Preguntase como era la vida antes de la telefonia movil es romántico ¿ a que si? Yo estuve en una esquina durante una tarde, y mi madre justo enfrente, ambas pensando en un posible secuestro de la otra, por no tener telefono móvil. (Que ridiculo queda cuando dos telefonoandantes se acercan el uno al otro de fuente). Pero mi parecer es mas prosaico, y lo que yo intento recordar es, ¿como era la vida antes del quechua? Bueno, antes del Decatlón. Antes de las botas de trekking, no íbamos de trekking, íbamos de cañas, o a lo suma a andar. El que tenía chandal de Adidas y el que no del mercadillo. A andar siguen yendo las señoras, pero ahora ya con botas de trekking. Nosotros, íbamos a andar o al campo, y en los pies llevábamos bambas, como mucho, cuando no los zapatos ( y luego a limpiar bien el barro). Las señoras por supuesto de zapato, plano o de cuña, las bambas para las chavalas, y lo señores no iban a andar, iban a a la partida. Al monte no íbamos, al monte iba algún colgado, o los cazadores.  A esquiar, el que le llevaban en alguna excursión, pedía prestada la ropa, que eso si que era reciclaje, y si no, vaquero y chandal encima, o pantalón de plástico, que luego te servía de trineo. El equipo se alquilaba, y no te cogías monitor, simplemente te pasabas la mañana estozolándote, hasta las 16 horas, que se iba el autobús. A correr , que también se corría entonces, se llevaba el chandal o un pantalón corto , y si hacía frío, sudadera, no teníamos quitavientos, térmicas, transpirables...se sudaba, y luego se duchaba uno, y sudar pues, era lo suyo. Y de camping se iba con lo que se tenía,  pedías la tienda prestada y te llevabas embutido y cacaolat, y un bote de flis para los mosquitos, que no había pulseras con pastillas antibichos. Supuestamente todos los que fuimos en bici sin casco deberíamos haber fallecido en accidente, pero de alguna manera hemos sobrevivido a tan extrema experiencia. ¿Nadie recuerda andar en bici con el abrigo (  abrigo,  a lo sumo cazadora, que envidia aquellas niñas a las que sus madres permitían ir por el invierno con un plumas, a mi no me dejaron jamás, yo con abriguito ), o correr con zapatos, o hacer gimnasia con el uniforme del colegio? Si llovía y no llevabas el impermeable, te mojabas, (y si lo llevabas también, yo tampoco tenía impermeable, debí ser niña de punto de abeja, porque catiuscas, tampoco me dejaba mi madre). No puedo seguir , por la certera razón, de que antes del Decatlon no había más deportes, y no puedo comparar.

No puedo ser yo la unica persona que recuerde aquellas viejas historias. En ocasiones, treinta años despues, me cruzo por la calle sobre todo en el pueblo con esas personas que en mi infancia me contaron aquellas leyendas y me resulta entrañable. Por ejemplo, aquella de que en las vias del tren se oía un extraño aullido, y que se decia que era el lamento de una mujer que habia muerto en una vieja casa " que está pegada a la vía" ( literal) .Yo como las vias del tren quedaban fuera de mi ámbito vital en la infancia, o sea, dos calles o tres al norte, y ya no era mi territorio, imaginaba una casa vieja, por aquel entonces las habia  a montones, y que tras las ventanas oscuras se veia una luz que iluminaba aquella señora en camisón, con la vela en la mano, porque yo de siempre he sido de mucho imaginar. Y un dia tras otro aquella historia de los aullidos en un lugar indeterminado entre la casa y las vias del tren, y recuerdo la fila de la escuela, y que los lunes de mañana eran mas cundidos en historias de este tipo. Y me las contaban a mi, supongo que por pecar de pardilla, o porque no era de aquel barrio, pero anda que no me gustaría saber si esto se lo contaban a las demás de clase, o de la calle, y si éstas se lo creían ( y este es buen momento para confesarse) y un día te decían que nosequien, (yo nunca conozco  a nadie, y por aquel entonces tampoco, mi ámbito de conocimiento social ha sido y es limitado ) , que es hermano de nosequientitos, que eran entonces chicos grandes y hoy mozos viejos, se habia acercado una noche a la casa..y aquello era una lechuza, si lechuza, búho por aquel entonces no decíamos, no eramos tan cultos. Y la otra de una mujer que se habia despertado con un esqueleto al lado. Esa es buenisima, yo me imaginaba a una señora con la cabeza llena de rulos y a su lado un esqueleto de los que nosotros los niños conocemos como esqueleto, que es como un señor muy flaco y blanco, y supongo que en ningun momento dude de que aquellas historias eran ciertas, porque se con nombre y apellido quien me las contaba, que me pasaba un año y repetia segundo de la EGB, y como me iba a engañar a mi un mayor que encima repetía y que tenia un monton de hermanos mayores que vivian todas estas historias tan, tan de cerca. La semana la pasábamos discutiendo sobre la veracidad de la historia de la mujer del pueblo cercano que se despertó con un esqueleto al lado. Otra buena historia de por aquel entonces ( cuando los sábados por la mañana íbamos a la escuela, al patio, a jugar mayormente) era la de curva, esa la contaba nuestra querida berrozpe, que era muy de las historias de la chica de la curva ( la de en esta curva me maté yo) y de cantar "madre anoche en las trincheras". Yo todo me lo creía, un rato, luego me caía de algún sitio y se me pasaba el susto llorando por mi rodilla.

A mi personalmente lo de enseñar las tetas no me parece ni bien ni mal, eso si, la que tenga para enseñar, lógicamente, dado que, en orden a la utilización del cuerpo como forma de expresión, no llega mi conocimiento en arte al grado suficiente como para manifestar una opinión coherente. Supongo que quien tiene palmito, lo adecuado y lo que pide el cuerpo es lucirlo, en la playa o en el congreso. Y si con eso se consigue el resultado buscado, es decir, la atención sobre la propuesta, objetivo conseguido. Ahora bien, no me llega el grado de concentración a discernir si la forma de manifestarse tiene mucho que ver con la finalidad perseguida, más allá de conseguir la reseña informativa diaria. Me suje la duda, eso sí, de que si nos ponemos como nos ponemos, este país no empezará a recordar a la Italia de la Chicholina. Me refiero a la importancia de las formas. El Congreso, pese a los que ocupan los escaños, es un sitio muy serio, en concreto es el lugar donde hemos depositado una soberanía, la del pueblo, ganada tras siglos de lucha. Y más aún, que haya mujeres sentadas en esos mismos escaños, nos ha costado un potosí. Por eso, y con independencia de mi opinión sobre el aborto, que seguramente no es compartida por casi nadie, si algún sector dentro de las mujeres tiene la necesidad de manifestar su parecer a favor o en contra de algo que considera le concierne, y que afecta a su libertad, montar un pollo enseñando pechera como si fuesen los sanfermines, sólo resta credibilidad a su protesta, y convierte el parlamento en un circo. Y esto sólo es una opinión, seguramente poco correcta.

Antes a las monjas las tratábamos de madre, y ahora de hermana. Y a mi la madre Dolores Alvarez me dijo, entre otras cosas, que cantaba mal, con lo que me limitase en el festival navideño a mover los labios. Y con esta lógica aplastante, como cantaba mal, no me enseñaron a cantar. Que es como si tienes mala letra y pasan de enseñarte a escribir. Otra de las cosas que la Madre Dolores Alvarez decidió en mi educacion era que no merecia la pena que pensase. Y en esto, igual debi haber seguido el consejo. Pero no, yo me empeño en pensar y busco el peligro. Yo mantengo que si en casa me dejasen ver le telediario, o el corazón, me resultaría más fácil. Pero no, tenemos mucha intelectualidad, y nos empeñamos en ver cómo se hace. Y claro, si tienes que tragarte el proceso de extracción de gas en texas, se te acaba yendo la cabeza. 

No todos somos iguales, o no lo aparentamos. Si el lunes yo voy por la calle con una trompeta metida en una mochila que me he colocado a la espalda, una bolsa de los angly bird con un balon dentro y dos boadillos, una botella de agua y un tatra brik de batido de chocolate, la mochila de kukuxumusu de ruedines, un maletín de mano de con partituras y otro de igual, también con partituras,  pero de colgar al hombro, y hoy me falta, señores, la meleta del saxofon, que esa la coloco en un carrito con ruedas, y la engancho con unas cinchas, no quieran imaginar que queda de mí el viernes noche. Con todo este arsenal colgando,( y el bolso, que sigo con el de los cuatro kilos)  la manicura no es un artículo de lujo, es de ciencia ficción. Lo de los pelos se arregla con un look informal, que es el único capaz de soportar semejante trajín, porque yo he sido valiente, señores,  y he probado a ir alguna tarde con tacones y medias, y aparte que estas últimas hay que desenrroscarlas más que quitarlas al final de la tarde, sinceramente, entre el adoquín tudelano , de tesitura irregular, y el balanceo, la estabilidad corre mucho peligro y más que una señora , lo que asemejaba de este guisa era un bolo de los de bolera. No voy a pedir que instalen cuestas mecánicas en la calle del colegio como si fuese una pista de esquí, aunque ayudaría mucho. Las gafas de sol no las puedo usar porque se empañan, y el maquillaje , si sale el sol, cae cual lagrimones detrás de las orejas. Ropa de tintorería la justa, y cueros ninguno que no salen las lámparas. Así que cuando me cruzo con estas madres que han tenido el alumbramiento mental de alumbrar una única criatura, incluso una bella y linda princesita que no se mancha y lleva el polo blanco,( BLANCO) , o dos a lo más, pero alejados en el tiempo, para no acarrear más que la equipación deportivo musical de uno durante los años de la más tierna infancia, que os lo advierto se está prolongando una barbaridad, digan lo que digan sobre el adelanto de la adolescencia, y esta lívida mujer sin equipaje con la que me cruzo, lleva, ya no te digo tacones, siquiera manoletinas, y mechas en el cabello, y un bolso que no es un saco, y cazadora de cuero y un fular de seda....en fin, como si fuese El Escorial en plena aparición mariana. No me hago a un lado porque tengo la absoluta certeza de haber pasado inadvertida.

Asi saca la ropa el Zara, asi vamos por la calle. A mi me sorpendia una alumna que en la universidad venia a los examenes con traje de noche, lencero, espalda al aire. Me sorprendia evidentemente porque soy una carca y una clásica. Y a la hora de evaluarla,, me sabía fatal que era una empollona y contestaba todas las preguntas bien, sin gracia pero correctas. Era una sosa. Pero me he acordado hoy de sus trajes de noche ( tuvo la deferencia de no aparecer con tocado) porque se me haocurrido para mata el inmonsio y que no me mate él a mi, entrar en la pagina de moda cotidiana, y claro, luego me diran que la sanidad publica la colapsan los inmigrantes. Bueno, depende, si me tengo que pasar el invierno luciendo espalda y transparencias, la que va a colapsar la sanidad soy yo. Y mas te dire, que yo veo bien salir vestida de puta, lo veo estupendo, pero así, para diario, lo considero excesivo. Y luego que no todas tenemos espalda para lucir. Las piernas, con una media bien gruesa, se arregla, añadiendo que vas protegida del frío. Lo del tirante en invierno, supongo que se debe al asunto del calentamiento global, y este se lo dejo a los del greenpeace. Ahora, las transparencias, y lo de la espalda al aire, yo la verdad que lo prefiero en la intimidad, o a lo sumo en nochevieja, y vestirte de loba para ir al curro, cierto es  que pierde todo el encanto. Debe ser que la gente no tiene trabajos serios. O que no se toma en serio la vida. ¿Iriais así a una entrevista de trabajo? Sabed que si lo vende el Zara, la mayoría de pipiolas lo considerará de lo más adecuado . Lo veo a diario, no en vano tengo unas siete oficinas de trabajo temporal rodando mi oficina. Evidentemente se carece del más mínimo criterio sobre el saber estar.

Suele haber entre los hermanos, parecidos razonables. Incluso si como es mi caso, uno es el guapo y al otro le quedó, como premio de consolación la supuesta cabecita. Hay hermanos calcaditos, y otros con parecidos razonables, incluso poco parecidos, pero que la convivencia diaria asemeja. Por ello mismo es un fenómeno a estudiar . Si ponemos a un Rivera-Ordoñez al lado de un Rivera-Paquirri, no hay número para sacar diferencias. Vale que no tienen la misma madre, pero digo yo que algo pondría el padre, además del capote. Porque lo que es parecerse, no se parecen. Y que alguien me diga lo contrario. Igual si a Paquirrin le ponemos de traje y corbata azul, le subía algo la color . O si le ajuntamos a una novia que haya acabado si quiera el ciclo medio de peluquería. Aunque además tendríamos que hacer un implante de pelo. Con la pelo que tiene la madre, por todos lados, intuyo, y el chiquillo se le queda más pelao que un boquerón. A mí, como a todo el mundo en este país y los países que ven la 1 internacional, el chaval me cae bien, porque lo tenemos asumido como una víctima del sistema ( el sistema viene a ser, en este caso, el Hola). Pero no vamos a justificarle, porque el chico, lo mismo podía haberle dado por estudiar y hacerse un master, aunque fuese del universo, y destacar, que se yo, como asesor o como administrador, en vez de como pinchadiscos. No se trata de criticar, ni de compadecer, que eso ya llevamos décadas haciendo. Yo lo que digo, únicamente, es que a los hermanos, no se parece. Habrá que ver si tiene alguna semejanza con su hermana, aunque sea adoptiva.

El fin, imperceptible, de informe semanal. Son décadas frente al televisor, escuchando y empapándonos de lo más interesante de la semana. Antes de las múltiples cadenas temáticas, antes de los frikis que nos tragamos los documentales ( animales no, gracias), teníamos el Informe Semanal. Para quienes hemos sido y somos ávidos receptores de información, para quienes nos gustaba profundizar en los temas de la actualidad, teníamos ese reducto. No recuerdo exactamente el día que Informe Semanal dejó de ser interesante. Y consecuentemente, dejó de tener audiencia. Mi sabio particular, al que le faltan las dos paletas, me ha dado una pista. Me demandaba esta noche información sobre la bomba colocada la semana pasada en la Basílica del Pilar, porque, razonaba, es mucho más improtante la Basilica que el discurso de un político, incluso, decia , si es de un partido importante. Y viene a ser cierto que la cutredad política nacional ha copado demasiadas páginas informativas, desmotivando al televidente. La política es una sustancial parte de la actualidad, pero, gracias al Cielo, no es la única. Es como si los funcionarios locales considerasen que el municipio lo constituye el ayuntamiento. Y probablemente algo parecido le ha ocurrido a Informe Semanal. De los devaneos domésticos de nuestra pobre clase política nos dan rendida cuenta y hartos nos tienen. Puede que en el  resto de lo que sucede en el mundo humano,  no a todo el mundo le interese saber ni poco ni mucho, cierto que ha habido momentos en que el grueso de nuestros compatriotas prefería conocer los devaneos de los Rivera - Jesulines. Pero siempre nos quedaba esa parte de responsabilidad que nos llevaba a ver nuestra hora semanal de información sobre el mundo. sí, sobre el mundo, porque lo poco o mucho que conocíamos sobre la Guerra de los Siete Días, nos lo contaron en informe Semanal, y Quebec, y sobre tantas y tantas historias que van más allá de los Pirineos. ¿Que ha sido de nosotros, o del mundo, para que ya no nos interese?

Un lugar insospechado
Es problable que nadie me crea pero yo ayer fui al Colegio Oficial de Medicos en mi ciudad y me encontre dentro de una pelicula de destape del Esteso.
Buscamos una dirección más o menos precisa. Tras atravesar un pasaje de esos que nunca han tenido una utilidad cierta, lleno de locales cerrados, nos encontramos con la luz del día de nuevo. 
Una plaza interior, privada ( lo anuncia un cartel en la pared) , y cumplida de esquinas y rincones ( supongo que se construyó en un tiempo en que no había motivo para esconderse y acabo lleno de pape albal)
Tras rebuscar entre la mole de cemento, descubrimos nuestro destino.
 Lo primero que nos llama la atención son las cortinas ; no se corresponden con las que se suponen al colegio oficial de medicos, pero tampoco yo doy la talla. No hay otro local con señales de vida, así que ha de ser éste.
Puerta de cristal tintado y cartel de horario, son las 16.00 p.m. y la apertura es de "6 a 8 de la tarde". Se agradece la aclaración, aunque casi que sobra, a esas horas de la madrugada no conozco ningún valiente que se adentre en tan tétrico lugar;   leo el cartel en voz alta, para que mis acompañantes sean perfectamente conscientes de que un cartel escrito a mano y pegado en el cristal nunca ha de ser un obstaculo en la vida. Asi tras repetir el horario, con la consiguiente discusion de mis pequeños acompañantes, pito. Digo pito, porque hay timbre de pitar.
La puerta se abre y entramos los tres.
Ellos no se lo que piensan, que aun no tienen edad, pero yo considero que he cruzado la puerta equivocada: es un bar, un bar con barra y botellas colocadas en la estanteria de la pared. No me lo puedo creer, esto si que es setenta total y no la minifalda
Madera ( skay) tirando a oscuro, sin ser elegante, de una cutredad que raya la pelicula de destape. Eso sí, limpio limpisimo.
Mis chicos se sientan en un sillón azulete colocado en un lateral y se mueren de miedo cuando a sus espaldas asoma, bajando de una agujero negro, el doctor Frankestein con bata blanca y acento payoponi. Dos pares de ojos me miran asustados, pero yo no me amilano: he venido a por un certificado y no me iré con él. La voz en off de mujer, en lo alto del agujero, grita de nuevo el horario. No pretendo ser maleducada pero le manifiesto mi intención de que una vez llegado hasta allí, no me pienso ir sin mi objetivo, esencialmente por el hecho de que no pienso volver a este lugar. La voz de mujer nos insta a escalar el agujero, el doctor F. ha desaparecido, y cuando subimos nos encontramos a la secretaria del doctor Bacterio, que me cuenta algo de cuatro euros en una caja, y que la caja no la tiene ella. Yo cojo el papel amarillo del certificado y a mis chavales y salgo huyendo , atravesando diría yo la máquina del tiempo, a la calle.
¿Porqué tienen una barra de bar y una estantería llena de botellas de Martini en el Colegio de Médicos?
No me dió tiempo a captar una instantánea del local, porque era un "local", o al menos lo parecía. 
Totalmente inesperado.

La humanidad es cruel consigo misma( prueba de ello, la flor que le han plantado a Rajoy en Japon, eso si que es vejatorio y de ser malo y no lo de las olimpiadas) y tiene nula confianza en si misma. Siempre que se habla del Papa Francisco hay una voz en off que dice ese de " a este Papa le quedan dos telediarios". No sé si lo mismo se comentaba en los ambientes sobre Luther King o Nelson Mandela, seguramente los comentarios eran del tipo " encárguense de que no vea el segundo telediario". Más os contaré. Cuando, entre la jueza Ayala y el partido de anoche, ha soltado el noticiero que habían puesto un artefacto explosivo en la Basílica del Pilar, el comentario ha sido: están ensayando la bomba del Vaticano. Y para no caer en la trascendencia de comentar al Papa, me pregunto: ¡Pero a qué loco se le ocurre poner una bomba en el Pilar¡¡¡Venga, es lo siguiente a cerrar la administración en este país. Porque aquí habrá mucho nacionalista ( ¡¡¡me enteré anoche que Urkullo es lendakari¡¡¡Pero si no da una guerra el chiquillo¡¡) pero a los maños, Agustina a la cabeza, que no les toquen a su pilarica, porque tienen la cabeza bien dura, y lo mismo les va a dar que se reivindique la anarquía que el champú de huevo. El Pilar ya cuenta con su anécdota en lo que a bombas se refiere, y punto final. En Zaragoza son españoles y en Teruel y Huesca, también, y se ríen a carcajadas de las reivindicaciones catalanas, ( véase tele Oregón) y hasta con gracia, y eso que hemos de reconocer que no hay nada menos gracioso y sensual que la jota aragonesa. Y si a los zaragozanos, a escasos días de la ofrenda, les estropean el escenario, no va a haber Pirineos para escapar. Yo lo dejo advertido.

El Sr.Obama, que es a la par que olvidado Premio Nobel de la paz, presidente de los USA, ha cerrado la administración...y el pais sigue abierto. La noticia no puede resultar más curiosa. En nuestro habitat, si cerramos la administración, tenemos que cerrar el país. No podríamos nada. Aquí cuando no necesitas licencia (administrativa) es porque hemos de pagar un precio publico. Ni ir al médico ( del rey para abajo,  mayoritariamente usuarios de la sanidad pública), ni coger un libro de la biblioteca, ( prestado, las bibliotecas prestan, el que se haya llevado El jurado Numero 10 de la biblioteca de Tudela que lo devuelva ya, ele ele a) ni poner una queja en consumo, ni ver documentales en la 2. ¿Cómo puede un pais seguir funcionando si cierran parte de su administración? Esta reflexión puede ser peligrosa, en el sentido de poner en peligro gran parte del funcionariado sobrante. Quizás, y sólo quizás, es que no hace falta que la administración extienda sus tentáculos tutores a todos los ámbitos de nuestra existencia. Quizás y sólo quizás el que quiera ir al gimnasio, que vaya, sin necesidad de la tutela pública. Que la escuela, la sanidad, y el registro civil sean administración , considero que debe ser una demanda de todos los españolitos, defender el ámbito público es un deber de todos los que con esfuerzo hemos logrado este derecho al uso del servicio común. E igualmente creo necesario que se abra paso la iniciativa privada, que un país  funcione con el trabajo productivo de los ciudadanos que lo componen. No se trata de privatizar lo público, sino de que puede que todo lo que en los tiempos de bonanza el estado de bienestar hizo público, hoy no ha de serlo. No es necesario que el campo de fútbol sea municipal en todos los pueblos de la peninsula cueste lo que cueste mantener al conserje. Puede que no haga falta tanta parafernalia para que esto salga adelante.