Preguntase como era la vida antes de la telefonia movil es romántico ¿ a que si? Yo estuve en una esquina durante una tarde, y mi madre justo enfrente, ambas pensando en un posible secuestro de la otra, por no tener telefono móvil. (Que ridiculo queda cuando dos telefonoandantes se acercan el uno al otro de fuente). Pero mi parecer es mas prosaico, y lo que yo intento recordar es, ¿como era la vida antes del quechua? Bueno, antes del Decatlón. Antes de las botas de trekking, no íbamos de trekking, íbamos de cañas, o a lo suma a andar. El que tenía chandal de Adidas y el que no del mercadillo. A andar siguen yendo las señoras, pero ahora ya con botas de trekking. Nosotros, íbamos a andar o al campo, y en los pies llevábamos bambas, como mucho, cuando no los zapatos ( y luego a limpiar bien el barro). Las señoras por supuesto de zapato, plano o de cuña, las bambas para las chavalas, y lo señores no iban a andar, iban a a la partida. Al monte no íbamos, al monte iba algún colgado, o los cazadores.  A esquiar, el que le llevaban en alguna excursión, pedía prestada la ropa, que eso si que era reciclaje, y si no, vaquero y chandal encima, o pantalón de plástico, que luego te servía de trineo. El equipo se alquilaba, y no te cogías monitor, simplemente te pasabas la mañana estozolándote, hasta las 16 horas, que se iba el autobús. A correr , que también se corría entonces, se llevaba el chandal o un pantalón corto , y si hacía frío, sudadera, no teníamos quitavientos, térmicas, transpirables...se sudaba, y luego se duchaba uno, y sudar pues, era lo suyo. Y de camping se iba con lo que se tenía,  pedías la tienda prestada y te llevabas embutido y cacaolat, y un bote de flis para los mosquitos, que no había pulseras con pastillas antibichos. Supuestamente todos los que fuimos en bici sin casco deberíamos haber fallecido en accidente, pero de alguna manera hemos sobrevivido a tan extrema experiencia. ¿Nadie recuerda andar en bici con el abrigo (  abrigo,  a lo sumo cazadora, que envidia aquellas niñas a las que sus madres permitían ir por el invierno con un plumas, a mi no me dejaron jamás, yo con abriguito ), o correr con zapatos, o hacer gimnasia con el uniforme del colegio? Si llovía y no llevabas el impermeable, te mojabas, (y si lo llevabas también, yo tampoco tenía impermeable, debí ser niña de punto de abeja, porque catiuscas, tampoco me dejaba mi madre). No puedo seguir , por la certera razón, de que antes del Decatlon no había más deportes, y no puedo comparar.

No puedo ser yo la unica persona que recuerde aquellas viejas historias. En ocasiones, treinta años despues, me cruzo por la calle sobre todo en el pueblo con esas personas que en mi infancia me contaron aquellas leyendas y me resulta entrañable. Por ejemplo, aquella de que en las vias del tren se oía un extraño aullido, y que se decia que era el lamento de una mujer que habia muerto en una vieja casa " que está pegada a la vía" ( literal) .Yo como las vias del tren quedaban fuera de mi ámbito vital en la infancia, o sea, dos calles o tres al norte, y ya no era mi territorio, imaginaba una casa vieja, por aquel entonces las habia  a montones, y que tras las ventanas oscuras se veia una luz que iluminaba aquella señora en camisón, con la vela en la mano, porque yo de siempre he sido de mucho imaginar. Y un dia tras otro aquella historia de los aullidos en un lugar indeterminado entre la casa y las vias del tren, y recuerdo la fila de la escuela, y que los lunes de mañana eran mas cundidos en historias de este tipo. Y me las contaban a mi, supongo que por pecar de pardilla, o porque no era de aquel barrio, pero anda que no me gustaría saber si esto se lo contaban a las demás de clase, o de la calle, y si éstas se lo creían ( y este es buen momento para confesarse) y un día te decían que nosequien, (yo nunca conozco  a nadie, y por aquel entonces tampoco, mi ámbito de conocimiento social ha sido y es limitado ) , que es hermano de nosequientitos, que eran entonces chicos grandes y hoy mozos viejos, se habia acercado una noche a la casa..y aquello era una lechuza, si lechuza, búho por aquel entonces no decíamos, no eramos tan cultos. Y la otra de una mujer que se habia despertado con un esqueleto al lado. Esa es buenisima, yo me imaginaba a una señora con la cabeza llena de rulos y a su lado un esqueleto de los que nosotros los niños conocemos como esqueleto, que es como un señor muy flaco y blanco, y supongo que en ningun momento dude de que aquellas historias eran ciertas, porque se con nombre y apellido quien me las contaba, que me pasaba un año y repetia segundo de la EGB, y como me iba a engañar a mi un mayor que encima repetía y que tenia un monton de hermanos mayores que vivian todas estas historias tan, tan de cerca. La semana la pasábamos discutiendo sobre la veracidad de la historia de la mujer del pueblo cercano que se despertó con un esqueleto al lado. Otra buena historia de por aquel entonces ( cuando los sábados por la mañana íbamos a la escuela, al patio, a jugar mayormente) era la de curva, esa la contaba nuestra querida berrozpe, que era muy de las historias de la chica de la curva ( la de en esta curva me maté yo) y de cantar "madre anoche en las trincheras". Yo todo me lo creía, un rato, luego me caía de algún sitio y se me pasaba el susto llorando por mi rodilla.

A mi personalmente lo de enseñar las tetas no me parece ni bien ni mal, eso si, la que tenga para enseñar, lógicamente, dado que, en orden a la utilización del cuerpo como forma de expresión, no llega mi conocimiento en arte al grado suficiente como para manifestar una opinión coherente. Supongo que quien tiene palmito, lo adecuado y lo que pide el cuerpo es lucirlo, en la playa o en el congreso. Y si con eso se consigue el resultado buscado, es decir, la atención sobre la propuesta, objetivo conseguido. Ahora bien, no me llega el grado de concentración a discernir si la forma de manifestarse tiene mucho que ver con la finalidad perseguida, más allá de conseguir la reseña informativa diaria. Me suje la duda, eso sí, de que si nos ponemos como nos ponemos, este país no empezará a recordar a la Italia de la Chicholina. Me refiero a la importancia de las formas. El Congreso, pese a los que ocupan los escaños, es un sitio muy serio, en concreto es el lugar donde hemos depositado una soberanía, la del pueblo, ganada tras siglos de lucha. Y más aún, que haya mujeres sentadas en esos mismos escaños, nos ha costado un potosí. Por eso, y con independencia de mi opinión sobre el aborto, que seguramente no es compartida por casi nadie, si algún sector dentro de las mujeres tiene la necesidad de manifestar su parecer a favor o en contra de algo que considera le concierne, y que afecta a su libertad, montar un pollo enseñando pechera como si fuesen los sanfermines, sólo resta credibilidad a su protesta, y convierte el parlamento en un circo. Y esto sólo es una opinión, seguramente poco correcta.

Antes a las monjas las tratábamos de madre, y ahora de hermana. Y a mi la madre Dolores Alvarez me dijo, entre otras cosas, que cantaba mal, con lo que me limitase en el festival navideño a mover los labios. Y con esta lógica aplastante, como cantaba mal, no me enseñaron a cantar. Que es como si tienes mala letra y pasan de enseñarte a escribir. Otra de las cosas que la Madre Dolores Alvarez decidió en mi educacion era que no merecia la pena que pensase. Y en esto, igual debi haber seguido el consejo. Pero no, yo me empeño en pensar y busco el peligro. Yo mantengo que si en casa me dejasen ver le telediario, o el corazón, me resultaría más fácil. Pero no, tenemos mucha intelectualidad, y nos empeñamos en ver cómo se hace. Y claro, si tienes que tragarte el proceso de extracción de gas en texas, se te acaba yendo la cabeza. 

No todos somos iguales, o no lo aparentamos. Si el lunes yo voy por la calle con una trompeta metida en una mochila que me he colocado a la espalda, una bolsa de los angly bird con un balon dentro y dos boadillos, una botella de agua y un tatra brik de batido de chocolate, la mochila de kukuxumusu de ruedines, un maletín de mano de con partituras y otro de igual, también con partituras,  pero de colgar al hombro, y hoy me falta, señores, la meleta del saxofon, que esa la coloco en un carrito con ruedas, y la engancho con unas cinchas, no quieran imaginar que queda de mí el viernes noche. Con todo este arsenal colgando,( y el bolso, que sigo con el de los cuatro kilos)  la manicura no es un artículo de lujo, es de ciencia ficción. Lo de los pelos se arregla con un look informal, que es el único capaz de soportar semejante trajín, porque yo he sido valiente, señores,  y he probado a ir alguna tarde con tacones y medias, y aparte que estas últimas hay que desenrroscarlas más que quitarlas al final de la tarde, sinceramente, entre el adoquín tudelano , de tesitura irregular, y el balanceo, la estabilidad corre mucho peligro y más que una señora , lo que asemejaba de este guisa era un bolo de los de bolera. No voy a pedir que instalen cuestas mecánicas en la calle del colegio como si fuese una pista de esquí, aunque ayudaría mucho. Las gafas de sol no las puedo usar porque se empañan, y el maquillaje , si sale el sol, cae cual lagrimones detrás de las orejas. Ropa de tintorería la justa, y cueros ninguno que no salen las lámparas. Así que cuando me cruzo con estas madres que han tenido el alumbramiento mental de alumbrar una única criatura, incluso una bella y linda princesita que no se mancha y lleva el polo blanco,( BLANCO) , o dos a lo más, pero alejados en el tiempo, para no acarrear más que la equipación deportivo musical de uno durante los años de la más tierna infancia, que os lo advierto se está prolongando una barbaridad, digan lo que digan sobre el adelanto de la adolescencia, y esta lívida mujer sin equipaje con la que me cruzo, lleva, ya no te digo tacones, siquiera manoletinas, y mechas en el cabello, y un bolso que no es un saco, y cazadora de cuero y un fular de seda....en fin, como si fuese El Escorial en plena aparición mariana. No me hago a un lado porque tengo la absoluta certeza de haber pasado inadvertida.

Asi saca la ropa el Zara, asi vamos por la calle. A mi me sorpendia una alumna que en la universidad venia a los examenes con traje de noche, lencero, espalda al aire. Me sorprendia evidentemente porque soy una carca y una clásica. Y a la hora de evaluarla,, me sabía fatal que era una empollona y contestaba todas las preguntas bien, sin gracia pero correctas. Era una sosa. Pero me he acordado hoy de sus trajes de noche ( tuvo la deferencia de no aparecer con tocado) porque se me haocurrido para mata el inmonsio y que no me mate él a mi, entrar en la pagina de moda cotidiana, y claro, luego me diran que la sanidad publica la colapsan los inmigrantes. Bueno, depende, si me tengo que pasar el invierno luciendo espalda y transparencias, la que va a colapsar la sanidad soy yo. Y mas te dire, que yo veo bien salir vestida de puta, lo veo estupendo, pero así, para diario, lo considero excesivo. Y luego que no todas tenemos espalda para lucir. Las piernas, con una media bien gruesa, se arregla, añadiendo que vas protegida del frío. Lo del tirante en invierno, supongo que se debe al asunto del calentamiento global, y este se lo dejo a los del greenpeace. Ahora, las transparencias, y lo de la espalda al aire, yo la verdad que lo prefiero en la intimidad, o a lo sumo en nochevieja, y vestirte de loba para ir al curro, cierto es  que pierde todo el encanto. Debe ser que la gente no tiene trabajos serios. O que no se toma en serio la vida. ¿Iriais así a una entrevista de trabajo? Sabed que si lo vende el Zara, la mayoría de pipiolas lo considerará de lo más adecuado . Lo veo a diario, no en vano tengo unas siete oficinas de trabajo temporal rodando mi oficina. Evidentemente se carece del más mínimo criterio sobre el saber estar.

Suele haber entre los hermanos, parecidos razonables. Incluso si como es mi caso, uno es el guapo y al otro le quedó, como premio de consolación la supuesta cabecita. Hay hermanos calcaditos, y otros con parecidos razonables, incluso poco parecidos, pero que la convivencia diaria asemeja. Por ello mismo es un fenómeno a estudiar . Si ponemos a un Rivera-Ordoñez al lado de un Rivera-Paquirri, no hay número para sacar diferencias. Vale que no tienen la misma madre, pero digo yo que algo pondría el padre, además del capote. Porque lo que es parecerse, no se parecen. Y que alguien me diga lo contrario. Igual si a Paquirrin le ponemos de traje y corbata azul, le subía algo la color . O si le ajuntamos a una novia que haya acabado si quiera el ciclo medio de peluquería. Aunque además tendríamos que hacer un implante de pelo. Con la pelo que tiene la madre, por todos lados, intuyo, y el chiquillo se le queda más pelao que un boquerón. A mí, como a todo el mundo en este país y los países que ven la 1 internacional, el chaval me cae bien, porque lo tenemos asumido como una víctima del sistema ( el sistema viene a ser, en este caso, el Hola). Pero no vamos a justificarle, porque el chico, lo mismo podía haberle dado por estudiar y hacerse un master, aunque fuese del universo, y destacar, que se yo, como asesor o como administrador, en vez de como pinchadiscos. No se trata de criticar, ni de compadecer, que eso ya llevamos décadas haciendo. Yo lo que digo, únicamente, es que a los hermanos, no se parece. Habrá que ver si tiene alguna semejanza con su hermana, aunque sea adoptiva.

El fin, imperceptible, de informe semanal. Son décadas frente al televisor, escuchando y empapándonos de lo más interesante de la semana. Antes de las múltiples cadenas temáticas, antes de los frikis que nos tragamos los documentales ( animales no, gracias), teníamos el Informe Semanal. Para quienes hemos sido y somos ávidos receptores de información, para quienes nos gustaba profundizar en los temas de la actualidad, teníamos ese reducto. No recuerdo exactamente el día que Informe Semanal dejó de ser interesante. Y consecuentemente, dejó de tener audiencia. Mi sabio particular, al que le faltan las dos paletas, me ha dado una pista. Me demandaba esta noche información sobre la bomba colocada la semana pasada en la Basílica del Pilar, porque, razonaba, es mucho más improtante la Basilica que el discurso de un político, incluso, decia , si es de un partido importante. Y viene a ser cierto que la cutredad política nacional ha copado demasiadas páginas informativas, desmotivando al televidente. La política es una sustancial parte de la actualidad, pero, gracias al Cielo, no es la única. Es como si los funcionarios locales considerasen que el municipio lo constituye el ayuntamiento. Y probablemente algo parecido le ha ocurrido a Informe Semanal. De los devaneos domésticos de nuestra pobre clase política nos dan rendida cuenta y hartos nos tienen. Puede que en el  resto de lo que sucede en el mundo humano,  no a todo el mundo le interese saber ni poco ni mucho, cierto que ha habido momentos en que el grueso de nuestros compatriotas prefería conocer los devaneos de los Rivera - Jesulines. Pero siempre nos quedaba esa parte de responsabilidad que nos llevaba a ver nuestra hora semanal de información sobre el mundo. sí, sobre el mundo, porque lo poco o mucho que conocíamos sobre la Guerra de los Siete Días, nos lo contaron en informe Semanal, y Quebec, y sobre tantas y tantas historias que van más allá de los Pirineos. ¿Que ha sido de nosotros, o del mundo, para que ya no nos interese?

Un lugar insospechado
Es problable que nadie me crea pero yo ayer fui al Colegio Oficial de Medicos en mi ciudad y me encontre dentro de una pelicula de destape del Esteso.
Buscamos una dirección más o menos precisa. Tras atravesar un pasaje de esos que nunca han tenido una utilidad cierta, lleno de locales cerrados, nos encontramos con la luz del día de nuevo. 
Una plaza interior, privada ( lo anuncia un cartel en la pared) , y cumplida de esquinas y rincones ( supongo que se construyó en un tiempo en que no había motivo para esconderse y acabo lleno de pape albal)
Tras rebuscar entre la mole de cemento, descubrimos nuestro destino.
 Lo primero que nos llama la atención son las cortinas ; no se corresponden con las que se suponen al colegio oficial de medicos, pero tampoco yo doy la talla. No hay otro local con señales de vida, así que ha de ser éste.
Puerta de cristal tintado y cartel de horario, son las 16.00 p.m. y la apertura es de "6 a 8 de la tarde". Se agradece la aclaración, aunque casi que sobra, a esas horas de la madrugada no conozco ningún valiente que se adentre en tan tétrico lugar;   leo el cartel en voz alta, para que mis acompañantes sean perfectamente conscientes de que un cartel escrito a mano y pegado en el cristal nunca ha de ser un obstaculo en la vida. Asi tras repetir el horario, con la consiguiente discusion de mis pequeños acompañantes, pito. Digo pito, porque hay timbre de pitar.
La puerta se abre y entramos los tres.
Ellos no se lo que piensan, que aun no tienen edad, pero yo considero que he cruzado la puerta equivocada: es un bar, un bar con barra y botellas colocadas en la estanteria de la pared. No me lo puedo creer, esto si que es setenta total y no la minifalda
Madera ( skay) tirando a oscuro, sin ser elegante, de una cutredad que raya la pelicula de destape. Eso sí, limpio limpisimo.
Mis chicos se sientan en un sillón azulete colocado en un lateral y se mueren de miedo cuando a sus espaldas asoma, bajando de una agujero negro, el doctor Frankestein con bata blanca y acento payoponi. Dos pares de ojos me miran asustados, pero yo no me amilano: he venido a por un certificado y no me iré con él. La voz en off de mujer, en lo alto del agujero, grita de nuevo el horario. No pretendo ser maleducada pero le manifiesto mi intención de que una vez llegado hasta allí, no me pienso ir sin mi objetivo, esencialmente por el hecho de que no pienso volver a este lugar. La voz de mujer nos insta a escalar el agujero, el doctor F. ha desaparecido, y cuando subimos nos encontramos a la secretaria del doctor Bacterio, que me cuenta algo de cuatro euros en una caja, y que la caja no la tiene ella. Yo cojo el papel amarillo del certificado y a mis chavales y salgo huyendo , atravesando diría yo la máquina del tiempo, a la calle.
¿Porqué tienen una barra de bar y una estantería llena de botellas de Martini en el Colegio de Médicos?
No me dió tiempo a captar una instantánea del local, porque era un "local", o al menos lo parecía. 
Totalmente inesperado.

La humanidad es cruel consigo misma( prueba de ello, la flor que le han plantado a Rajoy en Japon, eso si que es vejatorio y de ser malo y no lo de las olimpiadas) y tiene nula confianza en si misma. Siempre que se habla del Papa Francisco hay una voz en off que dice ese de " a este Papa le quedan dos telediarios". No sé si lo mismo se comentaba en los ambientes sobre Luther King o Nelson Mandela, seguramente los comentarios eran del tipo " encárguense de que no vea el segundo telediario". Más os contaré. Cuando, entre la jueza Ayala y el partido de anoche, ha soltado el noticiero que habían puesto un artefacto explosivo en la Basílica del Pilar, el comentario ha sido: están ensayando la bomba del Vaticano. Y para no caer en la trascendencia de comentar al Papa, me pregunto: ¡Pero a qué loco se le ocurre poner una bomba en el Pilar¡¡¡Venga, es lo siguiente a cerrar la administración en este país. Porque aquí habrá mucho nacionalista ( ¡¡¡me enteré anoche que Urkullo es lendakari¡¡¡Pero si no da una guerra el chiquillo¡¡) pero a los maños, Agustina a la cabeza, que no les toquen a su pilarica, porque tienen la cabeza bien dura, y lo mismo les va a dar que se reivindique la anarquía que el champú de huevo. El Pilar ya cuenta con su anécdota en lo que a bombas se refiere, y punto final. En Zaragoza son españoles y en Teruel y Huesca, también, y se ríen a carcajadas de las reivindicaciones catalanas, ( véase tele Oregón) y hasta con gracia, y eso que hemos de reconocer que no hay nada menos gracioso y sensual que la jota aragonesa. Y si a los zaragozanos, a escasos días de la ofrenda, les estropean el escenario, no va a haber Pirineos para escapar. Yo lo dejo advertido.

El Sr.Obama, que es a la par que olvidado Premio Nobel de la paz, presidente de los USA, ha cerrado la administración...y el pais sigue abierto. La noticia no puede resultar más curiosa. En nuestro habitat, si cerramos la administración, tenemos que cerrar el país. No podríamos nada. Aquí cuando no necesitas licencia (administrativa) es porque hemos de pagar un precio publico. Ni ir al médico ( del rey para abajo,  mayoritariamente usuarios de la sanidad pública), ni coger un libro de la biblioteca, ( prestado, las bibliotecas prestan, el que se haya llevado El jurado Numero 10 de la biblioteca de Tudela que lo devuelva ya, ele ele a) ni poner una queja en consumo, ni ver documentales en la 2. ¿Cómo puede un pais seguir funcionando si cierran parte de su administración? Esta reflexión puede ser peligrosa, en el sentido de poner en peligro gran parte del funcionariado sobrante. Quizás, y sólo quizás, es que no hace falta que la administración extienda sus tentáculos tutores a todos los ámbitos de nuestra existencia. Quizás y sólo quizás el que quiera ir al gimnasio, que vaya, sin necesidad de la tutela pública. Que la escuela, la sanidad, y el registro civil sean administración , considero que debe ser una demanda de todos los españolitos, defender el ámbito público es un deber de todos los que con esfuerzo hemos logrado este derecho al uso del servicio común. E igualmente creo necesario que se abra paso la iniciativa privada, que un país  funcione con el trabajo productivo de los ciudadanos que lo componen. No se trata de privatizar lo público, sino de que puede que todo lo que en los tiempos de bonanza el estado de bienestar hizo público, hoy no ha de serlo. No es necesario que el campo de fútbol sea municipal en todos los pueblos de la peninsula cueste lo que cueste mantener al conserje. Puede que no haga falta tanta parafernalia para que esto salga adelante.

Me preguntaron la otra tarde que cómo hacíamos antes para encontrar "las cosas". Yo, a un tris estuve de contestar, pues de toda la vida, la mía, en internet, Yo por google, de siempre. Pero no cuela, me delata la edad. Yo no ví un ordenador hasta la universidad, y no en primero. No tengo ni la más remota idea de cómo nos las arreglábamos. Porque lo que una enciclopedia, esa que te vendían en una reunión de padres del colegio, que se llevaban comisión las monjas (seguro) para mí que ya por sexto de la EGB, o más tarde. Y fijo que además, antes de sexto, no era recomendable que tuviesemos enciclopedia. Bueno, yo que he tenido amigas hijos de maestro, esas sí, pero eran casas cultas, con fotos en marcos de plata y sillones de terciopelo. Así que los de Espasa, o Planeta, te vendían la enciclopedía, bien a plazos, bien con regalo de un radiocasete. Y esa era la ampliación al libro de Ciencias Naturales y Ciencias Sociales. Te mandaban un trabajo, sobre un escritor, el que fuese, pues a la enciclopedia, y a copiar todo lo que ponía, y de alguno ponía bien poco y el trabajo lo hacías con letra grande, y si te decía algo la monja, claramente era una buenisima excusa que no ponía más en la enciclopedia. En el BUP, ya te adentrabas en el mundo bibliotecario. Y punto, el saber se reducía a los libros, si el trabajo era sobre la comunicación entre los monos ( este tipo de trabajos yo creo que no hacíamos) tenías un libro, para toda la ciudad, sobre el asunto y salvo los que libraban por saber dibujar bien o tenían un tío que trabajaba en un zoo, todos iguales. Aparte de la limitación, que hoy no comprendemos, tenía cierto punto de seguridad: las cosas eran como decían los libros, y tenías que saberte eso, el texto. A lo suma, saber analizar ese texto. 

Me dice un niño de siete años, menos dos paletas, si conozco el significado de la palabra iva. Y yo claro, contesto que no. Pues te lo voy a decir, me suelta, iva significa "y van a subir mas impuestos". Y tiene razón. porque que sepamos, el Senado nos cuesta un riñón a cada uno de nosotros, y al paso que vamos, lo tendremos que agrandar, no va a haber tantos escaños como para albergar a todos los ocupantes . Desde que a algún descerebrado con poca visión de futuro se dio por llevar ante la justicia los casos de corrupcion y meleamiento político, el escaño del Senado se ha convertido en la aspiración más común entre nuestos políticos. Ya no hay nadie que quiera ser delegado del gobierno, con lo fácil que es ser eso o cualquier otra cosa, que para cargos, los nuestros, abundates y bien nutridos. El Senado desde nuestra Constitución se define como la cámara de representación territorial, donde habría de sustanciarse la solidaridad y cohesión entre las autonomías. Como de principio nos lo gastamos todo en las precisamente autonomías, se nos olvidó el Senado, que hormiguita a hormiguita se ha hecho un huequito en el presupuesto de gastos, a fuerza de intérpretes que se relacionan en castellano y traducen a las lenguas-concesiones políticas las pocas sandeces que en el Senado se vienen a decir. Hasta ahí, como dice alguien, lo que se arregle con dinero. Pero ya no ha quedado la cosa en esto, en el gasto del erario, sino que ya que lo tenemos, le vamos a dar uso, y hoy en día es la cueva de los fariseos, el nido de las serpientes, el refugio fraudulento que permite eludir la acción de la justicia, de la que aún puede actuar, frente a los desmerecidos representantes del pueblo, que si representaban a todos sus votantes y los demás, sólo han ejercitado su poder en beneficio de su bolsillo. Del estudio del Senado y sus funciones se puede decir poco, la verdad que el tema se acaba en tan breve espacio que no sirve ni como pregunta de examen. Ahora, de la utilidad que se le ha encontrado, ríos de tinta. 

el cou

Moneda que esta en la mano, quizás se puede guardar, la monedita del alma, se pierde si no se da. Estos versos son de Antonio Machado. Y muchos otros que podría recitar de memoria, o recordar con sólo escucharlos. Y es que el COU hizo mucho bien por nosotros. Porque hay cosas eternas, y nosotros las aprendimos. Cierto que no sabíamos inglés, pero si sabiamos que los franceses no nos gustaban. No seré yo quien haga alegato de la educación que recibimos los que juntamos la generación que me incluye, las niñas dábamos pretecnología o sea, aprendimos a bordar, sí a bordar, y los chicos gimnasia. Y si las chicas dábamos gimnasia, hacíamos la balanza en barra fija. Era una educación sexista y confusa que nunca nos preparó para el mundo que nos esperaba, es cierto. Pero aprendimos. y aprendimos historia y literatura, y latín, y la  tabla de los elementos en química y la guerra de independencia, y antes la reconquista. Ahora aprender la reconquista resulta racista. Y puede ser un mal método que obliguen a los muchachos a memorizar, pero aquello era esforzarse, y el esfuerzo es un premio.Y ahora todavía recordamos, cualquiera que haya sido nuestro destino, que los borbones se degradaron a fuerza de endogamía y que nuestro destino lo guiaron validos como Godoy, sabemos lo que son los afrancesados, y quien era Amadeo de Saboya. Mas o menos, todos hemos oido hablar de Zamalacarregui y nos hemos leido el Lazarillo de Tormes. Seguro, del todo cierto, que los métodos han avanzado, que ahora se aprende mejor en la escuela, que lo nuestro fue una tortura. O quizás no fue para tanto, y a fuerza de repartir nos dejó un poso de cultura y de buena educación. Lo que es una pena que el progreso por regla general se trate de añadir edulcorante y ñoñería. Los niños son hoy mucho más importantes de lo que nunca han sido. Tanto que a fuerza de facilitarles el camino, puede que lo estemos andando por ellos.

Que pena tan grande que la humanidad haya decidido entrar en regresión, al igual que el envejecimiento de Matias Prats. Ya no me refiero al cuento de la mujer liberada, después de una mañana de falso testimonio por maltrato, eso lo das por perdido, este cuento ya no se lo creen más que los que chupan de bote. No, me refiero a inducida falta de privacidad unida a la ausencia de sentido común y sentimiento de lo propio. Que el mayor temor de una noche gamberra de juerga sana y de risas y bailes sea que algún imbécil te anuncie en facebook, es una pena mayor que la de Lola Flores acompañada del Caracol. Cierto que las abuelas nos lo dijeron, si no quieres que se comente, no lo hagas. Y cierto también que , desde ellas a nosotros, de siempre nos ha quedado lo oscuro, el refugio de lo desconocido, ya no para pecar, que allá cada uno, tan sólo para soñar, o volar, o jugar a ser otro por unas horas, o a tener otra vida. Un trocito de libertad sin remordimientos. Pero no. Jugamos a ser dioses omnipresentes y nuestra estupidez ha llegado en forma de móvil con cámara asociado a redes sociales. Cada nuevo instrumentos con cargador que añadimos a nuestro bolsillo, en la creencia de que nos hace más grandes, más poderosos, en realidad nos resta vida, y gracia y alegría. Cierto también que antes de los móviles con cámara, fue el día después del canal plus. Aquello tenía su gracia, y fue un chiste comparado con las cadenas que nos hemos impuesto, que salimos a la calle con la bola de preso atada al tobillo, y en casa tampoco nos la quitamos ni para ir en pijama ( el que use) . Pero mira que somos ceporros. Si algún tonto hubiese entrado una cámara de fotos a la cuebilla del teclas, salía con la cámara incrustada en el trasero. Que añoranza , de cuando aún podíamos ser un poquito malos¡¡¡

Ya tengo primera para la lista de tontas. nunca lo hubiera imaginado, una tonta foránea, pero si, allí esta ella, con su altura, su melena...y su bonita y vacía cabeza. Esa piel morena..por ciento ¿ cuantos novios/maridos/acompañantes, ( aparte de la foto lacrimógena con Nelson Mandela) ha tenido Naomi Campbel? Cero patatero, ninguno. y ahora, a mis cuarenta y tantos tacos, ya ves tu, la señora escribe ( le escriben) una carta a los presidentes  ( nada menos, pero no creo que su sapiencia le lleve para discernir que hay en el mundo ministros o consejeros) de los países en los que existe una referencia modal( de moda, al alcalde de Tudela no le ha escrito, debe ser que no conoce la semana de la moda tudelana) para denunciar la discriminación a la raza negra en las pasarelas. ¿Esta chica cuantas chinas ha visto desfilando? ¿Y cuantas modelos bajitas, gordas, o feas? ( Gitanas, yo conozco una, la sacaron la otra noche en Palabra de gitano, en la cuatro) No existe ámbito en toda la galaxia más discriminatorio que el de las tallas. ¿Esta sabe lo que es ir a comprar, y por muy blanca reluciente que seas, que no te quede nada bien? Más aún, a más blanca, peor te queda. Manifestar que se inicia una lucha contra la discriminación en las pasarelas es mucho decir, anda que no conlleva campañas en contra de la extrema delgadez, la extrema estupidez, el consumo de drogas, la mala alimentación...Pero que discriminan a los negros por ser negros, va a ser que no. Discriminan a los normales, a la gente corriente, a quienes carecen de la alegría bancaria para gastar sumas ingentes en tela y cuero, pero a los negros, por ser negros, no. Y ella, con su potencial financiero y su poco tener que hacer, le hace malgastar el tiempo a la humanidad con esta su última adquisición. La ponemos en la pull position de tontas. Se lo ha ganado. A fuerza de talonario.

Les habla el hombre del tiempo, con nuevas informaciones, se espera chubasca y lluvia en varias de las regiones..solamente canarias disfruta un clima primaveral. La recuerdan¿ Es de cuando llovía. Ahora es que no llueve, ahora "nos encontramos precipitaciones". Precipitándose al abismo, así está la ciencia metereológica. Con lo serio que era antes del hombre del tiempo, el Maldonado, con su bigote. Esto ha ido complicándose, y ha acabado con un señor que actúa de  pinche de la chavala que nos ilustra despues del tiempo del telediario, y que jarra y ensaladera en mano, escenificó la semana pasada lo que era la lluvia torrencial. El declive empezó muy bien,  porque consistió en remodelar el escenario, sustituir al Maldonado por un pivón y acertar alguna que otra vez en la previsión . Y a partir de ahí, la sofisticación nos ha inundado, estirando el espacio metereológico del noticiero como si fuera chicle( entiendo porque con el panorama nacional, es lo  único con pinta de legalidad que se nos puede contar). El escenario se ha complicado y parece la nave de V, o una peli de Tom Cruise ( le falta la placenta, para almorzar) El pivón ha crecido y se ha hecho la reina del noticiero, no le hace sombra ni Hilario Pino ( ¿ que fue de este mozo?). Y el tiempo, si quieres que te lo pronostiquen, más vale que escuches al Herrera, porque entre concurso de fotos otoñales, y explicaciones sobre ell nacimiento del Tigris y Eúfrates, no te enteras. Y menos, los de letras. Porque si eres de ciencias, y te tocó estudiar física, o química, igual le sigues y no se te queda el cerebro plano como la delantera al escuchar lo que sea que te dicen, que yo como soy de letras, no lo entiendo, y le tengo que preguntar al móvil a ver si mañana llueve, con lo que a mí me gustaba que me contasen el tiempo. pero no, había que complicarlo. Que el saber no ocupa lugar, cierto, pero esto es como si te vas al taller y pretenden que te aprendas que el radiador del coche no es  el aire caliente. Para eso no vamos al taller. Tormentas, tornados, arcos, incus y tubas. La metereología es el estudio del clima y la previsión del tiempo, y era una ciencia seria, y muy interesante, todo el mundo hablabámos del tema, cuando sabíamos. pero ahora si dices que igual llueve, eres un pasmao. Y no a todos nos da para concatenar fenómenos y hablar de lo que no entendemos. No digo que no haya que modernizarse y evolucionar, pero se han pasado. 

Ahora nos van a cuadrar las cuentas. no nos venían cuadrando, pero es fácil, la cuenta de vieja. ¡¡Nos faltaba la plata de los Pujol¡¡¡Claro, es que estos catalanes, lo tienen todo previsto. Son muy de guardar para el futuro, y tienen mucha visión comercial. Estaban ahorrando, todo este tiempo, guardando bien guardadito todo el sobrante, y llegado el momento, lo sacan. Porque no se piensen Uds. que esto es un hallazgo de la muy nuestra Agencia tributaria, que va. Lo que ocurre es que la familia se ha guardado el parné , a resguardo del fisco español, con un fin bien definido. Porque llegado el momento, que parece que llega, lo van, por fin, a gastar. ¿En que? ¡¡En que va a ser¡¡ Van a pagar el proceso de independencia. El proceso, y todo el déficit que , para empezar, implica. Lo primero, guionista. Hay que reinventar la historia. Buscar plumas que, como hacían los emperadores romanos, cuenten la versión más oficial. Como la historia, simplemente , ocurre, es necesario reescribirla. No va a ser fácil, hay que inducir la amnesia a todos los que hicimos el COU y nos acordamos de que Cataluña fue un Condado del Reino de Aragón. A fuerza de repetir, hay quien se ha creído lo de la nación catalana. Bastaría, para que las aguas volviesen a su cauce, con airear la historia, pero en este país de avergonzados, y con un Rajoy que más parece Wally a fuerza de buscarlo, eso, no nos atrevemos a hacerlo. Si en lugar de dedicarse a hacerle propaganda las patochadas del Sr. Mas ( ese también de los y quiero más y más) contraatacasen , incluso con la sorna y la gracia que lo hacen en Teleoregón, seguramente no nos quedaríamos indiferentes. Es cierto que a fuerza de repetir algo queda, miren sino quienes creyeron aquel cuento de la raza vasca, y la sangre que nos costó. Al toro hay que cogerlo por los cuernos, y en ocasiones, no vale la callada por respuesta. ¿O vamos a dejar que nos quiten Salou?

Ayer sábado se celebraron, que sepamos, dos bodas. Una más importante que la otra, por supuestísimo, porque la boda de Irene y Jesús ha sido un acontecimiento trascendente en muchas vidas , el principio de un camino de intimidad, y de compañía, una boda importante ( y ciertamente magnífica, si me permitís, todo al detalle, todo , derrochando sensibilidad y buen hacer, propio de todos los protagonistas) Pero bueno, otra boda ha habido, y no la vamos a hacer de menos, porque lo que es entretenernos, y darnos tema para bordar, nos dará, y de bien nacidos es ser bien agradecidos. Y sin ser ni de lejos una celebración tan especial, la vamos a mentar, porque va a ocupar muchas de nuestras próximas sobremesas en compañía de nuestra malvestida y peorpeinada Ane , que es la prueba viviente de que en las provincias vascongadas el mal gusto no se limita la flequillo recto y las mallas de colores, sino que va mucho más allá. Y una vez le hemos hecho el remiendo a Ane, ¿de que bodorrio hablamos hoy? Hombre, pues el celebrado en Ronda. En principio no deberíamos conocer detalles del asunto, pero los móviles ( ay , añoranza de la vida privada no publicada) es lo que tienen, cámara de fotos, y la tentación es fuerte, el carácter débil, el bolsillo más débil aún, el vino que suelta los dedos y las lenguas...en fin, una concatenación de causas todas ellas adicionales y no necesarias porque el que hizo la foto la quería hacer y además se pasó la boda discurriendo como hacerla. Pero ya que la tenemos, a por ellos...¿boda temática? ¿Es acaso la novia la madrastra de blancanieves, con vestido tipo medievo, pudiente ( eso se sabe por la manga, si se utiliza más tela, más maravedíes costaba, y de ahí lo de la "tela" para denominar al vil metal), o ella misma es cenicienta, y la foto la sacaron según se le escapaba la calabaza? ¿Y el señor con chistera que la persigue? ¿ Es el príncipe o el guionista? Porque bien recordareis que los escritores de cuentos del XIX, sí que llevaban chistera, pero los príncipes azules no, porque van montados en su caballo blanco y sólo llevan un sombrerín con una plumita de lado ( tocado de lo más actual), y no una chistera, que si el caballo tiene que salir por patas, la chistera sale volando. Esta foto, lo siento por el listillo que la tomó, tiene mucha guasa, y aunque dice mucho del evento, (mucho más que la fotografía oficial y única con que nos regalaron el hijo de Carolina y la rica niña hippy, que eso fue muy fuerte y ya lo comentaremos, que pena y que tristeza de boda, ni un joyón ni una diademita ni una perla para la muchacha),  ciertamente no nos satisface. Aparte de lo ridículo que puede resultar con casi cincuenta tacos escenificar tamaño romanticismo no exento de imaginación y poca gracia, nos falta el barro. Nosotros queremos explicaciones, la foto sin declaraciones y acompañamiento, sólo nos puede llevar a engaño. Y si no , mirad que mala remala he sido yo.

Tengo muy buena memoria. No está claro si es una virtud, o una maldición, pero es lo que tengo. En ocasiones resulta incómodo; por ejemplo, yo no puedo acudir a una feria medieval de los alrededores sin acordarme que el chico que lleva los halcones, el halconero, se enrolló hace treinta años con mi amiga Chabelita y ella se dejó el sostén en el coche. De esta tengo mucho que contar, pero me lo voy a callar, porque podría ser ya no comprometido sino desagradable. Tengo un recuerdo que lleva conmigo, treinta y tantos años: un día de verano, el sol ya bajaba, yo tendría cinco o seis años, porque el frontón de casa todavía estaba pintado de verde ( ahora es salmón) y estaba sola en la piscina. lLegó Ignacio con su entonces novia. Y yo pensé, que guapa, con un bikini verde, y tan alta, y riendo. Recuerdo que agradable era escuchar reirse a esta mujer. Aquí tengo que decir con tristeza que yo he sido de estar muy sola. De estar sóla y de no tener mucha relación con la gente. No es orgullo ni altivez, es que me da todo vergüenza. Luego me pena, pero no sé acercarme, soy torpe. Bueno, que no sé intimar, en eso me da envidia la de siempre, mi prima ( Tita, claro). El caso que lo que después recuerdo es que ellos se casaron y tuvieron una niña, y que la llamaron Irene, y yo pensé, vaya nombre tan bonito.Tengo algún recuerdo de la niña. y de repente se hizo una muchacha, y no sé mucho de ella, pero el sábado se casa, y quería decir que es para mí un orgullo que me hayan invitado a esa boda. Supongo que cada uno nos emocionamos en nuestro fuero interno por cosas, yo como ya digo, no extiendo mis relaciones, aunque luego me pese, y me sentiré un tanto grosera si se me escapa la lágrima, como invadiendo una intimidad que no es mía, pero se me escapará porque a mi me gusta llorar más que comer con los dedos. Pido disculpas y les deseo un maravilloso viaje y..que todas las noches sean noches de boda, que todas las lunas sean lunas de miel.

Me voy a arrancar la cabeza. Será una pena, porque sinceramente el resto de la indumentaria no merece tanto la pena. Me la voy a arrancar, a ver si deja de martillearme. Pero no sin antes lanzar una oda a favor de la industria farmacéutica. Y es que no es lo mismo, ni de globo. No me vengan con cuentos, que me puedo tragar lo de que ya no hay dinero y a partir de enero los medicamentos habrán de ser HACENDADO, pero no es lo mismo. Miren, yo tuve una tía, mi tía Aurelia, que vivió muchos muchos años, y no sólo vivió, sino que mantuvo un estado de cabalidad que ya lo quisiera para sí Obama. Esta señora supo hasta el fin de e sus días dirigir ya no una sino cuatro familias. Con una determinación que a su lado Merkel es la Clara de Heidi. ¿ Y porqué me acuerdo de mi tía Aurelia? Pues es que mi tía Aurelia cada día, se tomaba una aspirina. Sí, aspirina, la de toda la vida, la de la caja blanca y verde. ¿Ya no se acordaban Uds.? No me extraña, hace siglos que yo no veo una aspirina, tan redondita, tan blanquita, con su corte justo en medio del círculo. Y así se mantuvo sin un catarro hasta los muchos años. ¿ Alguién cree que a mi tía le hubiese hecho el mismo efecto el paracetamol genérico? Venga ya....Y es que, lo siento , no es lo mismo. Llevo semanas usando un un ibuprofeno SUPUESTAMENTE EFERVESCENTE. Y lo que sale del envoltorio, malo malo, apelmazado, es una masa blancuzca pegajosa  que no llega ni a disolverse y que si me la pillan los Florales, me detienen por tráfico, y como los llevo en el bolso por cajas, todavía dirán que han incautado un alijo. Efervescente es el Effenergan, como su propio nombre indica. Pero eso que me recetas ( lo siento Rosa) , eso no es más que harina húmeda. Y hacer, no hace más que dar pena. Que me sigue doliendo todo, cabeza-tronco-culo-pies, y ya tengo el hígado desechado para el fuagrás. Y todas las mañanitas meto la mano en la caja, saco un sobrecito, lo miro compasivamente, a ver nos arreglamos el sobre  y yo, y vierto el contenido ( una bola blanca indescriptible cercana al ilícito) y me lo tomo  y nada. Nada. Espero y nada. No hace nada. Y es que no es lo mismo.

¿Hay alguien que esté , ya no viendo, sino siguiendo , el mundial de baloncesto, que se celebra en Eslovenia?
Del mundial nos vamos a enterar cuando corten la Castellana para que pase el autobús de los campeones. De igual manera que la prensa hoy no se hace eco del triunfo de Nadal, y que es noticia relleno de telediario cualquier logro patrio deportivo. Ahora, el morbo, sí que cunde. El doping, el caso campeón, Contador...eso sí, a eso hay que darle lustre y airearlo. Que aún no sé como cerraron el Caso, con lo que nos gusta el barro. Hay quien lo reconoce con total naturalidad, y quien se hace el digno y el fino y lo niega ( E.S., que se de por aludido el interesado). Otros , os lo cuento: ponen o reponen un programa al margen de los Sálvames y Piérdemes, en un canal que sólo vemos los que tenemos frikis en casa, el Discovery ( lo vemos hasta que logre sincronizar el Divinity) y que se llama: mil maneras de morir. Anoche relataron una forma de perecer sumamente interesante, a la par que muy cruel: tres soldados , dos ellos y una ella, al calor de la hoguera en el campamento. El que sobra, decide contactar íntimamente con un armadillo. Contactar contacta, pero el armadillo, que tiene 40 dientes como 40 soles, le muerde en toda al intimidad contactada y se la arranca de cuajo, de resultas de lo cual, el soldado muere, ante la atónita mirada de sus amantes compañeros, que en lugar cercano andaban intimando. Yo no quise relatar el hecho delante de mis hijos, y me dispuse a contarlo en inglés, more o less, a mi Dragana, a media voz, y con total escándalo por su parte. Cuando la voz de Gorgorito sonó con impaciencia diciendo, maamiiiiiiiiiiiiii, jo, cuéntamelo a mi también, que ya sabes que me gusta la sangre. Que sinceridad.

Misterios sin resolver: el matrimonio Aznar Botella. ¿Porque la Sra.Alcaldesa no va a la peluquería como hacen todas las alcaldesas y concejalas de España para el día del patrón, que en Madrid es San Isidro, y se lo pagan de su bolsillo, mayormente? ¿Qué fuerza inhumana, extraterrestre, poderosa, le hace aparecer con el cabello encrespado como si fuese la primera parte del anuncio del Panten, que si la coge la Sr.de Bustamante le va a poner una multa por indecorosa? Que su marido, que mí siempre me ha parecido la versión cañí del pepito piscinas, se dejase melenilla y a todos nos sorprendiese, ¿lo recordáis? pero lo pasamos por alto, porque ya era ex-( ex-presidente, ex-importante,ex-amigo de bush) y un ex-puede permitirse algunos lujos, o le dejamos, digamos algunas concesiones. Personalmente se me hace un tanto ridículo, intentar parecer el Puma midiendo  menos de 1,80cm., pero hay que respetar los gustos sin meterse con los demás, ¿o qué?.No seré yo quien invente las frases de muro de facebook, obviamente. Pero la Sra. de Aznar, con la vida tan ajetreada que ha llevado ( hija-opositora-señoraymadre-alcaldesa), se le han quedado los pelos que parece la versión castaña de la Duquesa de Alba( ¿ qué será de la boda de Rivera sin la Duquesa?, ¡Cuanto lustre ha perdido a cuenta de la "abogada",¡ que para mí quiero yo su ejercicio de la profesión, a ésta le comentas lo del turno de oficio y te dice que a ella en la peluquería la atienden sin llamar). Una cosa es vender austeridad, que a quien se le ocurre, si de todos es conocido que a eso de untar manteca, el coi y el concurso de mis universo. Por cierto, hablando de untar, y de aristocracía, ¿cuánto le costaría al régimen que saliese elegida Carmencita( LATISEN, otra que vaya pelos que traes). Y otra cosa muy distante es  la tacañería, y ha de ser eso, que la señora es de a cofradía del puño prieto, porque sino no se entiende que no le apañen el peinado. O eso, o aspira a título nobiliario, como sus semejantes baronesas, y está empezando por la cabeza, que es por donde hay que empezar siempre, el tejado, así si llueve, no se te encrespa el pelo. (Coro, como me acuerdo...) Hoy lo dejo, me mueve la envidia, y se nota.

No hay pulpos en el mar ni el  carrefour para agradecer a mi querida, muy querida, amiga, que ayer sábado tarde, en lugar de irse de vinos, me hiciese la pedicura. y lloraba yo de dolor y me agarraba al brazo de la dulce Tana, y  veía a mi querida amiga de reojo aplicarse en mis dedos, y pensé, quien lo iba a decir, yo que pensé que su habilidad oculta tenia que ver con el buen gusto eligiendo cazadoras, y mira por donde, lo que le pone a tono es  hacerle la pedicura a las amigas. que suerte para sus dos princesas. Sí, las habilidades ocultas, que curioso, y entretenido conocerlas. De resultas del incidente, me acordé que tengo yo un amigo, ingeniero para más indicaciones,  que es un armario ropero de dos por dos agarrado a un cigarro de liar, y tiene la misma habilidad, hacerle a sus princesas la pedicura. Que suerte. con lo que gusta que te enreden en los pies. En los pies y en donde sea. Conozco algunas habilidades ocultas en algunas personas que no pueden ser relatadas, es lo más intrigante de sus vidas, inimaginable, ese saber, virtud o habilidad que se sumerge en la alcoba. ¿Y el motivo por el que yo las conozco? Ah, podría contarlo, pero luego tendría que matarles a ustedes, y eso muy muy poco probable que ocurra. Así que callaré hasta la tumba, para la paz y el sosiego de quienes me los confesaron, o me los mostraron, y a veces, hasta de sus cercano. Otras habilidades sí que se hacen públicas, en ocasiones,  y por eso no dejan de ser menos sorpresivas, como saber esta faceta de   mi prima Tita a la que le encanta acudir a los velatorios, y no te digo si además ha podido ser parte activa en la mortaja del muerto. Esa faceta de nosotros que "no nos pega", que si tenemos la posibilidad de ejercitarla, en secreto, nos reconforta, esa parte tan lejana y distinta de nuestra vida y nuestra persona que nos acerca a nuestra propia intimidad. Y lo envidio, porque yo no tengo facetas ocultas, todo el universo conoce que más o menos hago punto, ganchillo y vainica, cocino pulpo y el dedo pequeño de mi pie derecho es horroroso. No leo las cartas, ni escucho voces, no veo muertos, ni a veces ni nunca. Ay¡Qué no daría yo por tener una parte oscura¡¡¡¡

¿Que hace una señora con una altura de 1,60 cm. y unas botas que le llegan a pie de braga? Claramente, encubar una cistitis. Eso pensó mientras ojeaba una revista que he cogido prestada, ( la tengo yo) y que cual Paco Rabbanne nos adelanta la moda de la temporal otoñal, e incluso invernal. Resumen final de la primera ojeada: de todo lo que supuestamente " se lleva", yo personalmente, no me puedo poner nada ( ni pensaba hacerlo). Y de la gente que vengo a conocer, sólo una ( mi prima Tita) puede  con ello. Lo que más me molesta, a mí, que soy monocromática y todo lo llevo azul, ( como Susana negro, vamos) es...que se lleva el azul. NNOOOOOOO. Que es muy soso, señores de la moda, y rancio, y no destaca ni estimula ni tiene glamour ni nada. Todo el mundo de rojo eh? Que este sí que es excitante y se lleva cantidad y lo bien que sienta. Y sigo con las botas tras este inciso de color. Para poder usar las botas hasta la ingle, tendría que darse el caso de que fuesen desmontables y se pudiesen poner por partes. Me refiero, yo conozco únicamente a una persona cuyas piernas tienen, medido, el mismo diámetro en el muslo que en la rodilla ( efectivamente, es Mai). El resto del universo, ¿ cómo nos las vamos a calzar? Si yo , que soy de normal la más, tengo los pies en 3D, ( de iguales dimensiones ancho-alto-largo), las rodillas, ( gracias al Cielo) , son correlativas. Y como yo, casi todo el mundo conocido de piernas( éste se circunscribe la Arenas, con extensión a Salou, pero para el ejemplo sobra) , tenemos las piernas tipo hórreo asturiano.Esto significa que o me quito las rodillas, o las botas no pasan hasta arriba, con lo alto que me han puesto el arriba en estas botas. Descartamos botas.
Bolsos. Los bolsos de esta revista cuestan lo que viene a ser tres veces el salario mínimo interprofesional. Descartado. Si alguna vez poseo uno de estos bolsos, lo meteré a plazo fijo en un banco.
Las plumas. Si pudiese llevar un loro en el hombro un aro en la oreja, me vería más acorde. Descartado. Gafas. Las que llevo son graduadas, y están estupendas, no las cambio. Descartadas.
No sigo, para qué, no merece. Os anuncio, me vais a ver este invierno, con la misma indumentaria que el invierno pasado.

Ciática. Ya va aminorando este intenso dolor localizado en el inicio de donde la espalda pierde su noble denominación. Ya ves Susana, esto que soy yo, que iba para fotógrafa (prepárate Olga). Así que a cuenta de las dos cosas, la fotografía y la sala de espera del fisio, me puse a ojear el Vogue y el Telva y por ósmosis, a fijarme en la pose o postura de las chicas de los anuncios. Según iba pasando páginas, de anuncios de los de a 3.000 el bolso de mano, mi interés crecía, toda vez que..¿alguien se ha fijado en las posturas que adoptan los protagonistas de nuestros anuncios? ¿ En publicidad no existe la gravedad, ni el "ay va, que me parto en dos" Laura, contesta. Y entonces llegué al sumun. Anuncio de Stella Mac.Esta por genética tiene que ponerlo más retorcido. La escena sucede en lo que parece, y que lo es, un water gigante. Bueno, una taza de water gigantesca, en la que se recuesta una señora de verde. Bueno, señora soy yo, ella es una chiquilla y además preciosa. El verde, justo el verde hierba que adoro. La chica se recuesta torcida, o ladeada, más o menos, sobre la enorme taza ( más que cierta muchacha amiga mía que nos vomitó "un poquito" en el Burcon). Un brazo, verde, se inclina hacia la taza, digamos hacia el interior de la taza, sin miedo. El entorno esta limpio limpisimo reluciente, ahí va el del algodón y se tiene que ir de vacío. La cabeza recostada en lo que es la silla alrededor de la taza, en lo de sentarnos las señoras, vamos, torcida 90 grados, cual niña del exorcista. Tronco ladeado igualmente, sigue la inclinación del brazo que se mete en al taza del water. Lo que son las extremidades inferiores, o sea, las patas, la correspondiente al brazo sumergido en la taza, luce ángulo recto muslo-rodilla-tibia. El resto de partes quedan lo que se dice inertes. Los ojos abiertos se le salen de las órbitas como a la Nancy y la boca en posición buzón , para que le entre bien una germen que salga del water, o en su defecto, dado que el water esta limpisimo que no tiene que tener gérmenes ni nada, una pitón proveniente de las alcantarillas, deduzco que londinenses. Vamos, que esta muerta, o es una muñeca hinchable, porque si es de carne y hueso, pobre ciática.

58.700 euros/mes. Esta es , más o menos, la diferencia entre el sueldo de profesora de Carmen Chacón y yo, con el agravante de que ella reside en Miami , que tiene playa, y yo daba clases en Pamplona, que tiene mucho parque. La que fuera ( a que nadie se acordaba?) embarazadísima ministra de defensa, que fue de siete meses a AFGANISTÁN, y que por otro lado ya fue profesora en la universidad de Girona, si bien no le pagaban como en Miami. Y así, la única que parecía dar el callo, se une a la diáspora que nos ha venido librando para llevar  al otro lado del océano, a por un más que considerable sueldo, a cerebros como Leire Pjín o Bibiana Aido. Lo de Bibí es manía, direis. Pues no, envidia cochina, que gente tan poco preparada y con tan escaso currículo acceda a puestos, ( eso sí, vacíos de contenido, igual por eso no les exigen muchos estudios) tan bien remunerados. Me llevan los demonios de lo escaso que alcanza la exigencia en nuestra clase política. Y más me llevan y me traen cuando , una vez acabado un mediocre periodo de actividad reducida en ocasiones a pulsar el botón del voto en el Congreso, que a alguna no le ha dado ni para generar notas de prensa, eso sí, con sueldo de Ministro, se les premie de tal manera. Evidentemente, son cargos que se deben a favores, o alguien cree que a Bibí la tienen en la ONU a cambio de anda; no queridos, la tienen a cambio de colaboración para tal o cual proyecto , que sale de vuestros bolsillos. (Esta no fue espabilada ni para buscarse enchufes). Y de las demás, más de lo mismo, o de parecido. Puede ser que la experiencia como Ministra de Defensa, quitando la baja maternal, dé para impartir clases magistrales, aunque yo más bien creo que dá para lo que en su día les dió a otros , mucho más ilustres, que es para callar o a lo sumo para escribir unas discretas memorias. A mí el paso de estas tres, a lo más que da, es para un repor del Hola, que no ocuparía más páginas que cualquier noticia de la Carmina Ordoñez.

Es fácil,¿ que parte de la respuesta CUALQUIER COSA, que es lo que sigue a la pregunta QUE PONGO EN LA TELE, viene a incluir alguna de las siguientes opciones : fútbol, motos, vuelta ciclista, tour de Francia, Fernando Alonso, tenis, carrusel deportivo, mutación demanial de la serpiente pitón en la estepa extremeña o apareamiento de gorilas albinos. NINGUNA. Es como si te preguntan, ¿ como quieres que te mate? y tu contestas, me da igual, de cualquier manera. Evidentemente, no quieres que te maten. Como evidentemente, nadie quiere presenciar el apareamiento de los gorilas en el Zoo de Shangai, porque es una cosa de los más desagradable, ni se tienen ganas en absoluto de ver motos dando vueltas y escuchando zzummmmmmmmmmmmmmg porque no es nada entretenido. Esta es la prueba más absoluta de que dos que duermen en el mismo colchón no se hacen de la misma condición. Si hubiese traslación por ósmosis, CUALQUIER COSA de sobra se sabría que es CORAZON CORAZON, DIVINITY, o una peli en la que no salga TOM CRUISE porque a mí desde que sé que se comió la placenta de Sury, me da mucha grima. Este ensayo, EL GUSTO TELEVISIVO DEL MATRIMONIO MEDIO EN LA ESPAÑA URBANA Y RURAL, lo tengo pensado y lo desarrollaré en cuanto me dé un poco de margen mis ocupaciones varias y me deje de pinchar el nervio ciático, y espero que todos vosotros, queridos, tengáis el detalle de comprarlo, ( y de leerlo).

¡Alguien se acuerda de cuantas veces van ya que nos presentamos al concurso para que nos den una olimpiada? Yo tampoco, fíjate que me suena que era Cardenal Tarancón y alcalde Carlos III.
Esto tenia que ser como las oposiciones a judicatura, como mucho,  tres veces, y si no cae, pues lo dejas, y te pones a mandar curiculum que ponga que te has estado los diez ultimos años de tu vida, preaprando judicaturas, sin aprobar.
Ana Botella, lo mismo, como ya tiene el apellido de cuñada de Napoleón, que estudie historia y escenifique en sus carnes propias el dos de mayo.
Y me pregunto yo, ¿que hacen con los uniformes y todo el merchandising, cuando se acaba la presentación y otra vez les dan calabazas? Porque los trajes se los tienen que hacer a medida, que las delegaciones, entre el baloncesto y la realeza, no son de S-M-L. Lo podían vender en el Ebay, y así se financiaban el viaje. Que es otro de los que pagamos a escote, por cierto.
Y total para que queremos nosotros organizar otra vez las Olimpiadas, que llevamos desde el Narajito con la misma murga, para cantar el nananana, que si al menos, como proponen mis hijos, el himno fuese el que viva España de Manolo Escolbar, que todos la conocemos, hasta los extranjeros, y podríamos cantar algo y no mirar al sol con la camiseta sudada, que todo da para interpretaciones
Ademas, y siguiendo con el derroche,  a Ana Botella no le sienta nada bien el uniforme olimpico, sea este el que sea, a esta señora solo le sienta bien la melena de peluqueria y el vestido de tirante ancho y cintura alta, es la version femenina del cinturon sobaquera . A la Reina le encaja más, se le nota que ha hecho deporte. A la Leti, que la quieren enviar de mensajera, le va a quedar grande.
 Si al menos mandásemos a la Igartiburu, que esta nos queda igual de bien en el Coliseo que en el Corte Inglés , y no a Leticia, que la pobre tiene menos gracia que el padre Apeles y la pongas donde la pongas, queda mal, es como las figura de Lladó, que valen un potosí y no te encajan en ningún sitio.
Esta noche de nuevo toca función, tres días anteriores y posteriores de entretenimiento en el telediario, distracción, marchan de Barajas, repaso a los deportistas que se marchan, que a algunos y pese a sus meritos es el único minuto de gloria que les dedican fuera de GOLTELEVISION, los que van y los que vuelven, que alguno se quedará por el camino y de eso no nos enteramos, todo retasmitido, todos tan contentos, con las americanas y los paraguas y los pañuelos y los bolsitos igualitos, todos, al ir y al volver, porque de sobra saben que no nos dan las olimpiadas, ni falta que nos hace, que nos van a costar un paston.

Al principio de los tiempos, estudiaba el que podía, o sea, quien contaba con medios económicos y no tenía que ponerse con once años a ejercer de electricista, o de albañil, o blanquear àredes, o lo que feuse, que los voy nombrando según aparecen en mi mente aquellas personas a quienes conocí y cuya vida laboral comenzó como relato.
Como el que podía era el único que tenía mínimo acceso a un educación o lo que más se pareciese a ella, se confundía el que valía con el que podía, y seguramente se perdieron muchos talentos a fuerza de necesidad, eso seguro, pero no es menos cierto que algunas mentes supieron hacer de su posición un trampolín y lanzarse valientes a piscinas en las que la vida luego, les llevó a nadar con soltura y orgullo.
Gente hecha a sí misma, autodidactas que leían, cuando podían, Zalacaín el Aventurero o la vida de Zumalacárregui y se atrevieron a apostar fuerte, con la grandeza que dá jugar con todas las fuerzas que uno tiene cuando es joven todavía y apartar el miedo con un gesto brusco.
Luego, hubo un tiempo en que estudiaba el que valía. A base de becas y de vender apuntes a ceporros pudientes, el que valía, conseguía sacarse la carrera de médico o de abogado y sacarse las oposiciones.
Y luego, todos. Ya se decidió que todos a estudiar. ¿ Justo?  Más injusto eran los tiempos de origen, seguro, pero esto no ni justo ni adecuado. subvencionar ceporros en aulas universitarias no es manera de construir un país de talentos. Especialmente, porque la escasez de recursos y la reticencia a ordenarlos de manera adeudada, esa estupidez que imprime carácter  y nos impide llamar a las cosas por su nombre, va a determinar que los recursos no sean proporcionados de manera justa. Hoy no se puede decir que la beca se la den a quien se esfuerce y tenga un expediente ya no brillante pero si que denote un trabajo y un talento, al menos. Eso es una burrada xenófoba . Esta especie de hiprocresía progre que  tiene, al parecer por exigencias del guión, nuestra clase política, nos va a hundir una generación de universitarios, sino es más. Por supuesto que considero necesario, lo más importante, dedicar recursos a la educación. Y más, a la pública. Lo predico y lo practico. Y facilitar el acceso a la educación. Y garantizar las becas a quien no pueda costearse los estudios. Pero no sólo dar peces, también aprender a pescarlos. Que el esfuerzo se recompense. Exigir un mínimo. Sino, la injusticia derivará hacia otro lado, siempre lo hace, y más cuando los recursos son limitados.

Si de lo que se trata es de un concurso a ver quien gana menos pasta anualmente, que sepan, Rajoy y Rubalcaba, que con nosotros no tienen nada que hacer, ganamos por goleada. Que desvergüenza airear semejante conflicto, y que lo hagan con el descaro de creer que los televidentes que escuchamos con santa paciencia, nos creemos de la media la mitad. Sueldo es eso que te llega al banco a fin de mes, o en su defecto, y tras rebañar gastos y alquileres y más gastos, lo que queda de meter horas 24*7 a los que no tenemos nómina. Y ese sueldo, ahí se queda. No hay mas. Si hay suerte, que el padre venda una finca y reparta el dinerito entre los hijos. Así que contarnos con semejante descaro que los ingresos de estos dos mandangas que no están sabiendo orientar este país son eso que llaman sueldo, es una ofensa. Eso que llaman sueldo es sólo una parte ínfima de sus ingresos que por supuesto dista mucho de acabar en la cifra que nos quieren hacer creer. Y mientras, escucho que en Madrid los músicos callejeros han de pasar un examen o prueba para tocar en la calle y entiendo que no dañar los oídos de los transeúntes. No me alcanzando como no se exige este mínimo a los políticos que van a llevar a este pobre país a la deriva, un mínimo de hablo inglés, y he trabajado honradamente por cuenta ajena, o mejor, he sido autónomo. Volviendo a los ingresos de los políticos, esta maniobra de despiste cifrada en cien mil euros, o cincuenta mil, para que en el parte no hablen de los millones que nos han despistado entre eres y Bárcenas. Cómo podemos permitir que nos roben quienes son depositarios de nuestra confianza. Ni un paso más atrás. Nadie puede quedar impune si ha robado dinero de todos, cuando hace tantísima falta. Ni nosotros ni nuestro políticos deberíamos permitirlo. Que vergüenza, si no se produce un golpe de efecto, un puñetazo sobre la mesa, encarcelación rápida, nada de maniobras para obstaculizar la justicia. ¿Cómo que Griñán aforado? El aforamiento es un privilegio medieval que trata de proteger la función del representante del pueblo, no un artilugio para evitar que un delicuente sea juzgado. Necesitamos una nueva generación política, y la de registradores nos ha fallado.

Coste: 00000000000000000mil. Más o menos, lo que "vale" llevarse a Cristi de excursión a Suiza. Porque molesta. Que no sé a quien molesta. A mí me molesta, más que llevar gente a Suiza, la pasta que se queda en Suiza, que suena parecido, pero no viene a ser lo mismo. Ahora bien, que me lo ponen fácil, el importe de la factura de la excursión, que se lo cobren los suizos descontando lo que le queda a Bárcenas. Compensación de deudas , se llama. y aun se quedan al debo. Opino yo, que no sé le resto, que Ignacio ( Iñaki como concesión) es de los incrementa el nutrido grupo de españoles con nombre-apellido-y varios inmuebles de cierto valor, adquiridos " al margen de la legalidad", se le ha de aplicar, como a todos ( los que tienen apellidos, que yo voy a muchos juicios que no tienen nada que hacer) el principio de presunción de inocencia. Pero de ahí a convertirle, a el y su regia familia, en la versión acomodada de callejeros viajeros, hay un trecho, y a mayores, cuando el patrocinio corre a cargo del escote nacional. Cierto que La Caixa y algún amigo que ya lo quisiera yo para mi cuenta corriente, sufraga la calderilla. Ahora, es un insulto a al inteligencia de quienes pagamos religiosamente el iva y el venía hacernos creer que este coste es cero. El dinero de La Caixa, ?de dónde sale¿¿De La Caixa, de los cajeros? Venga. Y doce policías a tiempo completo, desplazados como escolta de familia...¿pero de que hay que defender a esta señora? Sino es de sí misma, vamos, y de su marido, que harto nos esta costando, además de reírse del panorama nacional en nuestras narices. ¿ Quienes son esta gente, o que nos aporta, en qué reducen nuestro déficit, cómo trabajan para acabar con nuestro paro? Que tienen algún amigo que nos deja poner la pica en Flandes ( léase la bandera en Perejil), pues mira, que se queden Perejil, como se quedaron Sahara, que nuestra memoria es demasiado selectiva. Siguiendo con el principio, que la ira me lleva . ¿Porque tiene que irse esta señora a Suiza? ¿Pues no es Infanta de España, y por ello todo este parné? A ver, si no es en el exilio, que pinta la Infanta de España en Suiza. ¿Alejar a los niños? No digo que no sea injusto, pero os aseguro que no esta  injusticia dista mucho de ser la única que ocupa el país en este momento. Que con el dinerito de los escoltas, se reparten muchos botes de garbanzos y muchos libros de texto, a muchos críos, que no es que les incordien en el cole, es que les da vergüenza ir porque no tienen almuerzo que llevar. El Patrimonio Nacional no es Viajes Marsans, señores.

Es inevitable. cuando el padre Francesco me regaló los rosarios para los niños (gracias padre), inmediatamente pensé en ella. Tamara. mira tu por donde, que se me va a convertir en referente espiritual. No lo digo de cachondeo, que la muchacha tiene mucho mérito, que iba para tonta del bote, y ha acabado haciéndonos gracia. Mira con que soltura pasa por la vida, que elegancia, que naturalidad, que saber estar, que hablar inglés ...Del  video de Vanity Fair con un bogavante en la mano ( que repelús chica ) y una copa de champan,  a la explanada de la catedral de la Almudena, poniendo el toque de glamour al Sacramento de la Confirmación. Eso es una vida completa y lo nuestro paparruchas. Que mujer realizada ni nada, Tamara está realizada, y bien hecha, por cierto. Yo con ese cutis y un fondo de armario como el agujero negro de Einstein, seguro que en el avión también me acuerdo de rezar el rosario. Y no le quitemos gloria, que muchas con mejor cutis y armario con más profundo fondo, no les da para tanto. Yo personalmente no veo la hora de que comience el reality show de Divinity, que le llaman reality por no llamarle fantasticy, porque de real nada de nada, y de show todo, aunque para nosotros, los simples mortales, el día a día de esta moza tampoco tiene nada de real y se aleja bastante de lo que conocemos como mierda de lunes. Y sin embargo, yo le he cogido cariño, igual por haber crecido a su lado, viendo desde niña su evolución y la de su hermano José Ignacio ( ¿ como dices que se llama el chaval?), que más o menos menstruamos a la par, vaya.

Ayer visité otro Monasterio. Visita guiada, 5 euros adultos, 2 niños mayores de 7 años. Y así, me voy recorriendo Europa. Ciertamente, nada me entretiene más. Recorrer los pasillos de la historia mientras te relatan los acontecimientos pasados, entre los que, vaya, siempre salen dos nombre, uno propio y otro, un gentilicio: MENDIZABAL, y su desamortización, que no llevó a nada, sino a desnudar edificios religiosos de riquezas que no fueron a parar donde debían, este Robin Hood de las leyes que no acabó con buen término lo que empezó, y que vaya usted a saber a dónde fueron aparar todos los retazos de historia que, de haberse quedado queititos en su sitio, hoy conservaríamos ( desde luego no sirvieron para dar de comer a ningún pobre asalariado) y los franceses. Lo que se llevaron los franceses. Malditos franceses. Que vinieron de visita, y nosotros, como siempre, con nuestra clase dirigente débil , con nuestra frágil noción de la patria, les dejamos pasar. Sí que luego el pueblo los echó, pero el daño, muchas veces, estaba hecho. Único episodio de gloria nacional, la Guerra de Independencia contra los franceses, y mira por donde, fue cosa de los , de nuevo, españolitos de a pie, que ningún rey ni presidente, ni gobernante fue capaz de hacer frente a nuestro futuro. Así que como pueblo hemos de estar orgulloso. A veces parece que el único sentimiento común a los españoles es el odio a lo gabacho, ya sea por la invasión, o por tirar los camiones ( ¿ a que todos os acordáis del telediario , y los camiones de fresas por los suelos?). Vamos a tirar del hilo, a ver si resucita Agustina de Aragón.

El bolso. Mi bolso pesa cuatro kilos. Brutos, netos no pasará de 15 gramos. Lo he pesado, porque esta contractura permanente no puede siempre de mala postura, la postura es la que es y no es mala. Es el bolso, que pesa ( según báscula del Ikea, cuatro kilos largos)
Y qué acoge este elemento, apósito de mi, mi propia prolongación, ¿acaso escondo los bloques de hormigón para que no los suelten en la bahía de Gribaltar? Pues igual, porque no me lo explico. Según mis hijos, más vale que en los aeropuertos nos pesen las maletas , porque si me pesan el bolso, no subo al avión, o subo, pero como los obesos, pagando billete doble.
Cada mes, coincidiendo con el periodo más femenino de mi calendario, le doy la vuelta al bolso. hago volquete , en la alfombra, a ver que hay, y de lo que haya, de que puedo prescindir. Así que volquete y sale volando de todo. Nada extraordinario, no hay serpientes pitón, ni un ancla, ni nada por el estilo, aunque por cabida no es, que yo más que grandes, los bolsos los uso profundos ( jejeje como garganta profunda). Mucho pañuelo de papel, mucha cáscara de pipa tijuana ( que asco da esto, son pagajutiosas) , mucho gusanito rancio, boli sin tapa...lo normal. De ahí no viene el grueso de los cuatro kilos. Sigo. Mucho neceser, pequeño pero abundante..para las pinturitas, para las compresitas, para las ...itas, salen siete. Y uno hecho con hule para las llaves ( ese sí que pesa, ¿de cuántas puertas tengo llave?) La agenda ( eso no pesa, bueno, es que suelto, de cosa en cosa, no pesa nada, no me explico como juntos pueden sumar tanto ). Prescindir, prácticamente de nada, de las pipas y de los paquetes de pañuelos vacíos. Así que de nuevo, todo al bolso. Llamo al masajista ( Gabriel se llama, un joyón) y el mes que viene, volquete de nuevo.

Me pregunta Dragana ( eslovena con escasos conocimientos de castellano, y de España, lo que ve en la telenovela que ponen en la tele eslovena, que no tengo claro si es Amar en tiempos revueltos o El comisario), que quien es la Duquesa de Alba. Y ahí es nada, ¿ como se lo explico? Yo me veo el corazón cada mediodía, inocentemente enciendo la tele mientras trasiego por la cocina,...y claro, ahora explícalo quien es esa mujer , y en inglés, la que cada día la publicitan en la tele, y que porque es una señora tan mayor, y que tiene en la mano, y porque no la han ingresado ya en la residencia y que dónde cae Ibiza. El primer impulso fue la sorpresa, ¿ pero es que tú no sabes quien es la Duquesa de Alba? Y claro, no, como lo va a saber, si es eslovena. y la Duquesa , fuera del corazón corazón, tampoco es que tenga mucho recorrido. De hecho, ni cae como pregunta en el test que hacen ahora para obtener la nacionalidad española ( del que hablaremos, que no os vayais a creer que lo pasa cualquiera)
Pero el asunto del desconocimiento generalizado del planeta sobre la Duquesa, lo piensas después, porque si no te lo preguntas, el verano ( el nuestro, el de los españolitos) prácticamente se reduce a la casa de Ibiza y el mercadillo hippy ( de la Duquesa, claro, yo creo que lo financia ella para darse una vueltita).
Y siguiendo con el tema, qué le digo yo a la moza; aquí es cuando me arrepiento de no haberme leído enteros los Episodios nacionales, porque después de que la  the most important person , o sea, la más ,  importante en España, más que el rey, a ver como te lo explico, le digo, que esta muy estropeada, pero de padre aleman, (creo, que me pierde el apellido, ¿ o era inglés? que por la parte ascendiente ha tenido mucho abuelo de ir a Flandes y a la Gran Bretaña con la Armada Invencible, y por la parte de lo que es mujeres, las pinto Goya, con y sin ropa, pero este resumen de la historia patria no me resulta convincente ni a mí, y la eslovena me asintió con la cabeza como diciendo, ahora entiendo lo del rescate ( y yo si me escucho también) , y tampoco me debí explicar bien, porque al día siguiente de nuevo corazón corazón, y portada, la Duquesa , y claro, la eslovena me mira, y otra vez ataca, que esa mujer otra vez, en ingles, y ahora con el señor que la acompaña, (explícalo que es el novio que se ha pedido una excedencia), y porque salen tanto por la tele, qué hacen. Cómo le cuentas que tan VIP persona lo que hace es ir de vacaciones cuando vuelve de viaje, y que tiene u patrimonio infinito, y por eso la dejamos pasearse por la península y hasta donde llegue así tal cual va y le componemos pasodobles. Pues a mí no se me ocurre bien como contárselo, porque si se lo cuento con detalle me da la risa de cómo somos. Y es que cómo somos. Entrañable la Duquesa. A ver si la hija ( Montoro) nos da tanto juego.

Lo reconozco, mis uñas son...de uña...de uña normal  de Tudela con procedencia origen Rincón de Soto; no son de gel, ni francesas, ni nada, son uñas, las de los pies bien feas, y las de las manos poco más decentes. 
Me las intente pintar con el motivo de la comunión del chiquillo,  pero duraron poco.
 Las de la mano, me daba susto  al mirarlas, y la sensación de llevar puesta la mano de otro.
Y las de los pies duraron más, de hecho se cayeron prácticamente solas, y aun no he conseguido salvar lo que quedo del naufragio ( con KH7, buenísimo)
He descubierto que hay uñas de materiales para mi desconocidos hasta ahora, que oigo hablar a la esteticien  y para mi que recién aterriza de una convención sobre armas químicas.El shellak o algo así.
Y de precio, para todos los bolsillos. Tengo yo una amiga que quiero con locura y que saludo desde estas letras y tiene un bote de pintauñas negro de Chanel ....( que me acuerdo de todo, si fuese mío, hace años que se habría derretido al sol del maletero del coche), DIVINO.
Las uñas dan mucho juego. Y ahora es cuando vendría algo así: "Basta con mirar el color para determinar el lado más oscuro...." 
Pues no, el color de las uñas, sinceramente, no dice nada,  no veo que a través del color del esmalte, pueda uno indagar ni descubrir nada de nada de la vida de quien las luce. Si fuese así, mi aur pair se las ha pintado de azul azulete y para deducir algo de ahí...Se vuelve a Eslovenia.
Para mí que eso es algo totalmente caprichoso, que me gustan verde, me las pinto de verde, y ni estoy esperando ni me sicoanalizo en verde ni nada, que me ha gustado el verde, vamos. Eso es precisamente lo que más me gusta de pintarse uno las uñas, no que queden ( que quedan) bonitas, sino que es totalmente caprichoso y fuera de toda deducción. Y hay pocas cosas tan insignificantes.

Tengo yo una amiga, de nombre plancha, que me está esperando, y mira por donde no pienso levantar los dedos del teclado para estirar camisetas, que ya lo dijo AD, ahora también U, que la arruga es bella. Y ya puede serlo, ¿ o habéis fijado que Matias Prat, si nuestro Matias, es de la Antena3, crece del revés¿ A ver, me explico, que no es que el señor haya decidido hacer el pino y prodigarse de esta guisa por los platos varios que frecuenta. No, que va. Lo que le ha ocurrido a este señor, fijate, es que desde que cumplió los cincuenta, o a mi me pareció el momento en que los cumplía, ahora cuenta años hacia atrás, o sea, 49, este año, y el que viene 48 y así, hasta llegar a cero. En un señor, como cosa normal, primero se le cae el pelo y luego ya decimos que se ha quedado calvo. Pues a nuestro Matías no, a éste, primero se le cayó el pelo, y luego le ha crecido con mayor ahínco si cabe. Como cosa normal, un señor según se hace mayor ( de esto quitamos a Aznar, eh¿) se vuelve digamos más clásico. Pues nuestro Matías, pasó de rancio a estiloso y luego ya se quitó la corbata. Ahora que a mí me gusta igual. Yo soy de las que considero que los pilares de la tierra han comenzado a temblar no ya con la omisión pública de la princesa Leti, sino con los divorcios de Herrera y Prats, con la diferencia que con el primero, le echamos la culpa a la de Estella, ( todos todos) y con Matías, como no tiene señora que se publicite, pues nos dejó descolorados. Igualmente reconozco que hubo un tiempo en que le fui infiel, y me cambié de telediario, pero por eso, precisamente, ahora que volvemos a vernos a diario, la evolución invertida ( esto es como lo del sujeto pasivo del iva) ha sido más evidente. Ahora que esto no es por criticar, que a mí, me gusta igual. Bueno, para ser sincera, la raya del peinado se la han hecho un poco a escuadra y le ha quedado  como si una vaca le hubiese lamido la cabeza. ¿Olerá a Barón Dandy?Ay¡¡¡

¿Quien gobierna en Eslovenia? Un país pequeño, limpísimo, una cucada de país, wifi gratis en tooooodas partes, incluidos los perdidos Alpes Julianos. Carreteras magníficas a precio razonable. Gasolina barata. Cerveza barata. ¿Quien gobierna esta maravilla de país, sin escándalos de relevancia? No lo sabemos, vaya. ¿Y Letonia, quien gobierna Letonia, o Lituania? Vaya, tampoco caigo ¿ Y esta España nuestra, mi querida España? ¿Alguien recuerda quien obtuvo la mayoría parlamentaria que le permitió formar gobierno tras las últimas elecciones¿ ¿Nadie? Nadie debe de gobernar este país en el que se ha gritado más alto aquello de Camerún Camerún Camerùn que Gribaltar español. Debe de existir un agujero negro y vacío en la presidencia del Gobierno. Eso debe ser. Si no, nadie en su sano juicio pudiera permitir que transcurriesen los telediarios ante la mirada atónita de los ciudadanos pagadores de impuestos sin  poner este sistema patas arriba. Nadie con la posibilidad de gobernar a golpe de decreto ley dejaría de poner a todo el cuerpo judicial al servicio de la persecución contra la delicuencia política de guante blanco. Si alguien gobernase este país de escándalos silenciados, la magistrada Mercedes Alaya acudiría al juzgado rodeada de ayudantes que le trasladarían el roller y le levantarían los papeles para facilitar su función. Los Ruiz Mateos serían non gratos en un país con derecho de admisión. Haría mucho tiempo que el infierno se habría congelado a fuerza de filas en la frontera con La Línea . Y por supuesto, los Bárcenas vendrían celebrando el Año Nuevo en la televisión comunitaria de Soto del Real, viendo los saltos de esquí. Este es un país con largo historial de vacío de poder, ( salvado a fuerza de golpes militares y regencias más o menos desacertadas) cierto es. Pero la madurez que imprime treinta años de pretendida y bien gestionada democracía debería determinar una respuesta unánime, no un quinceeme de pacotilla que a nada llevó. Querido cuerpo de Registradores, recuperen al señor Rajoy, nosotros necesitamos un Presidente.

mujeres

Hace casi un año que no abro esta página, y de corazón, es algo que ha tenido que ver más con la necesidad de estar callada, de silencio, que con ninguna otra cosa. Después de los meses, un viaje y un día, un día magnífico con mujeres extraordinarias y de pronto las palabras comienzan a salir de las yemas de los dedos. y digo, con mujeres extraordinarias, de esas mujeres que hacen del día una aventura trepidante e insospechada, de estas mujeres cercanas, vecinas, que tiran de carros y carretas, ya sea el trineo de Papa Noel o el carro de Zeus. Cada día, cada madrugada, es un empujón a la bola del mundo, que sigue girando porque ellas se empeñan. Yo no sé si tendré mucho que contar, el mundo esta cercano a destruir las pirámides por un quítame de aquí este Corán y me lo pones en otro lado. Y mientras tanto, las mujeres. Mujeres como las de hoy. Mujeres como las que anoche encontré en un mercadillo de (vaya)moros. Se reían frente aun puesto y reconocí, no se como, a FÁTIMA. Y no se cómo porque lleva la cabeza cubierta y estaba a mi espalda. Creo que fue por la risa. Esa risa de amiga. Ella y alguna de sus amigas, que visitan mi oficina buscando la solución a los problemas de tráfico de papeles, ellas que mandan a sus maridos a Marruecos en busca de papeles, siempre papeles, mientras se desgañitan currando en un matadero. Y se ríen en el puesto del mercadillo. No creo en al igualdad de los sexos, tendría demasiado que perder.