Al principio de los tiempos, estudiaba el que podía, o sea, quien contaba con medios económicos y no tenía que ponerse con once años a ejercer de electricista, o de albañil, o blanquear àredes, o lo que feuse, que los voy nombrando según aparecen en mi mente aquellas personas a quienes conocí y cuya vida laboral comenzó como relato.
Como el que podía era el único que tenía mínimo acceso a un educación o lo que más se pareciese a ella, se confundía el que valía con el que podía, y seguramente se perdieron muchos talentos a fuerza de necesidad, eso seguro, pero no es menos cierto que algunas mentes supieron hacer de su posición un trampolín y lanzarse valientes a piscinas en las que la vida luego, les llevó a nadar con soltura y orgullo.
Gente hecha a sí misma, autodidactas que leían, cuando podían, Zalacaín el Aventurero o la vida de Zumalacárregui y se atrevieron a apostar fuerte, con la grandeza que dá jugar con todas las fuerzas que uno tiene cuando es joven todavía y apartar el miedo con un gesto brusco.
Luego, hubo un tiempo en que estudiaba el que valía. A base de becas y de vender apuntes a ceporros pudientes, el que valía, conseguía sacarse la carrera de médico o de abogado y sacarse las oposiciones.
Y luego, todos. Ya se decidió que todos a estudiar. ¿ Justo?  Más injusto eran los tiempos de origen, seguro, pero esto no ni justo ni adecuado. subvencionar ceporros en aulas universitarias no es manera de construir un país de talentos. Especialmente, porque la escasez de recursos y la reticencia a ordenarlos de manera adeudada, esa estupidez que imprime carácter  y nos impide llamar a las cosas por su nombre, va a determinar que los recursos no sean proporcionados de manera justa. Hoy no se puede decir que la beca se la den a quien se esfuerce y tenga un expediente ya no brillante pero si que denote un trabajo y un talento, al menos. Eso es una burrada xenófoba . Esta especie de hiprocresía progre que  tiene, al parecer por exigencias del guión, nuestra clase política, nos va a hundir una generación de universitarios, sino es más. Por supuesto que considero necesario, lo más importante, dedicar recursos a la educación. Y más, a la pública. Lo predico y lo practico. Y facilitar el acceso a la educación. Y garantizar las becas a quien no pueda costearse los estudios. Pero no sólo dar peces, también aprender a pescarlos. Que el esfuerzo se recompense. Exigir un mínimo. Sino, la injusticia derivará hacia otro lado, siempre lo hace, y más cuando los recursos son limitados.

Si de lo que se trata es de un concurso a ver quien gana menos pasta anualmente, que sepan, Rajoy y Rubalcaba, que con nosotros no tienen nada que hacer, ganamos por goleada. Que desvergüenza airear semejante conflicto, y que lo hagan con el descaro de creer que los televidentes que escuchamos con santa paciencia, nos creemos de la media la mitad. Sueldo es eso que te llega al banco a fin de mes, o en su defecto, y tras rebañar gastos y alquileres y más gastos, lo que queda de meter horas 24*7 a los que no tenemos nómina. Y ese sueldo, ahí se queda. No hay mas. Si hay suerte, que el padre venda una finca y reparta el dinerito entre los hijos. Así que contarnos con semejante descaro que los ingresos de estos dos mandangas que no están sabiendo orientar este país son eso que llaman sueldo, es una ofensa. Eso que llaman sueldo es sólo una parte ínfima de sus ingresos que por supuesto dista mucho de acabar en la cifra que nos quieren hacer creer. Y mientras, escucho que en Madrid los músicos callejeros han de pasar un examen o prueba para tocar en la calle y entiendo que no dañar los oídos de los transeúntes. No me alcanzando como no se exige este mínimo a los políticos que van a llevar a este pobre país a la deriva, un mínimo de hablo inglés, y he trabajado honradamente por cuenta ajena, o mejor, he sido autónomo. Volviendo a los ingresos de los políticos, esta maniobra de despiste cifrada en cien mil euros, o cincuenta mil, para que en el parte no hablen de los millones que nos han despistado entre eres y Bárcenas. Cómo podemos permitir que nos roben quienes son depositarios de nuestra confianza. Ni un paso más atrás. Nadie puede quedar impune si ha robado dinero de todos, cuando hace tantísima falta. Ni nosotros ni nuestro políticos deberíamos permitirlo. Que vergüenza, si no se produce un golpe de efecto, un puñetazo sobre la mesa, encarcelación rápida, nada de maniobras para obstaculizar la justicia. ¿Cómo que Griñán aforado? El aforamiento es un privilegio medieval que trata de proteger la función del representante del pueblo, no un artilugio para evitar que un delicuente sea juzgado. Necesitamos una nueva generación política, y la de registradores nos ha fallado.

Coste: 00000000000000000mil. Más o menos, lo que "vale" llevarse a Cristi de excursión a Suiza. Porque molesta. Que no sé a quien molesta. A mí me molesta, más que llevar gente a Suiza, la pasta que se queda en Suiza, que suena parecido, pero no viene a ser lo mismo. Ahora bien, que me lo ponen fácil, el importe de la factura de la excursión, que se lo cobren los suizos descontando lo que le queda a Bárcenas. Compensación de deudas , se llama. y aun se quedan al debo. Opino yo, que no sé le resto, que Ignacio ( Iñaki como concesión) es de los incrementa el nutrido grupo de españoles con nombre-apellido-y varios inmuebles de cierto valor, adquiridos " al margen de la legalidad", se le ha de aplicar, como a todos ( los que tienen apellidos, que yo voy a muchos juicios que no tienen nada que hacer) el principio de presunción de inocencia. Pero de ahí a convertirle, a el y su regia familia, en la versión acomodada de callejeros viajeros, hay un trecho, y a mayores, cuando el patrocinio corre a cargo del escote nacional. Cierto que La Caixa y algún amigo que ya lo quisiera yo para mi cuenta corriente, sufraga la calderilla. Ahora, es un insulto a al inteligencia de quienes pagamos religiosamente el iva y el venía hacernos creer que este coste es cero. El dinero de La Caixa, ?de dónde sale¿¿De La Caixa, de los cajeros? Venga. Y doce policías a tiempo completo, desplazados como escolta de familia...¿pero de que hay que defender a esta señora? Sino es de sí misma, vamos, y de su marido, que harto nos esta costando, además de reírse del panorama nacional en nuestras narices. ¿ Quienes son esta gente, o que nos aporta, en qué reducen nuestro déficit, cómo trabajan para acabar con nuestro paro? Que tienen algún amigo que nos deja poner la pica en Flandes ( léase la bandera en Perejil), pues mira, que se queden Perejil, como se quedaron Sahara, que nuestra memoria es demasiado selectiva. Siguiendo con el principio, que la ira me lleva . ¿Porque tiene que irse esta señora a Suiza? ¿Pues no es Infanta de España, y por ello todo este parné? A ver, si no es en el exilio, que pinta la Infanta de España en Suiza. ¿Alejar a los niños? No digo que no sea injusto, pero os aseguro que no esta  injusticia dista mucho de ser la única que ocupa el país en este momento. Que con el dinerito de los escoltas, se reparten muchos botes de garbanzos y muchos libros de texto, a muchos críos, que no es que les incordien en el cole, es que les da vergüenza ir porque no tienen almuerzo que llevar. El Patrimonio Nacional no es Viajes Marsans, señores.

Es inevitable. cuando el padre Francesco me regaló los rosarios para los niños (gracias padre), inmediatamente pensé en ella. Tamara. mira tu por donde, que se me va a convertir en referente espiritual. No lo digo de cachondeo, que la muchacha tiene mucho mérito, que iba para tonta del bote, y ha acabado haciéndonos gracia. Mira con que soltura pasa por la vida, que elegancia, que naturalidad, que saber estar, que hablar inglés ...Del  video de Vanity Fair con un bogavante en la mano ( que repelús chica ) y una copa de champan,  a la explanada de la catedral de la Almudena, poniendo el toque de glamour al Sacramento de la Confirmación. Eso es una vida completa y lo nuestro paparruchas. Que mujer realizada ni nada, Tamara está realizada, y bien hecha, por cierto. Yo con ese cutis y un fondo de armario como el agujero negro de Einstein, seguro que en el avión también me acuerdo de rezar el rosario. Y no le quitemos gloria, que muchas con mejor cutis y armario con más profundo fondo, no les da para tanto. Yo personalmente no veo la hora de que comience el reality show de Divinity, que le llaman reality por no llamarle fantasticy, porque de real nada de nada, y de show todo, aunque para nosotros, los simples mortales, el día a día de esta moza tampoco tiene nada de real y se aleja bastante de lo que conocemos como mierda de lunes. Y sin embargo, yo le he cogido cariño, igual por haber crecido a su lado, viendo desde niña su evolución y la de su hermano José Ignacio ( ¿ como dices que se llama el chaval?), que más o menos menstruamos a la par, vaya.

Ayer visité otro Monasterio. Visita guiada, 5 euros adultos, 2 niños mayores de 7 años. Y así, me voy recorriendo Europa. Ciertamente, nada me entretiene más. Recorrer los pasillos de la historia mientras te relatan los acontecimientos pasados, entre los que, vaya, siempre salen dos nombre, uno propio y otro, un gentilicio: MENDIZABAL, y su desamortización, que no llevó a nada, sino a desnudar edificios religiosos de riquezas que no fueron a parar donde debían, este Robin Hood de las leyes que no acabó con buen término lo que empezó, y que vaya usted a saber a dónde fueron aparar todos los retazos de historia que, de haberse quedado queititos en su sitio, hoy conservaríamos ( desde luego no sirvieron para dar de comer a ningún pobre asalariado) y los franceses. Lo que se llevaron los franceses. Malditos franceses. Que vinieron de visita, y nosotros, como siempre, con nuestra clase dirigente débil , con nuestra frágil noción de la patria, les dejamos pasar. Sí que luego el pueblo los echó, pero el daño, muchas veces, estaba hecho. Único episodio de gloria nacional, la Guerra de Independencia contra los franceses, y mira por donde, fue cosa de los , de nuevo, españolitos de a pie, que ningún rey ni presidente, ni gobernante fue capaz de hacer frente a nuestro futuro. Así que como pueblo hemos de estar orgulloso. A veces parece que el único sentimiento común a los españoles es el odio a lo gabacho, ya sea por la invasión, o por tirar los camiones ( ¿ a que todos os acordáis del telediario , y los camiones de fresas por los suelos?). Vamos a tirar del hilo, a ver si resucita Agustina de Aragón.

El bolso. Mi bolso pesa cuatro kilos. Brutos, netos no pasará de 15 gramos. Lo he pesado, porque esta contractura permanente no puede siempre de mala postura, la postura es la que es y no es mala. Es el bolso, que pesa ( según báscula del Ikea, cuatro kilos largos)
Y qué acoge este elemento, apósito de mi, mi propia prolongación, ¿acaso escondo los bloques de hormigón para que no los suelten en la bahía de Gribaltar? Pues igual, porque no me lo explico. Según mis hijos, más vale que en los aeropuertos nos pesen las maletas , porque si me pesan el bolso, no subo al avión, o subo, pero como los obesos, pagando billete doble.
Cada mes, coincidiendo con el periodo más femenino de mi calendario, le doy la vuelta al bolso. hago volquete , en la alfombra, a ver que hay, y de lo que haya, de que puedo prescindir. Así que volquete y sale volando de todo. Nada extraordinario, no hay serpientes pitón, ni un ancla, ni nada por el estilo, aunque por cabida no es, que yo más que grandes, los bolsos los uso profundos ( jejeje como garganta profunda). Mucho pañuelo de papel, mucha cáscara de pipa tijuana ( que asco da esto, son pagajutiosas) , mucho gusanito rancio, boli sin tapa...lo normal. De ahí no viene el grueso de los cuatro kilos. Sigo. Mucho neceser, pequeño pero abundante..para las pinturitas, para las compresitas, para las ...itas, salen siete. Y uno hecho con hule para las llaves ( ese sí que pesa, ¿de cuántas puertas tengo llave?) La agenda ( eso no pesa, bueno, es que suelto, de cosa en cosa, no pesa nada, no me explico como juntos pueden sumar tanto ). Prescindir, prácticamente de nada, de las pipas y de los paquetes de pañuelos vacíos. Así que de nuevo, todo al bolso. Llamo al masajista ( Gabriel se llama, un joyón) y el mes que viene, volquete de nuevo.

Me pregunta Dragana ( eslovena con escasos conocimientos de castellano, y de España, lo que ve en la telenovela que ponen en la tele eslovena, que no tengo claro si es Amar en tiempos revueltos o El comisario), que quien es la Duquesa de Alba. Y ahí es nada, ¿ como se lo explico? Yo me veo el corazón cada mediodía, inocentemente enciendo la tele mientras trasiego por la cocina,...y claro, ahora explícalo quien es esa mujer , y en inglés, la que cada día la publicitan en la tele, y que porque es una señora tan mayor, y que tiene en la mano, y porque no la han ingresado ya en la residencia y que dónde cae Ibiza. El primer impulso fue la sorpresa, ¿ pero es que tú no sabes quien es la Duquesa de Alba? Y claro, no, como lo va a saber, si es eslovena. y la Duquesa , fuera del corazón corazón, tampoco es que tenga mucho recorrido. De hecho, ni cae como pregunta en el test que hacen ahora para obtener la nacionalidad española ( del que hablaremos, que no os vayais a creer que lo pasa cualquiera)
Pero el asunto del desconocimiento generalizado del planeta sobre la Duquesa, lo piensas después, porque si no te lo preguntas, el verano ( el nuestro, el de los españolitos) prácticamente se reduce a la casa de Ibiza y el mercadillo hippy ( de la Duquesa, claro, yo creo que lo financia ella para darse una vueltita).
Y siguiendo con el tema, qué le digo yo a la moza; aquí es cuando me arrepiento de no haberme leído enteros los Episodios nacionales, porque después de que la  the most important person , o sea, la más ,  importante en España, más que el rey, a ver como te lo explico, le digo, que esta muy estropeada, pero de padre aleman, (creo, que me pierde el apellido, ¿ o era inglés? que por la parte ascendiente ha tenido mucho abuelo de ir a Flandes y a la Gran Bretaña con la Armada Invencible, y por la parte de lo que es mujeres, las pinto Goya, con y sin ropa, pero este resumen de la historia patria no me resulta convincente ni a mí, y la eslovena me asintió con la cabeza como diciendo, ahora entiendo lo del rescate ( y yo si me escucho también) , y tampoco me debí explicar bien, porque al día siguiente de nuevo corazón corazón, y portada, la Duquesa , y claro, la eslovena me mira, y otra vez ataca, que esa mujer otra vez, en ingles, y ahora con el señor que la acompaña, (explícalo que es el novio que se ha pedido una excedencia), y porque salen tanto por la tele, qué hacen. Cómo le cuentas que tan VIP persona lo que hace es ir de vacaciones cuando vuelve de viaje, y que tiene u patrimonio infinito, y por eso la dejamos pasearse por la península y hasta donde llegue así tal cual va y le componemos pasodobles. Pues a mí no se me ocurre bien como contárselo, porque si se lo cuento con detalle me da la risa de cómo somos. Y es que cómo somos. Entrañable la Duquesa. A ver si la hija ( Montoro) nos da tanto juego.

Lo reconozco, mis uñas son...de uña...de uña normal  de Tudela con procedencia origen Rincón de Soto; no son de gel, ni francesas, ni nada, son uñas, las de los pies bien feas, y las de las manos poco más decentes. 
Me las intente pintar con el motivo de la comunión del chiquillo,  pero duraron poco.
 Las de la mano, me daba susto  al mirarlas, y la sensación de llevar puesta la mano de otro.
Y las de los pies duraron más, de hecho se cayeron prácticamente solas, y aun no he conseguido salvar lo que quedo del naufragio ( con KH7, buenísimo)
He descubierto que hay uñas de materiales para mi desconocidos hasta ahora, que oigo hablar a la esteticien  y para mi que recién aterriza de una convención sobre armas químicas.El shellak o algo así.
Y de precio, para todos los bolsillos. Tengo yo una amiga que quiero con locura y que saludo desde estas letras y tiene un bote de pintauñas negro de Chanel ....( que me acuerdo de todo, si fuese mío, hace años que se habría derretido al sol del maletero del coche), DIVINO.
Las uñas dan mucho juego. Y ahora es cuando vendría algo así: "Basta con mirar el color para determinar el lado más oscuro...." 
Pues no, el color de las uñas, sinceramente, no dice nada,  no veo que a través del color del esmalte, pueda uno indagar ni descubrir nada de nada de la vida de quien las luce. Si fuese así, mi aur pair se las ha pintado de azul azulete y para deducir algo de ahí...Se vuelve a Eslovenia.
Para mí que eso es algo totalmente caprichoso, que me gustan verde, me las pinto de verde, y ni estoy esperando ni me sicoanalizo en verde ni nada, que me ha gustado el verde, vamos. Eso es precisamente lo que más me gusta de pintarse uno las uñas, no que queden ( que quedan) bonitas, sino que es totalmente caprichoso y fuera de toda deducción. Y hay pocas cosas tan insignificantes.

Tengo yo una amiga, de nombre plancha, que me está esperando, y mira por donde no pienso levantar los dedos del teclado para estirar camisetas, que ya lo dijo AD, ahora también U, que la arruga es bella. Y ya puede serlo, ¿ o habéis fijado que Matias Prat, si nuestro Matias, es de la Antena3, crece del revés¿ A ver, me explico, que no es que el señor haya decidido hacer el pino y prodigarse de esta guisa por los platos varios que frecuenta. No, que va. Lo que le ha ocurrido a este señor, fijate, es que desde que cumplió los cincuenta, o a mi me pareció el momento en que los cumplía, ahora cuenta años hacia atrás, o sea, 49, este año, y el que viene 48 y así, hasta llegar a cero. En un señor, como cosa normal, primero se le cae el pelo y luego ya decimos que se ha quedado calvo. Pues a nuestro Matías no, a éste, primero se le cayó el pelo, y luego le ha crecido con mayor ahínco si cabe. Como cosa normal, un señor según se hace mayor ( de esto quitamos a Aznar, eh¿) se vuelve digamos más clásico. Pues nuestro Matías, pasó de rancio a estiloso y luego ya se quitó la corbata. Ahora que a mí me gusta igual. Yo soy de las que considero que los pilares de la tierra han comenzado a temblar no ya con la omisión pública de la princesa Leti, sino con los divorcios de Herrera y Prats, con la diferencia que con el primero, le echamos la culpa a la de Estella, ( todos todos) y con Matías, como no tiene señora que se publicite, pues nos dejó descolorados. Igualmente reconozco que hubo un tiempo en que le fui infiel, y me cambié de telediario, pero por eso, precisamente, ahora que volvemos a vernos a diario, la evolución invertida ( esto es como lo del sujeto pasivo del iva) ha sido más evidente. Ahora que esto no es por criticar, que a mí, me gusta igual. Bueno, para ser sincera, la raya del peinado se la han hecho un poco a escuadra y le ha quedado  como si una vaca le hubiese lamido la cabeza. ¿Olerá a Barón Dandy?Ay¡¡¡

¿Quien gobierna en Eslovenia? Un país pequeño, limpísimo, una cucada de país, wifi gratis en tooooodas partes, incluidos los perdidos Alpes Julianos. Carreteras magníficas a precio razonable. Gasolina barata. Cerveza barata. ¿Quien gobierna esta maravilla de país, sin escándalos de relevancia? No lo sabemos, vaya. ¿Y Letonia, quien gobierna Letonia, o Lituania? Vaya, tampoco caigo ¿ Y esta España nuestra, mi querida España? ¿Alguien recuerda quien obtuvo la mayoría parlamentaria que le permitió formar gobierno tras las últimas elecciones¿ ¿Nadie? Nadie debe de gobernar este país en el que se ha gritado más alto aquello de Camerún Camerún Camerùn que Gribaltar español. Debe de existir un agujero negro y vacío en la presidencia del Gobierno. Eso debe ser. Si no, nadie en su sano juicio pudiera permitir que transcurriesen los telediarios ante la mirada atónita de los ciudadanos pagadores de impuestos sin  poner este sistema patas arriba. Nadie con la posibilidad de gobernar a golpe de decreto ley dejaría de poner a todo el cuerpo judicial al servicio de la persecución contra la delicuencia política de guante blanco. Si alguien gobernase este país de escándalos silenciados, la magistrada Mercedes Alaya acudiría al juzgado rodeada de ayudantes que le trasladarían el roller y le levantarían los papeles para facilitar su función. Los Ruiz Mateos serían non gratos en un país con derecho de admisión. Haría mucho tiempo que el infierno se habría congelado a fuerza de filas en la frontera con La Línea . Y por supuesto, los Bárcenas vendrían celebrando el Año Nuevo en la televisión comunitaria de Soto del Real, viendo los saltos de esquí. Este es un país con largo historial de vacío de poder, ( salvado a fuerza de golpes militares y regencias más o menos desacertadas) cierto es. Pero la madurez que imprime treinta años de pretendida y bien gestionada democracía debería determinar una respuesta unánime, no un quinceeme de pacotilla que a nada llevó. Querido cuerpo de Registradores, recuperen al señor Rajoy, nosotros necesitamos un Presidente.

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Hace casi un año que no abro esta página, y de corazón, es algo que ha tenido que ver más con la necesidad de estar callada, de silencio, que con ninguna otra cosa. Después de los meses, un viaje y un día, un día magnífico con mujeres extraordinarias y de pronto las palabras comienzan a salir de las yemas de los dedos. y digo, con mujeres extraordinarias, de esas mujeres que hacen del día una aventura trepidante e insospechada, de estas mujeres cercanas, vecinas, que tiran de carros y carretas, ya sea el trineo de Papa Noel o el carro de Zeus. Cada día, cada madrugada, es un empujón a la bola del mundo, que sigue girando porque ellas se empeñan. Yo no sé si tendré mucho que contar, el mundo esta cercano a destruir las pirámides por un quítame de aquí este Corán y me lo pones en otro lado. Y mientras tanto, las mujeres. Mujeres como las de hoy. Mujeres como las que anoche encontré en un mercadillo de (vaya)moros. Se reían frente aun puesto y reconocí, no se como, a FÁTIMA. Y no se cómo porque lleva la cabeza cubierta y estaba a mi espalda. Creo que fue por la risa. Esa risa de amiga. Ella y alguna de sus amigas, que visitan mi oficina buscando la solución a los problemas de tráfico de papeles, ellas que mandan a sus maridos a Marruecos en busca de papeles, siempre papeles, mientras se desgañitan currando en un matadero. Y se ríen en el puesto del mercadillo. No creo en al igualdad de los sexos, tendría demasiado que perder.