CERRADO POR VACACIONES

Cuando seas madre, te comerás un huevo. Hasta la saciedad me lo han repetido, todos los viernes de mi infancia hasta que me enviaron a las monjas, por no querer comer lentejas. Lo que no especificaron es que te comerás un huevo, si es que te has acordado de comprar huevos, y si te quedan ganas después de haberte tenido que chupar las aletas de la merluza, eso que nadie quiere y se tienen que comer, nos tenemos que comer, las madres, y que está lleno de espinas, y no te has tenido que comer, por no tirarlo, el bocadillo revenido de chorizo de la merienda, y te queda humor para freirte el huevo después del parque, la piscina, la playa, el parque, los chorros de agua, los chorros de agua del puente, y un helado de burriking, y vamos a jugar al comecocos. Es difícil que siendo madre, del estilo normal, te queden ganas de tener huevos, cogerlo, freirlo y sentarte a comértelo, sabiendo que alguien vendrá y te pedirá agua, o que le limpies el culete, que no llega, o que le des una untadita. Queda la posibilidad de reconvertirte en otro tipo de madre, la madregimnasio, que nunca se mancha ( desarrolla un repelente antimanchas y otro antohijos). Lo que pasa que a mí no me sale, yo me quedo en barbimamá, cambio a ken por bob esponja. Seguro que salgo ganando con el cambio.

Hubo un tiempo en que Salou se convertía, los últimos días de junio, especialmente, y por tema vacacional-autonómico, en una prolongación de las Vascongadas. Recuerdo pasear distinguiendo la simbología propia de esta procedencia: flequillo recto, ellas, coletilla, ellos. Mucho Quechua, y visibilidad de la patria, en toalla, camiseta de la Real...y por si algún mortal del resto no cae en la cuenta, que le suena pero que no los ubica, mucho etorri gaisca a voz en grito, y aita etorri. Pues os comunico que tan simpática y singular postal veraniega ha desaparecido. La crisis, supongo. Siendo sustituida por una razón de grupo no menos peligrosa, y así, los rusos. Si ya era un riesgo echarle la bronca al mikel de turno que se metía con mis retoños y su castillo, ni te cuento al chavalín de ojos claros y padre cuatro por cuatro relleno de tatuajes, madre oriunda con carnes sobrantes saliendo del bikini, y acompañamiento familia-amigos extenso. A los rusos se les distingue por el brillo refulgente de los joyones dorados, porque usan la sombrilla de playa como paraguas quitasol, y por carecen de todo recato. Fuman sin parar, y te miran con condescendencia, sonriendo con esa sonrisa que dice no somos de la ue, ni falta que nos hace, pero nos la vamos a comprar enterita. Ayer osé abroncar a un chavalín con un tic nervioso en uno o dos pies que le impedía dejar de patalear un balón, molestando a mis tranquilitos chicos, que construian el castillo de loarre. Tuve suerte que los padres no se enteraron, porque al chavalin ruso le debi tocar la vena sensible, que la tiene al parecer,, y salió disparado corriendo hacia el lado contrario a la localización de su tribu. Cuando la manada cayño en la cuenta de que faltaba el retoño, a mí me faltó tiempo y ganas para señalar hacia donde había salido y colaborar en su búsqueda, no vaya a ser que se chive¡¡¡¡

Fácilmente deducible para las mentes inteligentes de los usuarios de este blog: em he ido a la playa, y el ajetreo ha sido considerable, porque una no se va a la playa sin más, sino que el acompañamiento familiar requiere una operación de logística que , de enterarse Amancio Ortega, inmediatamente me añadiría a la nomina de Inditex. La playa, ese lugar donde la semidesnudez que acompaña acrecienta la grandeza de nuestras diferencias humanas. Nunca tan poca ropa ha sido objeto de tanto entretenimiento y estudio. Aunque pudiese parecer lo contrario, el uso que cada cual hace del veraneo es altamente significativo, y la forma, indumentaria, maneras y acompañamiento con que se dirige el usuario a transitar la jornada veraniega,  marca en nosotros diferencias abismales. Pudiera parecer que alguien baja despreocupadamente a ocupar su minúscula porción de arena y verano, y nada nos alejaría más de la realidad. Las tribus de chavales y chavalas de bañadores estudiosamente descolocados para lucir la porción indecente de cadera, las gafas de colores, la colocación....a mí siempre me llama la atención la forma tan estudiada de esconder su cuerpo de aquellos que no se sienten orgullosos. Tan cuidada, frente al desparpajo agresivo de los que lucen figura, y su movimiento pavoneante. Pero eso, son cosas de la adolescencia. Queda el resto. Las mareas de personas que pasean o se quedan estancadas observando a los paseantes. Lo que cada trozo minúsculo de ropa dice de cada uno. Lo que cada cuerpo nos cuenta. En la playa hay poco que ocultar, los movimientos entre tanta gente , salvo para los descarados adolescentes colocados lejos de la orilla, no permiten la intencionalidad. Tratamos de suplir esta desnudez con marcas visibles y colores chillones, con toallas y sillas, y tratando de demostrar que somos de siempre de toda la vida en medio de la marabunta, que controlamos el espacio desde hace años, que conocemos mucho más personal, y que no rebajamos nuestro estatus por mezclarnos con el vulgo. Cada uno en su medida. Es lo que tiene veranear en playas que se han convertido en al prolongación de nuestra ciudad habitual. El periódico localista nunca ha sido tan visible. Aunque hoy me ha ocurrido un hecho curioso. De junio en junio, desde hace ocho años, coincido con una mujer de mediana edad y dos niños, de la que no sé su nombre ni ella el mío, pero que , somos vecina de parcela playil. Por los nombres de los chiquillos, y por sus idas y venidas y sus aitas, la familia era bilbaína. Y los chavales , a mis oidos, hablan vascuence. Pues mira, hoy me he enterado que estaba en un error. Lo que hablan es japonés, y la familia es japonesas, sólo viene para librarse dos meses de la humedad nipona. Curioso.

Noches de verano, la suave brisa murmurando, la luna escondida tras el bochorno...esas noches de calma, ya tarde, el silencio roto por el derrapar de algún coche con la música alta, algún trueno lejano, voces de vez en cuando...esas noches de quietud que aprovechamos para salir al balcón, o a la terraza, y escuchamos el silencio. Sin pensar, oliendo la humedad lejana. Son extrañas. Para muchos de nosotros, los únicos momentos que establecemos una pausa en la vida. Detener el tiempo mirando la calle desierta. El intermedio de nuestro cerebro, que dura hasta que ataca de nuevo y vuelve a funcionar. Una noche, de viento cálido, y tormenta inminente. La pared monumental de un viejo edificio dibuja una hilera de arcos de medio punto, abiertos. A una de las ventanas se asoma una mujer. Cercana, la torre de una iglesia, y tañen las campanas. El viento caliente enreda la melena negra de la mujer. Ella mira atenta el río bajo sus pies, negro. Un coche cruza el puente, y los faros iluminan la calle. Todavía no caen las primeras gotas. Cerca, una dos ventanas más hacia el campanario, un hombre se asoma y la mira de reojo. No cruzan sus miradas, sólo se intuyen. Se esperan, sabiendo que ninguno de los dos hará nada por mirarse de frente, a los ojos. Hay  mucho que contar, de lo que nada se dirá jamás. El desaparece dentro del edificio. Ella hace ademán de entrar igualmente, y en el último instante, justo cuando él se vuelve para maldecir el último reproche, el cuerpo de la mujer desaparece en el profundo pozo negro que confunde la noche con el río. Después, la tormenta, callando lo que nunca jamás se dirá.

La tardanza en publicar este día se debe a mis múltiples agujetas. He ido al gimnasio. No sé para qué voy yo al gimnasio, si no paro de pensar en toda la hora, y no precisamente en la lista de la compra. La fauna de los gim me pone especialmente alterada, así que no suele ser habitual que aguante dentro del recinto más del mínimo imprescindible. Si como ayer no está concurrido, para mí es una faena, porque me quedo un ratito más y ahora tengo agujetas. En definitiva, que no frecuento esos ambientes. Por contra, observo que, por la familiaridad con que se tratan, hay gente que ha hecho del gim su local de residencia. Estos ya están cuando llego, y se mantienen firmes cuando me voy. Hacer, hacer, no sé que hacen. Dan vueltas, hablan con el monitor con gran aspaviento, se miran, y charlan de temas gimnásticos, que si bien no san mucho de sí, les duran un rato. Comentan el estado de las pesas y diferente maquinaria de hacer músculo, y dan más vueltas. Indumentaria, apretada a más no poder. Hacen piña, supongo que así el músculo luce más, y arrejuntando cerebros, igual consiguen dar con la media. No son dañinos, salvo por la deferencia con que miran tus piernas, que sí es dañina. Si voy al gim es para endurecer el culo, si llevase toda una década aquí metida, como tú, pepito piscinas, no tendría que volver, con lo cutre que es esto, hasta que se me volviese a caer el pandero. Esos, mal. Pero la especie cutregim, esa que se trata de integrar, sin poderlo, porque no son pepitos, que son manolitos, que se colocan ne la cinta con la ropa del Decatlon, en plan un poco floja, y sudan como cochinos, y miran a los musculitos,  con esos quieroyno puedo del sector muscular, no puedo. Dejo un aparte para las chicasgim. Esas que se pasean en mayas por entre los pepitos con aire de somos colegas, que levanto casi tanto peso como tu, peor no me digas que no te pongo y te me comías hasta la gomilla de las bragas aquí mismo. Prácticamente su actividad consiste en quedarse las últimas, y ñoñear con el entrenador. Así que no vuelvo.

Leo en el diario que un juez , inglés, ha dictado sentencia dictaminando la obligatoriedad de alimentar a un enferma. Enferma de anorexia, con 1.60 cm. de altura y 20 kilos. Lleva un año sin comer. Yo sé lo que es medir 1,60cm y pesar 29 kilos. Da igual que alimenten su organismo, está muerta, hace un año que esta muerta, no, un año no, mucho más tiempo, lleva muerta desde el día en que dejó de quererse y deseó reflejarse en un espejo ajeno, y ese día lo perdió todo. Tenemos suerte los que podemos comer cada día, ¿no os parece? Tenemos suerte los que caminamos por aceras asfaltadas sin peligro de que una bomba de racimo nos mutile. ¿No creéis? Tenemos mucha suerte . ¿Porqué alguien que tiene a su alcance antibióticos, escuela, música, calefacción...va a querer morir? Los mundos que habitamos, no son comparables. Sentiríamos vergüenza si lo hiciésemos. Hace no mucho, un documental recorría de forma comparativa el primer año de viva de varios bebés en diferentes partes del plantea. Las comparaciones no son soportables. Así que en este micromundo, sociedad, que nos ha tocado...¿porqué alguien, voluntariamente, deja de comer, y pone en peligro su vida, que ya no es vida¿ Que ya no es suya, que ya no es vida. La anorexia no se acompaña, salvo en su parte de depresión, de un deseo de morir. En realidad, el deseo es de vivir, para poder seguir pululando alrededor de la comida, y de la delgadez, y del deseo, final, de mirarte y verte en otro. Y eso no va a pasar, porque sucede, en un momento dado, que te dejas de ver a ti mismo. Si alguien me preguntase por el motivo que te lleva a querer ser más y más delgada, y a dejar de comer como instrumento para conseguirlo, respondería que cada persona tiene sus propias razones. Pero todas ellas tienen que ver con querer ganar el afecto, la admiración, la mirada de otro ser que por el motivo que sea nos importa. Y tienen que ver con la maldita publicidad. Es buena cosa pensar que si no podré nunca, por cuestiones económicas o éticas, llevar un bolso que cueste más que el salario mínimo interprofesional tampoco tengo que necesidad de lucir el cuerpazo que agarra en bolso. Que no se nos olvide contarle esto a nuestras chicas.

Supongo que lo razonable, lo que hará Obama, o Merkel incluso...es colocar a sus íntimos colaboradores, aquellos que les han acompañado en el duro camino hacia el triunfo, en la pull position. Es el justo pago a tantas horas, y broncas y desvelos...ser los segundos, cuando por fin triunfa le primero, tiene su recompensa. Para eso se pelea, para que gane nuestro equipo y participar del triunfo. Y ahora, nos teletransportamos a España, donde yo sólo conozco a un pariente que ya estaba en el puesto antes de que llegaran los primos. Doy fe de que debe ser el único honrado de la península. La caída monumental del guindo empieza cuando uno acude al notario, o empieza( con suerte) a visitarlo con asiduidad, y si es de fiajarse, el choca lo de los apellidos. Para ser notario, has de apellidarte con "de" o "-" o "y". Poco más adelante, se da cuenta de que viene a suceder lo mismo con los Registradores. Y ya si tomas un poco de confianza, o tienes, por el motivo que sea, acceso al árbol genealógico, caes en la cuenta de que lo de ser juez o notario o similar, es genético, como cualquier otra cualidad hereditaria, sólo que no salta generaciones, va todo seguido como el pasodoble. Que no presuponemos que no estudien por igual todos los opositores, no es eso, no, lo que ocurre, es que no se examinan por igual todos ellos. Y sí caemos en el profundo pozo de dirigir nuestra curiosidad a los múltiples cargos eventuales y aleatorios a que ha dado lugar este país de las disgregaciones, nos encontraremos con una línea cronológica que sucede en cargos, parientes, allegados, vecinos...al dirigente de turno y su color. Siendo los altos grados estatales hereditarios, tampoco es de extrañar que los oportunos puestos de empresas públicas y cajas varias los ocupen los parientes más íntimos, o amigos-casi-familia, de toda confianza de toda la vida. No en vano , se ha dicho de siempre, que el que tiene padrino se bautiza. Y que va a ser verdad. Con la vergüenza de que el bautizo se ha convertido en un todo incluido, que llega hasta el funeral.

Estoy mirando anonadada las fotos que mi primo, hermano de la prima de riesgo y peligro, cuelga en internet sobre su viaje a la Eurocopa, y digo yo, ¿ cuantas camisetas de la roja se ha llevado cada uno¿ Porque dudo que utilicen el servicio de lavandería de los hoteles. Y la llevan puesta todo el rato sin parar. Y me pregunto, ¿que hacen entre partido y partido, considerando que el ritmo, que yo sepa, es de dos por semana, al menos pro ahora? ¿ O el viaje incluye las visitas culturales propias de la zona? Considerando la pasta que costará el viaje, y las fiestas que acompañan, no tengo claro que esta gente pague un euro más fuera del presupuesto por visitar museos. ¿O es que se pasan el día entonando cánticos tipo Manolo Escobar, y reencontrándose con compatriotas que pasean de la misma guisa entonando los mismos cánticos?Mucho más entretenido  las Jornadas Mundiales de la Juventud, donde va a parar, en estas al menos podías acudir al secreto de confesión, incluso varias veces, en el incomparable marco del Parque del Retiro.No tengo claro, cual de todas las vidas que estamos viviendo de forma simultánea es la realidad. Ni qué tiene que ver la excursión a Polonia y Ucrania con las trágicas noticias sobre los desastres económicos que asolan Europa. Ni los ceros y ceros que acompañan estas noticias cercanas, con la ausencia de todo, y de nada, que protagonizan otras noticias, más lejanas. Ni eso , con el nivel de felicidad que se da en Costa Rica, principalmente. Tengo al sensación de que este mundo no es tan grande como nos lo queremos imaginar.

Recuerdo hace muchos muchos años, que las maestras de la escuela eran esas mujeres espigadas metidas dentro de una falda de tuvo de largura decentísima, hacia la mitad de la segunda parte de la pierna, un palmo por debajo de la rodilla, y pelo corto, con ese peinado tan imposible que sólo se consigue con litros de laca y que hace aparecer pelo en el cogote a base de levantar y ahuecar. Eran maestras y solteras, y por supuesto, imaginamos que enteras. En un tiempo en el que la soltería era considerada, además de extraña, un fracaso, y mucho mayor en las mujeres, no nos extrañaba sin embargo que estas mujeres no estuviesen casadas. Supongo que lo asociábamos a su condición de maestra. Vivían en los pueblos, en las casas de los maestros, y casi siempre provenían de algún  lugar indefinido y poco conocido de lo que entonces se llamaba Castilla La Nueva, hoy Castilla La Mancha. Se les invitaba a los actos oficiales y oficiosos de aquel entonces, y aparecían ese día con un vestido nuevo, o un zapato de tacón ligeramente más alto, y acababan por sobrar en un palco plagado de señores y sus señoras. Eran de ir a Misa, porque provenían todas del régimen. Y ya entradas en años, un día se jubilaban y desaparecían camino de su pueblo en Castilla, y alguna vez han vuelto a algún entierro , y aquellas mujeres tan altas eran viejecitas bien conservadas, porque la soltería y la dedicación a uno mismo hace mucho por el uno propio. Y las comparas con las cariñosísimas señoritas con batas de colores, y trenzas, que hoy pueblan la escuela pública y que seguramente hoy se manifestarán reclamando lo que consideran es justo en su trabajo, y que seguramente lo sea. Ya no llevan zapato de medio tacón para despistar en los exámenes y pillarte copiando, ni te pegan una colleja por sorpresa si te ven despistada , ni se les trata de doña....En eso hemos ganado, cierto, pero no olvidaré jamás, y sin cariño ni añoranza lo digo, cierta frase de doña Taqui: Tenía tanta razón.

Soy perfectamente consciente de la feroz crítica que esta publicación me supondrá de alguien muy cercano, y cuya opinión, sin razón aparente alguna, me importa (jajaja.) Dicho lo cual, no me puedo callar, y no puedo, porque llega el verano, y yo, como todos, que nadie lo niegue, echo de menos a Ana Obregón. Anita, que solos nos has dejado , te has ido privándonos de tu posado playero, indicativo del inicio de la temporada estival, te has ido, esfumado, y nos has dejado, ay, a tu prima, que más que riesgo tiene mucho peligro, y que no alcanza ni alcanzará a sustituirte, la Sartorius. La moza, agotado el lagrimal ( que mal gusto, a llorar, se va una detrás de la puerta del water, de toda la vida) y ante la evidente falta de interés que despierta en el personal, Isabel ha decidido pasearse con la chiquilla, conocedora del morbo que despierta. En la vida exhibió Anita a su chaval. ( la Pantoja, sí) Y me ha venido a la cabeza que un día lejano en que Isabel militaba en la nómina de un conocido noticiero( El Mundo, vamos) como cronista internacional, y se has pasado , llena de años y añadidos, al Hola, ya no como cronista, sino como protagonista, y como ya tiene muchas penas el público como para consolarse con las suyas, tan sabidas, pues nos presenta a la familia, que además se erige en apéndice ayegado, casi político, de la familia real. Y con la que está cayendo, por su parte, a los reales miembros, lo mismo, Isabel,  te has convertido por voluntad propia en centro de todas las portadas para desviar atraer la mirada del público y desviarla de su longitudinal curiosidad. ( El espíritu de sacrificio de esta mujer roza el gore) .En eso sí que era experta doña Anita ( ya usa una edad) .   Ese trikini verde sobre las olas, melena al viento, era capaz de centrar toda la luz de la galaxia, y los taquígrafos, y no los sayones con que posa la Sartorius, que no enseña ni el tobillo. Hay que ser muy valiente para hacer lo que tu haces, doña Ana, vuelve, el país te necesita.

Voy a aprovechar este momento para felicitar a alguien valiente, y que se dará por aludida. En ocasiones, en algún momento de oscura intimidad, todos nosotros, al menos las ellas, (de los ellos hoy estoy para pensar poco  bien sobre su cerebro y sensibilidad,) nos detenemos. El tiempo se detiene un segundo y comparas tus sueños con la realidad. En ocasiones retiras esos pensamientos de un manotazo y hay mil y un razones para no seguir por ese camino. Otras veces no es tan fácil apartar la consciencia, y sientes en el estómago un pequeño malestar, esa incomodez que entristece el silencio, hasta que alguien pregunta que te ocurre, te has quedado callada, y es como encender un pitillo, se esfuma el pensamiento. A veces decides hacerle frente y soportar la inquisición de las comparaciones y argumentar de nuevo las razones y los motivos y concluir no ha sido fácil, no está tan mal, pues como todos. O no, o el resultado es un rayo de luz y de esperanza, y mira que bien como hemos llegado hasta aquí. Y otras veces, algunas personas que han llegado a un momento arrastradas por la corriente, deciden salir del agua para volverse a zambullir,  poniéndose un bikini nuevo. No es una solución ni mejor ni peor que cualquier otra, cada uno de nosotros vive unas circunstancias que le llevan a tomar una decisión y todas las decisiones son válidas. Nos parece que quienes toman decisiones son más valientes, sin darnos cuenta de que todos nosotros somos valientes cada día, quede eso por delante, y que en ocasiones, en muchas ocasiones, la valentía no tiene que ver con uno mismo.  Pero hoy felicitaré a alguien que considero valiente, porque sus decisiones , que fueron de terrible y dolorosa ruptura, le han hecho, a ella y los suyos mucho más féliz.

Me da la risa, por no quedárseme cara de tonta, con las declaraciones de Rajoy. Es lo malo de rodearse de la élite del nivel A de funcionarios, que uno se acaba pensando que los demás son tontos, y mira, los demás, los tontos que estamos sufragando esta sangría, podemos pasar, o hacernos , los tontos, pero ser, no somos, sólo que nos ha tocado estar abajo, mientras otros, muchos de los cuales son muchiiiiisimo más tontos que nosotros, están arriba, por suerte, por apellido o por lo que sea, incluidos sus méritos. Que en los niveles A super A pasa con el cuerpo diplomático, sospechosamente, hay mucha endogamía, mucha tendencia a la heredad del cargo de notario o registrador, y siendo que la genética no te garantiza tanto, es sospechoso. Y si te vas a ver a la selección porque te lo pide el chiquillo, o para darle el gusto al chaval, que seguro se ha visto en muchas ocasiones privado de su padre, que como tantos otros padres, estaba currando en la mañana que se celebraba el festival de Navidad, no lo vistas de obligación, porque no nos lo creemos. Que no serás futbolero de pro, porque está en el carácter que no te corra sangre por las venas, pero a la Eurocopa, de ida y vuelta, hasta yo voy, a ver el ambiente. Y mira, que contándonos el cuento diario de la triste economía y su solución nos metas la bola, vale, porque a duras penas nos vamos a enterar. Pero decir que vas al fútbol por deber patrio, y que enfoquen a tu chaval, que es el que quería a ver el fútbol y al Llorente, que el del Bilbao, pues no cuela, que humanos somos todos, hasta los pringaos.

En ocasiones, en muy pocas ocasiones, cuando escucho algo así como que en algún lejano remoto de lugar de Pakistan, de Liberia ( ¿alguien recuerda que existe un país llamado Liberia?), de Siria, han matado, han muerto, han aniquilado...a treinta personas, quince de ellos niños, , en un mercado, a la puerta de un colegio, o a , no sé, la cifra que decidan los redactores de la noticia, que puede o no acercarse a la cruda realidad...a veces, si me detengo a escuchar la noticia y me molesto en fijar la mirada en un punto del infinito, puedo imaginar que esas personas tenían una vida, una madre, un amigo, una novia, un futuro...quizás más oscuro que el nuestro, o no, el futuro, quien lo sabe, sueños y esperanzas....intento, mal, dedicarles un segundo de mi pensamiento, para que no sean un titular más, porque ese día alguien que había besado a su hijo, o que había aprendido a sumar, o que se había enamorado...se encontró el final en una esquina. Hace pocos días escuché la noticia, inapreciable, de una bomba en la puerta de una escuela. Y se asentó como una sombra en una esquina de mi pensamiento. El horror, cuando es tan lejano, desaparece. Y no es justo. Porque ninguna de las personas que murieron, merecía un final tan temprano y doloroso. Y tampoco merecía que ninguno de nosotros sintamos, por lejana, su muerte. El viernes algunas personas llevaban una prenda del revés, porque desean cambiar el mundo. Que pena sentir que los gobiernos están tan lejos que no recogen este sentimiento, ni ningún otro. Sólo los ceros que reclama la clase bancaria, que por cierto, ya puede aflojarse la corbata y respirar tranquila, la pasta que nos han dejado, es para ellos. .

Parece que una de las cosas que ha proliferado con la crisis, es la mala gente. Estoy empezando a pensar que la necesidad agudiza el mal hacer y la soberbia . Se ha formado, en primer lugar, una generación de directores de sucursal bancaria, más bien jóvenes, gente sin escrúpulos, que vende a su madre por una mísera comisión, vestidos de cierto encanto personal, de tonos deportistas, y sonrisa de anuncio. Estos son o han sido los primeros malos. Los cachorros de la élite que ha llevado al país a esta maldita ruina. Y bien aleccionados, se ha dedicado a intoxicar a cándidos clientes con productos de alto riesgo, dándoles igual por completo el resultado en las finanzas de la pobre e incauta gente que se ha fiado, como toda la vida, del del banco. Muchas historias se han contado en los telediarios de este país a cuenta de esa confianza de barrio en el director de la sucursal, y muchos españolitos se han visto frutados y engañados y vapuleados por este tipo de gente, ambiciosa y sin escrúpulos. Hoy siguen existiendo, con la cobertura que les da el paraguas de sus jerifantes, mucho peores tipos. Y detrás, saliendo como setas, avenidos del tres al cuarto del gremio de la construcción, malhaciendo el dinero y los sueños de las personas. Gente soberbia que se está aprovechando de la necesidad ajena, del trabajo de otros, de la feroz competencia a que nos obliga la situación del mercado, de la demanda de empleo....Mala gente, excusada en la peor gente que cada día ocupa las portadas de la prensa. Y yo echo de menos a la gente normal.

Me he salido a la terraza a buscar a la luna, y venus, y encenderme un puro( encenderme, y lo apago inmediatamente por que no lo soporto y lo cambio por un helado de nata), y nada, no los he visto. ni venus, ni la luna, ni nadie en el mundo. Supongo que ha empezado la Eurocopa. y se han ido todos a verla, in situ o en la pantalla, todos, incluida la prima de riesgo. A medida que vamos centrando nuestras esperanzas en el balonpié y los triunfos patrios de once señores vestidos de corto, se disipan nuestras angustias financieras. Por alguna extraña razón, además de a quien suscribe, hay alguna personas, digamos veintemil, a las que no les agrada el fútbol, y que en vez de comerse un helado de nata mirando la luna, se han volcado en la consecución de fondos para querellarse contra Ratro. Como golpe de efecto, buenísimo. Permítanme dudar del destino final de la colecta, de vuelta estamos . Sin embargo, tendría, como idea, su propio meritorio. Ahora bien, quizás es más efectivo echar mano del fondo común denominado erario público, y que sea la fiscalía, que integran los fiscales y otros tantos funcionarios, además de los de haciendas, aduanas y resto ,  los que investiguen la causa, partiendo, si fuese menester, de la previa denuncia ciudadana.¿O nos fiamos de los fiscales, de los jueces...? No tiene sentido, son los garantes de la justicia y el orden. Hemos llegado a la sinrazón, o unos pocos ciudadanos se van a empeñar...como idea romántica, incluso la seguiría, si no hubiese conocido antes el movimiento, quienes lo integran y su politización. Quisiera conocer, y de hecho debiera ser público, qué o quienes han contribuido a la colecta, por no decir de quien la ha montado. Lo siento, no me fío. Si vamos a ser nosotros, sin escondernos detrás de ninguna sigla.

Hoy me he sentido culpable observando a mis hijos. No ha sido por ellos, en absoluto. Bailaban agarrados alrededor de la mesa, la cena les esperaba en los platos, el vaso de leche...ellos cantaban "vamos a dar la vuelta al mundo sin tardar más de ochenta días". Y yo me he sentido culpable, por mí y por todos nosotros, que estamos hipotecando su futuro, sin tener derecho a ello, nosotros, sus padres, que no estamos luchando por un mundo mejor, que estamos dejando que se nos coman el terreno, el trabajo, el país, que no estamos construyendo una sociedad mejor, ni más justa, sino más cobarde, más beneplácita...No se trata de esa frase tan recurrente, se lo damos todo hecho, no tienen que luchar por conseguir nada. No, nosotros somos los que no hemos luchado, a los que nos han dado todo o casi todo, ha sido más o menos normal estudiar hasta que nos hemos cansado, ir de vacaciones, comprar una casa, montar un negocio, tener un trabajo...la sanidad, la educación, la universidad, la piscina...todo eso que va a tener que ir al garete, no lo hemos conseguido nosotros, los que tenemos menos de cincuenta, no, en absoluto, lo han conseguido nuestros padres y algún que otro dirigente más o menos válido, de cuyas rentas todavía vivimos, o ni siquiera eso, tan sólo del dejarnos llevar por la corriente del progreso, de forma más o menos cercana. Y nosotros, que lo tenemos todo, no movemos un dedo para que nuestros hijos tengan más, ni siquiera para mantener esta posición de bienestar y privilegio de que ahora gozamos. ¿Qué hace en este país, chupando los recursos, gente que está en busca y captura en su lugar de origen, que aquí vive de facilitarles la blanca a los chavales, que está procesado...que mil y una cosas que cada día me encuentro, que no son de otro planeta ni de otro país, ? ?Y que estamos haciendo nosotros frente a eso, frente al descontrol, frente al despilfarro, frente a los ladrones de guante blanco y los de piel arrugada? NADA.

Ya no puedo ver el telediario nocturno. Ni el diurno. Me arrepiento demasiado no haber continuado con mi carrera de banquera, que tuvo sus comienzos en la rural de Monteagudo, y duró de lunes a jueves, porque el viernes fuí para despedirme, que a mí lo del arqueo se me hacía mucho, considerando que soy de letras. Y eso, que tenía futuro. Era el comienzo de la era bancaria, que si bien ha sido mucho más breve que el Mesozoico, ha tenido unas consecuencias mucho más funestas. (La época que continúa el Mesozoico, es ya 1970, que es cuando nací yo, por situaros en el tiempo). De poco nos sirve no someternos a la congelación del planeta, si no vamos a tener dólares para pagar el petróleo con que alimentar las estufas. De congelación morimos, incluso sin fenómeno natural que medie. Tampoco nos va a librar que no nos engullan grandes cuadrúpedos onmívoros. Con el precio de la cesta de la compra, nos comeremos nosotros a los cuadrúpedos, o a lo que sea, incluidos a nosotros mismos, como Saturno, devorando a sus hijos, algo que considero de muy mal gusto.
Al contrario de la era Mesozoica, el cerebro se nos ha ido ir anquilosando en la era bancaria, y ya son muchos los de nosotros que lo tienen licuado. Del resto, una parte, la élite,  es capaz únicamente de contar ( sumar, restar mal) euros, dólares o yenes. Los que han ido perdiendo el cerebro en sucesivas licuaciones, reducen su actividad al asombro ante quienes son aún capaces de sumar. Una parte de éstos da saltos en las plazas públicas meritando el ascenso a la clase dominante. El escaso resto, aparte de escuchar Onda Cero, y apoquinar, y sobrevivir, malamente, tiene una única salida: reirse , de uno mismo, y de las circunstancias que el rodean. Sólo uno mismo puede consentir que el entorno cambie su estado de ánimo. O no.

Escucho en las noticias radiofónicas que, de los tres referéndums celebrados en distintas localidades de España, para decidir que hacer con determinada partida presupuestaria, si vacas y toros, o incentivar el empleo, en dos localidades,  han votado vacas. Así somos y así nos va, desde los tiempos de Góngora, que nos den circo y se nos olviden la penas. Alguien puede objetar , que el empleo que se pretendía crear era precario. ¿Y no son precarias, las vacas? Precarias, además de leves ( un hora, dos) y aburridas. Alguien puede objetar que si hay vacas, hay ambiente, la gente sale, consume en los bares....puede ser, con el leve matiz de que si el personal anda escaso, no va a consumir, y que si se quiere sacar la gente a la calle, hoy maneras más baratas y divertidas, solo se trata de ponerle imaginación. Hay muchos pueblo  sin cortejo festivo de vacas, no es ciencia ficción, incluso en España. Y tienen mil maneras de divertirse además de ver pasar una tradición de la que no reniego, pero que es muy limitada. gracias al cielo no soy concejal de festejo no tengo que dar ideas, pero las hay, y muy buenas, alternativas a las vacas. Aunque sólo fuese por probar, por descubrir algo diferente, por poner a prueba a los dirigentes locales, lo adecuado hubiera sido votar no a las vacas. Y no soy antitaurina, yo creo que a los toros, se va o no se va, pero no es obligatorio no ir, ya lo he manifestado, los toros, como el fútbol que vaya el que quiera y lo soporte. Lo que me indigna es esa mentalidad de vagoneta redomada que demostramos votando sí la festejo, cuando este voto excluye o supone votar no a una inversión por pequeña que sea. A nosotros todo se nos pasa con la pandereta. Peores que los griegos, con la fama que ellos llevan como país de charanga y festejos absurdos. No hay más absurdo que nosotros, no nos podemos quejar de nuestros dirigentes, si alguna vez demuestran un tanto de raciocinio, ya nos encargamos nosotros de votar...vacas.

Tengo mucha suerte. Salvo en escasos momento de mi vida teñidos de oscuridad, siempre he disfrutado mirando a través de la ventana de mi lugar, con lo que veo. Hoy mi habitación de niña esta ocupada, pero los recuerdos de las tardes de sábado, el sol de primavera, los aviones cruzando el cielo azul, y yo sentada en el escritorio, estudiando, más o menos y contando aviones, vuelven con regularidad, como una agradable sensación . Contando aviones. Y me pregunto si las personas ven lo que les gustaría ver cuando miran a la través de sus ventanas. Alguien cuando se construye la casa de su vida, o cuando la compra, debería plantearse que uno de los momentos más íntimos, más satisfactorios, es cuando por la mañana  mira a través del cristal. Así va a comenzar su vida día tras día, y ese primer momento seguramente, delante de un café más o menos rápido, marcará el resto de la jornada. Puede que no siempre puedas elegir un paraje idílico, pero no se trata de vivir en la Alcarría, sino de que ese primer momento te reconforte, que el despertar del día ( y si es posible cada uno de los momentos que pase delante de la ventana, incluido el de la despedida) te motiven. Si es que alguno de nosotros somos capaces de pararnos ese segundo a mirar por la ventana y observar el mundo. No para todos las ventanas tienen tanto significado o importancia. Hay quien domina la calle y eso puede hacerle sentir en una fortaleza. Hay quien domina a sus vecinos, y así defiende con ahínco su intimidad. Quien domina el cielo, y tienen esa sensación de esplendor. Y tu, ¿qué ves? Levantemos las persianas al mundo.

Me gustaría estar más cerca de mi madre y de mi hermana en este momento. Es mala pata, toda una vida, tres vidas, soportando los gritos, las broncas, los chantajes , a veces,...y le plantan cara, ellas dos, ahora que yo me he ido. Me siento orgullosa, y la vez estoy muerta de miedo, por si el es más fuerte y , al final, las derrota. Pero no,   esta vez no va  a pasar, estoy lejos y camino pensando en cada escena que supongo ocurre a cientos de kilómetros de mi hogar. Mi compañero me ha preguntado y yo, en la confianza que tengo depositada en el otro corazón, se lo he contado. No hemos sido una familia anormal, ni siquiera infeliz....sólo una familia callada y correcta, y un poco cobarde disfrazada de prudencia y saber estar. El ya lo sabe, siempre lo sabe, atento a cada cambio que sucede en mi , a cada gesto, a cada movimiento mientas duermo,,,como un ángel de la guarda que te encuentras en el camino y que tiene la misión de que no se repita otra vez la historia. No he querido, o no he podido. En realidad no es prudente, me pondré de parto en cualquier momento. Quizás eso ha tenido que ver en la decisión que han tomado ellas, echarle de casa, llamar a la policía, y que esa noche fuese la ultima noche. El teléfono sonó bien temprano y conteste asustada, Él mirándome sin querer aun participar-... Se acabo, soltó una voz femenina ahogada en sollozos, una voz que esta vez sonaba triunfal, victoriosa....Lo hemos echado, y se  ha ido, la policía le ha obligado, nos hemos vestido y nos vamos al juzgado, pediremos un abogado y nunca, nunca más...siento que vuestro padre acabe en la calle ...Es ahora cuando a los dos lados de la linea telefónica se escucha como mi hermana y yo acallamos esa idea , esa culpa, y las tres lloramos en silencio, con la certeza de que sí, de que un día no se puede aguantar nada más y llega el final, el final del miedo,llega  un día, un día cualquiera, ordinario, que no es especial, un día como otro, y es el día, y ese día llega, y ya no se puede más.

Hay muchos temas de que comentar, y lo peor, rayan lo trágico. Bueno, son tragedia. La situación financiera nos aboca a un país sin futuro....y a perro flaco todo son pulgas, he sentido mucho el incendio de una fábrica cercana, que acogía laboralmente a muchas familias de alrededor....Pero de eso, de un país endeuda que ha sido gestionado con la torpeza de los patanes, no voy a hablar. Ya estoy harta de escuchar, y de hablar, de la sinrazón de indemnizar a los mismos que han malgastado el dinero, público y privado, harta. Hoy tengo la sensación de que le tiempo se ha detenido a la espera de una solución, y nada me hace salir de este ensimismamiento.  Rajoy y su promoción de funcionarios nivel A en excedencia me han defraudado desde el día dos de su mandato. Alguien que queire solucionar este desaguisado y no tiene la valentía de plantarse y hacer lo que en todo foro de gente que cotiza a hacienda se comenta, por miedo a que sindicatos , quinceemes,  stopracismo......¿Porqué nuestros dirigentes, que lo son porque los hemos elegido, no escuchan el clamor popular? ¿No saben realmente lo que la gente necesita?¿No mandan ojeadores, como los equipos de fútbol, al patio del colegio, a la plaza del pueblo, al restaurante, y escuchan las conversaciones ? ¿ Alguien puede alejarse tanto de la realidad sólo por llevar dos, tres o cuatro escoltas?Como aquella vez que le preguntaron a Zapatero cuanto costaba un café y contestó el precio de la cafetería del Congreso. Las instituciones públicas, los ayuntamientos, el congreso, el senado, incluso la confederación hidrográfica, existen para gestionar intereses públicos, del publico, del común de los mortales...pero se han convertido en sociedades propias, cerradas...en todo ayuntamiento que se precie hay , cual hospital, un conjuro de luchas de poder, complementos de destino y productividad, nombramientos de jefes de área...y en eso se van yendo esfuerzos, y días...y lo mismo en todas estas instituciones...que se han olvidado de que más allá de sus puertas, ventanas y despachos hay vida, la vida, la de todos y cada uno, de los que votan, sufragan, cotizan y sufren, y que ellos, los funcionarios, eventuales, personal de confianza, están pagados para gestionar de la manera más eficaz posible y eficiente, y no para malgastar los días en complementar su propia existencia. Hay vida más allá de las puertas del congreso, hace falta que se quiera conocer.