que está en busca y captura en su lugar de origen, que aquí vive de facilitarles la blanca a los chavales, que está procesado...que mil y una cosas que cada día me encuentro, que no son de otro planeta ni de otro país, ? ?Y que estamos haciendo nosotros frente a eso, frente al descontrol, frente al despilfarro, frente a los ladrones de guante blanco y los de piel arrugada? NADA.

Ya no puedo ver el telediario nocturno. Ni el diurno. Me arrepiento demasiado no haber continuado con mi carrera de banquera, que tuvo sus comienzos en la rural de Monteagudo, y duró de lunes a jueves, porque el viernes fuí para despedirme, que a mí lo del arqueo se me hacía mucho, considerando que soy de letras. Y eso, que tenía futuro. Era el comienzo de la era bancaria, que si bien ha sido mucho más breve que el Mesozoico, ha tenido unas consecuencias mucho más funestas. (La época que continúa el Mesozoico, es ya 1970, que es cuando nací yo, por situaros en el tiempo). De poco nos sirve no someternos a la congelación del planeta, si no vamos a tener dólares para pagar el petróleo con que alimentar las estufas. De congelación morimos, incluso sin fenómeno natural que medie. Tampoco nos va a librar que no nos engullan grandes cuadrúpedos onmívoros. Con el precio de la cesta de la compra, nos comeremos nosotros a los cuadrúpedos, o a lo que sea, incluidos a nosotros mismos, como Saturno, devorando a sus hijos, algo que considero de muy mal gusto.
Al contrario de la era Mesozoica, el cerebro se nos ha ido ir anquilosando en la era bancaria, y ya son muchos los de nosotros que lo tienen licuado. Del resto, una parte, la élite,  es capaz únicamente de contar ( sumar, restar mal) euros, dólares o yenes. Los que han ido perdiendo el cerebro en sucesivas licuaciones, reducen su actividad al asombro ante quienes son aún capaces de sumar. Una parte de éstos da saltos en las plazas públicas meritando el ascenso a la clase dominante. El escaso resto, aparte de escuchar Onda Cero, y apoquinar, y sobrevivir, malamente, tiene una única salida: reirse , de uno mismo, y de las circunstancias que el rodean. Sólo uno mismo puede consentir que el entorno cambie su estado de ánimo. O no.

Escucho en las noticias radiofónicas que, de los tres referéndums celebrados en distintas localidades de España, para decidir que hacer con determinada partida presupuestaria, si vacas y toros, o incentivar el empleo, en dos localidades,  han votado vacas. Así somos y así nos va, desde los tiempos de Góngora, que nos den circo y se nos olviden la penas. Alguien puede objetar , que el empleo que se pretendía crear era precario. ¿Y no son precarias, las vacas? Precarias, además de leves ( un hora, dos) y aburridas. Alguien puede objetar que si hay vacas, hay ambiente, la gente sale, consume en los bares....puede ser, con el leve matiz de que si el personal anda escaso, no va a consumir, y que si se quiere sacar la gente a la calle, hoy maneras más baratas y divertidas, solo se trata de ponerle imaginación. Hay muchos pueblo  sin cortejo festivo de vacas, no es ciencia ficción, incluso en España. Y tienen mil maneras de divertirse además de ver pasar una tradición de la que no reniego, pero que es muy limitada. gracias al cielo no soy concejal de festejo no tengo que dar ideas, pero las hay, y muy buenas, alternativas a las vacas. Aunque sólo fuese por probar, por descubrir algo diferente, por poner a prueba a los dirigentes locales, lo adecuado hubiera sido votar no a las vacas. Y no soy antitaurina, yo creo que a los toros, se va o no se va, pero no es obligatorio no ir, ya lo he manifestado, los toros, como el fútbol que vaya el que quiera y lo soporte. Lo que me indigna es esa mentalidad de vagoneta redomada que demostramos votando sí la festejo, cuando este voto excluye o supone votar no a una inversión por pequeña que sea. A nosotros todo se nos pasa con la pandereta. Peores que los griegos, con la fama que ellos llevan como país de charanga y festejos absurdos. No hay más absurdo que nosotros, no nos podemos quejar de nuestros dirigentes, si alguna vez demuestran un tanto de raciocinio, ya nos encargamos nosotros de votar...vacas.

Tengo mucha suerte. Salvo en escasos momento de mi vida teñidos de oscuridad, siempre he disfrutado mirando a través de la ventana de mi lugar, con lo que veo. Hoy mi habitación de niña esta ocupada, pero los recuerdos de las tardes de sábado, el sol de primavera, los aviones cruzando el cielo azul, y yo sentada en el escritorio, estudiando, más o menos y contando aviones, vuelven con regularidad, como una agradable sensación . Contando aviones. Y me pregunto si las personas ven lo que les gustaría ver cuando miran a la través de sus ventanas. Alguien cuando se construye la casa de su vida, o cuando la compra, debería plantearse que uno de los momentos más íntimos, más satisfactorios, es cuando por la mañana  mira a través del cristal. Así va a comenzar su vida día tras día, y ese primer momento seguramente, delante de un café más o menos rápido, marcará el resto de la jornada. Puede que no siempre puedas elegir un paraje idílico, pero no se trata de vivir en la Alcarría, sino de que ese primer momento te reconforte, que el despertar del día ( y si es posible cada uno de los momentos que pase delante de la ventana, incluido el de la despedida) te motiven. Si es que alguno de nosotros somos capaces de pararnos ese segundo a mirar por la ventana y observar el mundo. No para todos las ventanas tienen tanto significado o importancia. Hay quien domina la calle y eso puede hacerle sentir en una fortaleza. Hay quien domina a sus vecinos, y así defiende con ahínco su intimidad. Quien domina el cielo, y tienen esa sensación de esplendor. Y tu, ¿qué ves? Levantemos las persianas al mundo.

Me gustaría estar más cerca de mi madre y de mi hermana en este momento. Es mala pata, toda una vida, tres vidas, soportando los gritos, las broncas, los chantajes , a veces,...y le plantan cara, ellas dos, ahora que yo me he ido. Me siento orgullosa, y la vez estoy muerta de miedo, por si el es más fuerte y , al final, las derrota. Pero no,   esta vez no va  a pasar, estoy lejos y camino pensando en cada escena que supongo ocurre a cientos de kilómetros de mi hogar. Mi compañero me ha preguntado y yo, en la confianza que tengo depositada en el otro corazón, se lo he contado. No hemos sido una familia anormal, ni siquiera infeliz....sólo una familia callada y correcta, y un poco cobarde disfrazada de prudencia y saber estar. El ya lo sabe, siempre lo sabe, atento a cada cambio que sucede en mi , a cada gesto, a cada movimiento mientas duermo,,,como un ángel de la guarda que te encuentras en el camino y que tiene la misión de que no se repita otra vez la historia. No he querido, o no he podido. En realidad no es prudente, me pondré de parto en cualquier momento. Quizás eso ha tenido que ver en la decisión que han tomado ellas, echarle de casa, llamar a la policía, y que esa noche fuese la ultima noche. El teléfono sonó bien temprano y conteste asustada, Él mirándome sin querer aun participar-... Se acabo, soltó una voz femenina ahogada en sollozos, una voz que esta vez sonaba triunfal, victoriosa....Lo hemos echado, y se  ha ido, la policía le ha obligado, nos hemos vestido y nos vamos al juzgado, pediremos un abogado y nunca, nunca más...siento que vuestro padre acabe en la calle ...Es ahora cuando a los dos lados de la linea telefónica se escucha como mi hermana y yo acallamos esa idea , esa culpa, y las tres lloramos en silencio, con la certeza de que sí, de que un día no se puede aguantar nada más y llega el final, el final del miedo,llega  un día, un día cualquiera, ordinario, que no es especial, un día como otro, y es el día, y ese día llega, y ya no se puede más.

Hay muchos temas de que comentar, y lo peor, rayan lo trágico. Bueno, son tragedia. La situación financiera nos aboca a un país sin futuro....y a perro flaco todo son pulgas, he sentido mucho el incendio de una fábrica cercana, que acogía laboralmente a muchas familias de alrededor....Pero de eso, de un país endeuda que ha sido gestionado con la torpeza de los patanes, no voy a hablar. Ya estoy harta de escuchar, y de hablar, de la sinrazón de indemnizar a los mismos que han malgastado el dinero, público y privado, harta. Hoy tengo la sensación de que le tiempo se ha detenido a la espera de una solución, y nada me hace salir de este ensimismamiento.  Rajoy y su promoción de funcionarios nivel A en excedencia me han defraudado desde el día dos de su mandato. Alguien que queire solucionar este desaguisado y no tiene la valentía de plantarse y hacer lo que en todo foro de gente que cotiza a hacienda se comenta, por miedo a que sindicatos , quinceemes,  stopracismo......¿Porqué nuestros dirigentes, que lo son porque los hemos elegido, no escuchan el clamor popular? ¿No saben realmente lo que la gente necesita?¿No mandan ojeadores, como los equipos de fútbol, al patio del colegio, a la plaza del pueblo, al restaurante, y escuchan las conversaciones ? ¿ Alguien puede alejarse tanto de la realidad sólo por llevar dos, tres o cuatro escoltas?Como aquella vez que le preguntaron a Zapatero cuanto costaba un café y contestó el precio de la cafetería del Congreso. Las instituciones públicas, los ayuntamientos, el congreso, el senado, incluso la confederación hidrográfica, existen para gestionar intereses públicos, del publico, del común de los mortales...pero se han convertido en sociedades propias, cerradas...en todo ayuntamiento que se precie hay , cual hospital, un conjuro de luchas de poder, complementos de destino y productividad, nombramientos de jefes de área...y en eso se van yendo esfuerzos, y días...y lo mismo en todas estas instituciones...que se han olvidado de que más allá de sus puertas, ventanas y despachos hay vida, la vida, la de todos y cada uno, de los que votan, sufragan, cotizan y sufren, y que ellos, los funcionarios, eventuales, personal de confianza, están pagados para gestionar de la manera más eficaz posible y eficiente, y no para malgastar los días en complementar su propia existencia. Hay vida más allá de las puertas del congreso, hace falta que se quiera conocer.

Por fin me siento, el calor ha hecho estragos en las plantas de mis pies..ya , no es que no pueda usar tacones, directamente no puedo usar calzado, me hago masai y voy descalza...a ver si cuela...Y me pregunto , me quiere explicar alguna persona humana con piernas y pies y dientes o implantes, que hace la Julia Otero publicitándose mediante la contemplación ajena  de la pechuga de la pechuga propia. A su edad, ya empieza a ser no de mal gusto, sino de estudio paleontológico. Yo nunca ha podido comprender como esta señora, de tendencias más bien rojillas, seamos sinceros, se ha colado en la cadena radiofónica de tendencia para la derecha, onda cero, y ahora va y le patrocinan el muestreo físico, ensalzando pechuga , en antena 3. Este insondable misterio da mucho que pensar, ni el guionista de Expediente X  se atrevía a llegar tan lejos, y mira que metía todo tipo de incuestionables entre Malder y Scaly ( que al final se lían, yo ví la peli). A mí el escote en rombo ya me parece un exceso de entrada, pero si se lo plantifica alguien que supuestamente te va a ejecutar un tercer grado con algo de seriedad, pues sí, morbo añade, pero clase, bien poca. Y quede por delante que NO tengo envidia a las señoras con volúmenes. Como dice un amigo, lo que se soluciona con dinero, no merece un momento de preocupación. Pudiera ser, que dada la situación del país, se haya propuesto la cadena que la exhibe, alegrarle la vista al personal, que últimamente esta muy futbolero, sin caer en lo soez ni en lo mamachicho. En cualquier caso, un alegato contra el escote de la Otero. Que con el carrerón que lleva, todavía le haga falta la exhibición descarada del canalillo, la deja en muy mal lugar ( será que le tengo manía)

He sido valiente valiente y he ido, no a una, sino a dos sucursales bancarias. Todo un día para recordar. En la primera, me ha abierto las puertas el director, que de normal tiene un actitud abatida, cabeza entre las manos, y porte de mozo honrado de la ribera navarra, ( incluso del reino de oregón), pero que hoy era la viva imagen de la desolación, yo iba a preguntarle "por lo mío", pero de verdad que me he cortado, y sólo he acertado a pedirle veinte euros, o cuarenta, de mi cuenta personal ( para mí todo lo que pase de veinte ya es una pasta). Como no cesaba en su apocalíptica actitud, no he podido por más que preguntarle la causa de tanta aflicción. Y me dice le hombre que el agujero de bankia ha pasado de diez mil a cuarenta mil( euro arriba euro abajo, yo soy de letras). Vuelve la pantalla del ordenador y me enseña la noticia, acompañada de frases del tipo estamos hundidos...Cierto os digo que si por ser director de banca uno posee un conocimiento de la realidad financiera ( incluida la prima de riesgo) superior al resto de los mortales, deberíamos realmente preocuparnos, habida cuenta de la tragedia que se leía en el rostro de este banquero, o bancario. Pero no ha durado mucho la tragedia, puesto que con mis cuarenta euros ( me he estirado) en el bolsillo, me he dirigido a otra entidad bancaria, está más sobrada al aparecer, dispuesta a pagar unos tributos con que sufragar becas de comedor escolar varias. Al igual que la primera entidad, lleno total. Me he colocado en la fila de la caja justo antes de que se situase, carrito incluido, una mujer, con niño, de unos nueve, carrito como digo, con niño de unos uno, y gusanitos por todos ellos. Como la fila era larga y al espera se tornaba igual de larga que la fila, la señora del carrito, gitana ella, me comenta, queal chaval le gusta. Lo que le gusta al chaval, de unos nueve, es el bellezon que hay detrás del cristal, o sea la becaria en practicas, que tendrá unos veinte seis. Anda que no apunta maneras el chaval, que ha pegado los mocos al cristal y se dedica a recolectar folletos rojos. Como la señora del carrtio se da cuenta de que no soy del tipo comadre, y después de que casi fallece por ahogamiento el chavalito del carro, se dedica a darle tema a la anciana que tiene detrás. La anciana me pide un pañuelo, y yo se lo ofrezco; resulta que el pañuelo es para los chavalines de la gitana, así que les cedo el paquete, pese a que la alergia hace estragos en mi. Con este leve movimiento  me vuelvo a ofrecerles un pañuelo  y me  entero: la gitana tiene 5 hijos, la cuarta es niña, iba a por ella  ( toma, como la infanta y el urdangarin) y el quinto, que se quedo con el diu (entiendo DIU,  o sea que se había plantado, como la infanta), y cuando dice lo de que me se quedo con el diu me mira con cara de ya ves mi richard que potencia, a lo que yo, a las doce de la mañana, no reacciono, sosa de mí, para continuar enterándome que la anciana tiene tres hijos, pero ya en la cincuentena, así que la gitana le dice eso de ya los tiene usted criados, como pasa el tiempo. En fin, me pierdo el resto , me toca que me atienda el bellezón. Espero no perderme en contemplarla.

Con motivo de la reciente moda, que se ha erigido en costumbre,  de constituirse las cuadrillas en propietarias de locales, piperos, sociedades....he llegado a considerar seriamente la posibilidad de integrarme en un de esos grupos humanos. Incluso, lo confieso he sentido envidia. Momentánea. Por unos segundos. Hasta el momento mismo, que viene seguido, en que honradamente me miro en el espejo y acepto mi propia consciencia. No va conmigo tanta amena obligación conjunta. La integración en un grupo generador de ataduras, rencillas y envidias varias, que es lo que acaba siendo las cuadrillas de gente adulta, un conjunto de cuñados y suegras, me repele. Quizás porque adoro a mis amigas, y amigos, y no formamos cuadrilla, ni falta que hace. En ocasiones, el diseminado ( como el Impuesto de bienes inmuebles,) grupo alternativo y aleatorio, sin centro ni nexo de unión, que formamos cierto grupo de orígenes conjuntos, nos reímos de nosotros mismos precisamente por nuestra poca cohesión  y organización. Pero creo que seríamos incapaces de constituir una sociedad grupal   al uso. O que yo al menos no sería capaz de formar parte. Esta línea de actuación de ser deber divertirse un día concreto con una actividad  concreta, de tener que limitarse cada mes a los mismos actos sociales con la misma gente...No lo he probado pero creo que me repetirían los chistes. Lejos de mi criticarlo, siento ( sana) envidia de la cuadrilla de mi hermano, ( de pocas más). La riqueza que aportan las relaciones sociales, el conocimiento de personas diversas, la variedad de los momentos...seguramente no es  contraria a tener un grupo de amigos permanentes.  Lo que me repele es cuando este grupo de amigos se convierte en una cárcel que no permite entrar ni salir, ni actuar con la alegría y la libertad, con el buen hacer, con la transparencia  y el cariño, que un amigo, o más, sugieren.

una parte de este fin de semana lo he dedicado a recorrer una pequeñimisma muestra el enorme patrimonio histórico artistico cultural y religioso del reino de Oregon) Aragon) lo primero que me sorprende es que no se llamen Reyno de Aragon, en vez del vulgar comunidad autónoma de Aragon, pudiendo como pueden y siendo que otros territorios no podrían ni de lejos acceder a este título. A cuenta de esta visita, nos dió por conocer las reivindicaciones, más o menos cómicas, del reyno de oregón en la televisión propia. (Digamos, un vaya semanita aragonés) . Resultó sumamente divertido observar el humor con que zaragozanos, oscenses y turolenses se toman la reducción al ostracismo a la que suelen estar condenados. Aquella vieja reivindicación de Terual existe...?la recuerdan? Hace muchos años, antes de que el Castillo de Loarre fuese como lo es hoy  un templo del turismo, recuerdo haberlo visitado y comentado aquello de si esto lo pillan los catalanes, lo forran de oro....No sabría decir si es una cuestión de humildad, de sentido de pertenencia al grupo o si finalmente es sentido común lo que les sobra a los territorios que no se pierden en reivincaciones propias más o menos independentistas. ¿Que ocurría si a Aragón le da por caracterizarse como reyno? ¿Y Castilla, cómo habría de dibujarse? ¿Se iban a conformar los catalanes con ser Condado, o incluso menos? ¿Es momento de continuar con este despilfarro que son los reinos de taifas que conforman el país, por cierto hundido? Aquello de divide y vencerás serguramente lo están pensando los banqueros para quedarse con España, si es que ya no es de su entera propiedad, al menos son los titulares de la carga registral que soportamos.

Aborrezco el fútbol. Ahora bien, os aseguro que si Espe dice que que hay que ir al Bernabeu a tararear el himno nacional como si me manda que cante la Internacional, allí me planto. Yo tengo claro que si se juega un torneo en mi honor, y el premio es la copa que lleva mi nombre ( torneo de cricket judit garcia, de premio, copa judit garcia), no iba a participar nadie, pero nadie, que me fuese a tocar las narices. Es como si te invitan a una boda y te levantas cuando preguntan ( ya no se si lo preguntan) aquello de que hable ahora o calle para siempre. Nos guste o no, esto es un país, y la forma de gobierno, la monarquía parlamentaria. Y dejo por delante que de las dos, no sabría con cual quedarme, si con la monarquía o con la parlamentaria. Mejor con ninguno. Pero es lo que hay, y considero de muy mal gusto, pitarle a un señor al que le dedicas un torneo.Como los toros, si no te gustan, con no pagar la entrada suficiente, no te obligan a acudir, ni a ser banderillero, nada de eso. Y el fútbol, no diré que lo mismo, porque te guste o no, es como las lentejas, que te las tienes que tragar hasta que te emancipas, pero tampoco viene a ser obligatorio acudir al estadio( pues mira, igual una manera de compensar la deuda que tienen los equipos de fútbol con la seguridad social pasa por empezar regalando entradas a los que si cotizamos). Cierto que en los estadios hay mucho macho de fuera de su casa haciéndose notar a golpe de berrido. Uno no hace siempre lo que quiere, sino lo poquito que le dejan. Pero de ahí a la mala educación..... A mí no me parece ni desorbitada ni fuera de tono la propuesta de mi Espe, en la cual por cierto me gustaría reencarnarme para futuras vidas. Algún día alguien, no se si Espe, y dudo que lo sea el pusilánime de Mariano, tiene que poner freno a toda la estupidez que nos rodea. Cada uno es muy libre ( más o menos, y depende de la localización geográfica) de tener simpatías por una u otra forma de gobierno, pero esto que se juega es la Copa del Rey, y sin rey, pues no ha copa. Se pueden jugar otros torneos, la copa del lendacary, por ejemplo, pero si juegas la copa del rey, o te tragas la rey, que es el de la copa, o no la juegas. No es política, es sentido común. Tan políticamente correctos  no tenemos que ser. Nos iría muchísimo mejor si nos dejamos llevar por la normalidad. Ah¡¡y un poquito de corrección, y buenas formas, tampoco hace daño, ni le vuelve a uno ñoño, ni español, ni nada de eso, que va¡¡¡Es uno igual igual de vasco o de catalán. No seré yo quien considere que Espe no mete la gamba, y hasta la cigala, pero, en ocasiones, alguien se ha de quitar los perjuicios y decir en voz alta las obviedades que pensamos el resto.

Me retrasmite mi esposo recuerdos de Pilar. Y a mí me da la risa. ¿Quién es Pilar, os preguntareis? Pues Pilar es una trabajadora del Corte Inglés, cuyo cometido era( dudo que lo siga siendo) vendernos cremas varias a precio de plutonio el gramo. Colocada en el stand de Givenchy, salerosa, nerviosa, te atendía con  familiaridad y confianza, y para cuando te dabas cuenta, habías desembolsado el equivalente al PIB nacional. ¡¡¡Esa si que era una prima de riesgo¡¡¡¡ Supuestamente, a mayor desembolso, menos arrugas. Crema de día, de noche, exfoliante, serum, animal y vegetal...Que no es lo mismo que usar las del Mercadona, eso seguro. De estos lodos nos vendrán futuros barros, tanto caviar y tanto oro, me anuncia un dermatólogo, de esos que no te dicen lo mismo en la consulta de pago que en la pública, pese a que en ambas, para mi pena, le pago. Pero que la cara no es sino el espejo en el que se mira el alma, y que por mucho que te untes baba del tricornio de Neptuno, nunca alguien es más hermoso que cuando está féliz. Me he preguntado muchas veces si realmente apreciamos la diferencia entre el antes y el después cuando nos aplicamos tratamientos varios. Y yo creo que no. Que lo de darse brocha en la cara es implícito al género femenino, y ahí está el marketing para animarnos. También la diferencia que puede abrir el abismo monetario entre unas cremas y otras, y seguramente la habrá, o no, y se trata únicamente del margen comercial. Desde luego, después de gastarme la deuda exterior de Sudán en el stand de Pilar, animada por mi madre, tengo que decir que nunca lucí como cuando dejé de hacerle gasto.

Ciertamente me resultaría muy fácil, y ameno, posicionarme hoy del lado de Espe. Y sería sincero al hacerlo. Pero urge más hablar de otro tema, al hilo del vestido de marras con que ayer nos regaló nuestra querida Igartiburu. Queridas amigas, vosotras, que sabéis de que hablo, una de vosotras, alguna, debería dirigirse a los medios y recordar que, aun cuando no éramos los elegidos ni formábamos pare de la élite, cuando no nos pasaba eso de haber comprado un todoterreno de lujo y pisito en Marbella, cuando no nos colgábamos los bolsos de revista sino eran de imitación, cuando no vestíamos a nuestros retoños con el sueldo de un director de banca, ni celebrábamos los festejos familiares como si fuesen le 4 de julio, cuando no nos pasaba eso de ser ricos aunque todo a nuestro alrededor pareciese nadar en la abundancia, ni siquiera entonces caímos en la cutredad. Alguna de nosotras debería publicitar la idea de que la clase y la cordura no siempre van acorde al presupuesto, que los recortes no significan perder la gracia y el estilo, que no hace falta ir de friki para visualizar la falta de economía. Que si te tienes que peinar en casa , y para muestra nuestra Tita, de hacerse el tinte de toda la vida, te peinas, y no dejas que los tirabuzones de oro te caigan sobre la pechuga, que es horario infantil y algún chaval va a quedar con el ojo a la virule. Y mi indignación se extiende al modelito rojo pasión de las mañanas de la uno. Vale que le dejan a Mariló ponerse lo que le da la gana, parece ser que esta chica todo lo puede, pero al menos los colaboradores, que los vistan con decencia. Cuando nuestro presupuesto no era el de la casa real ingles, íbamos tan monas, o mas, que ahora que vivimos apretadas por la crisis. Que los divinos aprendan de los humanos.

Hoy me ha tocado torear con un divorcio de unos inmigrantes marroquíes, cierto que el muchacho, mi defendido, estaba denunciado por malos tratos. Pero no parecía mal pavo, tenía su gracia, con la jeta que le echa ( Sra.Garcia, sin acento). Se está buscando la vida en Huelva, y ha subido a ratificar un divorcio amistoso, al fin y al cabo, las cosas son como son y los partidos duran noventa minutos. Después de un tiempecito y dos chiquillas, se acogen al gratis total. Es lo que les ofrece es Estado español, y contra el vicio de pedir, la virtud de no dar. Pero con todo y con ello, lo más gracioso ha sido la premura del muchacho por obtener los papeles del divorcio. Y que los papeles, sra.garcia, los papeles cuando me los mandan. Y ya, antes de que marchase en su opel adquirido con un crédito personal, le pregunto, pero chaval, para que tanta prisa, es que te piensas casar otra vez o que. Y me dice que sí, que ya, en dos o tres meses, en cuanto tenga los papeles. Lo curioso es que él no se divorcio por que otra miujer se cruzó en su camino, le empezaron a saltar las mariposas famosas en el estómago, y lo dejó todo por ella loca de amor, sino que se divorció por una denuncia de su ya casi ex señora, de donde deducimos que a la futura parienta se la ha buscado de nuevas, y ya prepara el bodorrio. Me he cortado, por eso de no intimar, de preguntarle si la boda será en Marruecos, con toda la parafernalia que ello conlleva, el fiestón y todo eso...También me he cortado de preguntar como pensaba gestionar el asunto de mantener a las dos familias , ese caso ya no es mío. Pero sí que no he podido más y toda vez que su situación económica se define como patética, y no le llega ( su ya casi ex señora, según él , cobra la prestación básica y con eso ya sobrevive) le he preguntado si no se planteaba volver a su lugar de origen, Marruecos, toda vez que parece un lugar que económicamente comienza a despuntar( esto no tengo claro habérmelo inventado , pero todo era probar ). Y no, no se lo plantea. Por mucho que despunte, o deslumbre, Marruecos, ni de globo va a tener las prestaciones que le ofrece España. Así que no, no se marcha, se queda, y se casa de nuevo, de segunda vuelta, o de tercera, o de cuarta...total, es gratis. Y con esta lógica de razonamiento que con toda serenidad me ha demostrado durante escasos segundos en el ascensor, me pregunto yo si los que nos hemos equivocado, en casi todo, no seremos los aborígenes.

Se está haciendo tarde, ya amanece, y casi no me dará tiempo a preparar el día, el lunes, la semana...Y esto, tiene un responsable, Bill Gates. Extraño, en absoluto. Ya me había hecho yo del sistema operativo libre, no de pago, del Ubuntu, un ser extraño, pero que funciona SIN COLGARSE, sin enviar informes, sin cerrarse, sin ser pirata...una cosa normal, y Gobierno se empeña en notificarme y hacerme partícipe de los procedimientos judiciales, certificados digitales, y declaraciones de hacienda de forma telemática, y sea por lo que sea, que si fuese vecino, o como comentó mi prima ayer domingo, el cura del pueblo no permite hacer fotos en la misa de comunión de los chiquillos, será porque pone el cazo al fotógrafo oficial, en la misma manera, si sólo funciona un sistema operativo para la tramitación oficial, y encima es el de pago, sospechoso cuando menos. Me vuelve a fallar el Windous y le digo de todos los modos posibles que no, que no me mande informes, que no me reinicie, que no me imprima...que no a todo, y harta , a la quinta, apago y reinicio con ubuntu, al menos para poder comentaros sobre la chaqueta de la Merkel en la cumbre de la OTAN, y resulta que funciona todo, ni se me cuelga internet, ni me envia informes ni palomas mensajeras....lo más extendido no es siempre lo que mejor funciona. Mañana , la Merkel, y como se entretiene entre cumbre y cumbre, teniendo en cuenta que ninguno de los colegas la va a acompañar al spa.

En mi hogar, la tele ha dejado de ser la caja tonta. No por el contenido, sino porque para encenderla se requieren unos conocimientos de ingeniera industrial de tercer curso. Así que la enciende básicamente mi hijo mayor. Pero en casa de mi madre, todavía se puede darle al botón rojo, y se enciende. Así que cuando voy a casa de mi madre, aprovecho para dejarme abducir . Y me sorprendió gratamente un anuncio, que he visto hace días. El contenido es jamón de pavo , que por cierto a mi hijo pequeño le encanta. Pero lo que me ha motivado es la trama del mismo. Y ello pro el hecho de sentirme plenamente identificada con las protagonistas. Yo no uso la bascula, salvo la de la cocina para hacer alguna tarta, no se lo que peso. No se si tengo celulitis, me han confirmado este hecho, pero vamos, que ni lo he comprobado ni mucho menos me he parado a discurrir como nos vamos a disociar la celulitis y yo. Uso tallas dispares. Y si , voy a correr, pero voy a correr solo y únicamente por el hecho de que no me creí capaz de hacerlo. No es que no me preocupe de mi fisico y mi estado saludable, no, y en muchas ocasiones, con vestigios de tiempos pasados. Es que igual que en la trama del anuncio, hay requisitos por los que no trago. Lo del vientre plano, el pecho firme, lo admito como tópicos típicos. Pero lo del look étnico o militar, el blanco roto, ( eso será un plato, digo yo) , el leefting, la firmeza, la elasticidad, el casual...y lo que aún me sorprende más, la memoria de pez que nos deben atribuir redactores y publicitarios a las ojeadoras de revistas en salitas de espera, para pensar que de un mes a otro no somos capaces de recordar que nos han soltado la misma idiotez.(Pregunta:¿¿¿ Los premios Telva se los dan cada año a una marca diferente, o siempre a la misma????)

Cumpliendo con lo anunciado, vuelvo. Y ya he tenido mi cita con la Justicia. Es probable que yo estuviese mal ( no tanto), muy mal( no creo), e incluso peor que el abogado contrario( puede ser), pero en mi defensa he de manifestar que el otro, el abogado contrario, acusador, dijo COÑO en su exposición. Yo , después de quedar ojiplática, tuve a bien callar, y cuando tras quedar el pleito visto para sentencia el contrario se dirigió a su señoría y a mí para disculparse por la expresión, le solté eso de le pongo a usted nervioso, señor letrado. Supongo que no había un descuido en su expresión, sino una estudiada postura de acercar a lo coloquial y la normalidad los hechos. Y se pasó. Porque nosotros, en Sala, nos vestimos con la toga, y nos damos importancia, no por ser nosotros, sino porque hacemos justicia. Nos tratamos de usted, y de su señoría y nos movemos según formalismos, que ciertamente ( y para mi bien) se han ido relajando, pero se mantienen, y entiendo que este olor a rancio es necesario, porque reviste de seriedad y de seguridad los actos de la justicia. Y después de muchos años de militar en el lado contrario, ahora considero la importancia de las formas, del lenguaje cuidado, del tratamiento deferente con el otro. Y me regala el oído escuchar a cierto locutor de ustedes, nosotros, que cultiva esta manera de relación. Y me enorgullece que mis hijos utilicen adverbios desde bebés. Y por ello, sin caer en la estupidez de los pedantes, y ahora que me hago pública mediante el uso de la letra y por tanto de la palabra, prometo cultivarme.( y no escribir frases tan largas que al finalizar hayas olvidado el principio).

Estimados lectores, una ineludible cita con la Justicia tiene absorbido el total de mi cerebro, remitiendo al viernes mi capacidad literaria, que en estos momentos está dedicada por entero a convencer a sus señorías de mis razones.

Aviso a navegantes, he dejado (otra vez) de fumar, y mi nivel de mala leche supera la testosterona de  Bibí Andersen. Así que por el bien de la humanidad con general y mis allegados en particular, decido que tengo que correr aún más, y eso que ya corro mucho. Y para mayor aliciente, apuntarme a una carrera. Y donde mejor que Logroño. Así que busco en Internet la web media maratón de La Rioja, y cual es mi sorpresa cuando...¡¡¡18 euros por participar¡¡¡Eso con descuento. Pero si cuesta lo mismo correr 21 kilometros que el fortfait de Valdezcaray. Y si esperas a última hora, 25 luros, vamos el fortfait de Baqueira. ¿Pero entonces, para que aparecen en la carrera una lista de patronizadores que no caben en la camiseta? ¿Esos que ponen? Porque si pagamos 20 luros y participamos unos mil, facilmente, son 20.000 luros. Si ahora me dicen que se los reparten entre los patrocinadores, mira, ni me caneo, me lo creo, a tal extremo hemos llegado. Correr se ha puesto de moda, ya se sabe que la gente cuando no tiene trabajo, de alguna forma ha de soltar la rabia que le corroe, so pena de ahogarse. Y yo he pensado que a falta de cuota de gimnasio, bueno es el asfalto. Pero que hagan negocio con esto...hombre, que uno va a correr 21 km. sudando la camiseta y echando los higadillos y dando ambiente y colorido a la mañana dominguera, y con la ilusión de que le regalen una camiseta de deportes ferrer y una bolsa de solorunners, pero tener que pagar por esto....me parece un impuesto excesivo. A mi personalmente, me sale más barato el Marlboro Poket a 4,20 en el estanco, a paquete por semana, ya me dirás. Estoy por volver al vicio.