No sé si en la vorágine inicial de la noticia, hemos caido en la cuenta. En la entrada de Urdangarín al juzgado, había mucha gente abucheando. La acusación particular la presenta Manos Limpias. ¿Sirve de algo salir a la calle? Pues hombre, salir a hacer el gamba, no, salvo que te acompañen los amiguetes. Pero tratar de manifestar la indignación que la penosa actuación de gran parte de nuestra clase política y seudopolítica tiene, algo ha de servir, al menos para que no se le quede a uno el estómago vacío. Y de algo más. Sentir que no todo el mundo esta apoltronado frente a la televisión escuchando las sandeces de la Esteban de turno. Algo es. Conocer que existe quien se organiza para tratar de combatir la corrupción. El acto de la responsabilidad no es habitual en nuestro tiempo. Yo lo considero admirable. Ese chaval ( no esperéis de mí un lenguaje aidonista,( de Aido,Bibiana, la ONU la acoja en su seno, y por aquí que no vuelva a decir sandeces que ya ha cubierto el cupo a sus treintaytantos)   yo escribo como he hablado toda la vida, en género el que toque) de clase capaz de levantar el dedo y decir que he sido yo señorita. Ese valiente. Lo que se practica aquí mas bien es eso de echarle el muerto al otro (véase de nuevo Urdangarían, quien en los últimos lustros debió sufrir la abducción de una nave extraterrestre, habiendo aterrizado, sin novedad, hace cuatro días, concretamente en la capital de los USA). Cuando, que tontería, yo siempre he mantenido que si asumes tu responsabilidad, nunca te podrán culpar de lo que no es tu culpa. Y así debería ser. Con el ejemplo no se está predicando, desde luego.

Ser señora y tener, supuestamente, mal caracter, es estupendo. Si ers soltera, nadie te sopla; puedes dar rienda suelta a tus hormonas, y pegarte un festin si ovulas el dia de navidad(a nadie le va a estrañar); si estas casada, haces de tu esposo un bendito, quien te va a aguantar con este caracter, se convierte en el heroe familiar, que impide que puedas dar rienda suelta a tu ovulación el dia de navidad y preparar la marimoerena en la comida. Yo admiro a las señoras que se permiten el lujo de tener mal carácter, de no buscar el asentimiento ajeno. No creo necesariamente que se trate de una personalidad arrolladora, no hace falta. Es más aquello de me importa un pito el personal. Esta amiga borde que te dice lo que piensa realmente de la falda que te acabas de comprar y te hunde, sin pestañear. Esas mujeres no aportan realmente nada, no son maternales, no son buenas amigas, no son compasivas, nunca llegarán a ser el descanso del guerrero. Pero mira, nadie les sopla.

Adios maja gracias. Esa fue la despedida con acento raro, ese acento que les sale a los musulmanes, o árabes, o norafricanos, cuando chapurrean castellano . Esta gente, no se ha integrado. Afirmación gratuita. No se han integrado en nuestra forma de vida, pero sí, sobradamente, en nuestra maquinaria administrativa. Adios maja gracias, voy a que el municipal del pueblo  venga a buscarme y me retorne a mi casa. A donde los policias forales llevaran a mi marido, ex marido y nuevo marido para que recoja su pasaporte y enseres. Donde tengot res hijos que anoche vieron como me pegaba una paliza con el palo de una escoba. Donde cobrare una pension de insercion que me paga el Gobienro de Navarra, como a ti, maja, que te has pasado la mañana espetando una orden de alejamiento que seguramente desoiremos. Si consideramos integrarse leer el Hola y demás revistas rellenas de fotografías de señoras y señores imposibles que lucen ropas y bolsos y zapatos inaccesibles para la mayoría de los mortales, pues no, eso no han hecho. Eso lo hacemos nosotros, los occidentales, y ya me responderá alguien el motivo.

La quita de los Ayuntamientos
No tengo muy claro donde se ha metido la pasta que hasta hace poco circulaba alegremente
Hace tiempo, cuando impartía clases en la universidad, mis alumnos , además de poco ortodoxa, creían que les hablaba de la guerra de las galaxias cuando razonaba porque no todo pueblito puede mantener una piscina cubierta. Había llegado un momento en que el Estado de Bienestar se había convertido en  un estado de ocio. Hay servicios que no pueden mantenerse, esto hoy es una realidad, pero años antes era una información agorera. Vamos a cerrar a cerrar piscinas y pabellones que construimos con el dinero del Plan E, con el que reubicamos temporalmente un montón de parados, que hoy han vuelto al INEM irremediablemente. Ese trabajillo temporal sirvió de poco, a lo más para blanquear la fachada de unas estadísticas que pesan como una losa en los telediarios.
Y en realidad, ¿Necesitabamos todo aquello? Obras sin sentido que jamás iniciaran prestación alguna, o que se han quedado sin acabar, y por supuesto sin pagar.
Que brillante cabeza pensante organizó semejante desbarajuste, uno solo no puede ser tan estúpido. Todos sabíamos que nos dirigíamos al abismo, nadie era tan ingenuo de pensar que una mañana nos despertábamos y volvíamos a ser ricos. O sí.
Pero seamos serios, que es el dinero de todos, el dinero que ahora no está presente para pagar la calefacción de los colegios, amenaza con volatilizarse para pagar nuestras futuras pensiones, desaparece para cerrar plantas de hospitales.
Para algunso proveedores, llega tarde
Y para las arcas municipales, no llega
No llega porque el dinero dilipendiado en servicios innecesarios, de agradecer, pero insostenibles, no nos sirve ahora. Ese dinero ya se ha tirado por el balcón y cuantas veces si recordáis me habéis preguntado que tal en Ezcaray y yo contestaba que se tiran los billetes de cincuenta euros por el balcón. Literal.

¿A que se dedican las aportaciones que en la declaración de la renta señalan otros fines, en vez de Iglesia Católica? Vaya preguntita. Lo cierto que se o creo saber a que se dedican las aportaciones que señalan la casilla de la Iglesia Católica. Al menos parte, se reparte, materializada en alimentos, en la puerta de San jorge.
Lunes, y como cada lunes, a las 17,30 horas, camino de la Escuela de música, atravesaré Mercadal y pasaré delante de la puerta de San Jorge. San Jorge es una Iglesia, una de tantas, a mi personalmente no me gusta . A la misma se accede por la puerta principal, más o menos llamativa . Al lado hay una puerta de madera, desvencijada, casi inapreciable. Esa el la puerta que se abre los lunes por la tarde. La puerta delante de la que se forma la fila que mañana evitaré con un pequeño rodeo, por si mis hijos reconocen a la madre de algún compañero de clase. El pudor es mío.
Es la fila semanal de la pobreza, a la que cada lunes acuden mujeres cubiertas con pañuelo, principalmente, Curioso. La fila de San Jorge la engrosan principalmente, musulmanes que cumplen con el precepto de cubrir ellas su cabeza. La misma fila que engrosa Cáritas, la entidad que esta hoy dando sustento a tantos necesitados, como ha venido haciendo siempre, pero que cuando las pistan calvas, salen a la luz las verdades.
 No conozco otras ONGS. Perdón, sí, aquellas que hoy son noticia por haber servido de tapadera a los sucios negocios varios de la clase cuasipolitica. Este escrito pretende ser un alegato en contra de la demagogia barata que los presuntos progres utilizan contra la iglesia. Muy queridas amigas, perfecto si no os consideráis católicas, yo toda la vida me he considerado fea, y tan a gusta. Pero no voy a consentir la demagogia barata. No tengo una venda en los ojos para desconocer las "riquezas"del Vaticano, pero no quiero tragar con que otra venda desconozca la labor callada de quienes hace muchos años que llevan haciendo bien, incluso mucho antes de inventarse las ONGS como una forma, muchas veces, de turismo diferente.

Con uno u otro estilo, pero viene a ser lo mismo. Hoy nos bombardean con la declaración de Urdangarín. Y sobre la posible imputación de Cristina, como algunos de vosotros me lo habéis preguntado, os diré que a Marisol Yague y a la  Pantoja también les llegó a parecer de lo más normal que sus parejas trajesen a casita bolsas de basura llenas de billetes de 500 euros. Lo normal, vamos. Ya lo dice la canción , "su madre apura el vino que ha mercao, y nunca preguntao de donde sale todo ese parné". Punto y final.
O no. ¿Os acordáis de Roldán, ese que se inventó un título en empresariales, y apegó a su bolsillo el dinero destinado a los huérfanos de la Guardia Civil? . En este singular país la historia se repite una y otra vez desde mucho antes de don Pelayo. La mayor parte de la gente que conozco son personas honradas que viven de su trabajo, se permiten los caprichos que pueden, y se alegran si a sus amigos les va mejor que a ellos. De donde sale, entonces, toda esta gentuza, listillos, lameculos, chupasangres, parásitos, que nos merman las arcas, publicas y privadas, y porque los consentimos como un mal menor, con la idea de que si no son estos, serán otros peores. ¿Nuestra conciencia no va a despertar nunca? Si es cierto que ni conocemos ni usamos el total potencial de nuestro cerebro, y lo sabemos, vamos a ponerlo en marcha. ¿Porque dejamos que nos muevan los sindicatos, los quinceemes, y demás, para salir a la calle, si solo son una pieza más del engranaje, y no nos levantamos del sillón para acabar con toda esta mediocridad? Porque pensamos que no hay nada que hacer. Y no debe ser así. Pequeños gestos bien canalizados pueden mover la rueda. Y tenemos los  medios para ellos.

Por mucho que nos empeñemos, el paradigma del mal gusto, la jeta más dura, y le yo hago de mi capa un sayo, no va a ser Urdangarin. Este, al fin y al cabo, se ha limitado a elevar a la enésima potencia y dar rango de alteza al mal hacer de muchos, principalmente políticos, con poca praxis en pagar la ronda y mucha en cargarla al erario público. Como fluía la pasta, nos la hemos quedado. Y cuantos no hemos, quejosos, pensado que el único tonto del patio éramos nosotros, por mantenernos, a fuerza de no tener padrinos , honrados. Que va, a ese al final le juzgarán en la medida de lo posible y si su señoría es de los que pone el cuadro de su majestad de cara a la pared, pues le correrá peor pelo. Hay quien le gana. Me refiero a los Ruiz Mateo de toda la vida, de los Ruiz Mateo de toda la vida. Mientras los desvaríos y la mala educación se han dirigido contra políticos de izquierdas, ha podido hacer hasta gracia. Ahora, hasta donde han llegado sus desmanes, es inaceptable. El trabajo y los ahorros de gente honrada están por encima de las pamplinas de este sujeto y su vergonzosa familia. Con su fachada pintada, han engañado a los desengañados y desesperados y se han lucrado a su costa. Menuda panda de fariseos. Que tire tartas al marido de la Presley o se ponga un disfraz de supermán, cuando aparentemente te han expropiado hasta los gallumbos, puede no hacerle daño a nadie, pero ese disfraz de hombre atacado ha cegado a personas honradas, hartas de otros tantos ladrones, y que difícilmente conseguirán una justa compensación a su ingenuidad. Que verguenza.

Luís

Luís

Tengo que imaginarme lo que ocurrió con Luís. El dijo que era de Jaca, con esa voz apenas inaudible. Pelo negro negrísimo, liso,  piel transparente…ojos huidizos, manos inmensas y alto, altísimo. La ropa oscura, pantalón vaquero y yérsey azul marino, esconden su extremísima delgadez. Como intentó escaparse, lo dejaron amarrado a la máquina que le suministra el único alimento que se permite ingerir, “zumo de limón” le llamábamos, a saber que sería aquello. Rectifico, no se lo permite, le obligan a ingerir. Mira a través de la ventana que no puede abrirse. Desde  allí no se mira a ningún sitio en concreto, se mira la calle y la vida que discurre, normal, en las aceras. Intentó escaparse, yo le vi marchar. Aprovechó un miércoles por la tardee a la hora de las visitas y se escabulló. Yo le vi, porque yo tenía prohibidas las visitas, así que me sentaba frente a la puerta de salida, imaginando que alguien se acordaba de mí y venía a verme, o no pensando nada, sólo viendo el trasiego de pacientes y familiares. Le pillaron bajando las escaleras, cuatro pisos nos separaban del mundo... El era el único chico, tan raro, tan callado. Así que lo aferraron a la máquina del zumo de limón. Como yo no podía tener visitas, un sábado a la tarde, cuando casi todo el mundo había salido, entreabrí la puerta de su habitación, le vi y entré. Si me llegan a pillar….Me dio muchísima pena. Ni siquiera yo, compartiendo extrema delgadez, podía comprenderle. Yo tenía miedo, miedo a quedarme y miedo a salir. El querría huir. No recuerdo de qué hablamos.   Si que pienso a veces en él, porque si unos y otros nos podemos sentir incomprendidos, o extraños a veces, ese muchacho, en 1985 era probablemente el espécimen más raro sobre la tierra. Entonces no había modelos, al menos no había modelos masculinos. Los chicos no se preocupaban de su figura. De Luís nunca he vuelto a saber. Allí quedó, donde no se abren las ventanas. Empecinado en seguir atado a la máquina de limón, intentando arrancarse el tubo, y gritando desesperado cada vez que se lo volvían a poner. Allí quedó. Alguna vez pienso que si a mí me persiguió veinte años aquella obsesión, que no habrá sido de él.

¿Imaginais a aquella mujer muchos años antes? EL cabello hoy blanco y recogido, suelto, una melena frondosa, ondulada. La cara hoy arrugada tersa y bronceada. ¿Y como fue su vida? ¿Será cierto el cansancio de vivir? Recordaría otro tiempo mas lejano y los cambios que han ido sucediéndose, y todas las vidas que ha acompañado. Y me pregunto porqué yo siempre he imaginado que esas dos mujeres eran tan sabias. Quizás porque conocían el secreto del tiempo. EL tiempo que se esconde y se escapa. Siete años duró el luto de Catalina de Aragón de su primer esposo. Siete largos años, esperando, hasta que pudo casarse con el marido que tan famosa la hizo a su pesar, Enrique VIII. El sentido del tiempo se nos escapa. ¿Imaginamos siete años? No, no seríamos capaces de aguardar ni uno. Somos nosotros quienes obligamos a nuestro tiempo a discurrir tan deprisa, a escaparse, olvidando el sentido de la paciencia y de la espera. No esperamos nueve meses de gestación para conocer el sexo de un bebé, en realidad, anhelamos la posesión tan inmediata de todo, del conocimiento , de la satisfacción, de lo material, y perdemos, de esta manera, la tranquilidad de la espera. Nos impacientamos. Y aún más, parece que desconozcamos el verdadero significado del tiempo. Disponemos de él y no recordamos...que veinte años no es nada.

El tiempo no discurre al mismo ritmo para todos nosotros. Tengo algunas imágenes guardadas en la memoria. Recuerdo que de niña, jugando en la plaza del pueblo, veía cada tarde a dos viejecitas dar un paseo. Cada tarde, al salir de la Misa diaria. Eran dos viejecitas pequeñas, encorbadas, escuálidas, vestidas de luto riguroso, el cabello recogido en un moño bajo. Una tenía el pelo negro, la otra cano. Recuerdo a mi amiga comentándome que vivían en el Barrio de San José. Que eran viudas desde hacía muchísimo tiempo. Y tengo clavada la mirada de la mujer de pelo cano, ojos grises infinitos, comentado lo larga que se hacía la vida, y preguntándose cúando vendría Dios a llevarse a ambas, para descansar. Y a mí, que debía rondar los cinco años, me resultaba normal ese comentario, adecuado incluso. Como si mi inconsciencia infantil entendiese cuánto habían vivido aquellas mujeres, y cuán cansadas se sentían. De su soledad, de sus miedos, de los terrores pasados, de los desvelos habidos. A cuántos hijos, padres, maridos, habrían cuidado, noches, días. Cuantas veces habrían dado de comer, abrigado, consolado. Cómo habrían construido su pequeño mundo, reducido seguramente a la existencia ordinaria de dos mujeres de pueblo, tan importantes. Y de ese recuerdo salto a otro, más cercano. De otras dos mujeres, cuyo nombre si recuerdo. Dos hermanas, Benita y Romana, vivían, ya habrán muerto, en aquella casa vieja y desvencijada frente al Ayuntamiento de Gallinero de Cameros. Sentadas en un banco a la puerta de su casa cuando hacía buen tiempo, en verano al atardecer, desaparecían con el frío. Recuerdo que una de ellas enfermó y se la llevaron al hospital. Nunca antes había salido de aquel pueblo. Qué sola debió sentirse su hermana. Mi pequeño homenaje a las cuatro y otras tantas.

Como su señoría no se lo ha dejado decir a ella, lo grito yo  y lo chillo y me dan ganas de abrir la ventana y soltarlo. Hijosdeputa.Escucho las campanas lejanas de alguna iglesia tañer y se me saltan las lágrimas, primero de pena al ver a esa madre llorar recordando dolorida e impotente la muerte de su hija de seis años, y luego de rabia. ¿Que maldita bandera legitima el asesinato de un niño? De un niño de seis años, como el que ahora duerme unos metros más allá de donde escribo estas líneas. Me apena tantísimo el dolor de esta madre que trato de hacerlo mio para consolarla, aún sin conocerla siquiera, sabiendo que probablemente jamás nos crucemos por la calle, ni nos reconozcamos. ¿Será el infinito el dolor que tuvo que sentir esta madre mientras arrancaba desesperada los escombros que cubrían el cuerpecito de su pequeña? No pretendo yo mover la pena que esta valiente mujer no ansía, sino hacer un acto de justicia, y que su grito de rabia llegue más alto, si es que es posible. Que no se apague la voz que clama justicia, aunque su señoría amenace con echarla de la sala.

EL ESTILISTA DE ANNE

Llevo años preguntándome quien asesora en cuestiones estéticas a Anne Igartiburu; este no es un blog de moda, que los hay y muy buenos, yo ni siquiera es probable que tenga buen gusto, no llevo ropa de marca ni muchos menos zapatos bonitos. Pero sé que esta chica va echa un adefesio. Podría ser la digna heredera de la Obregón ( ¿ la ha abducido una nave extraterrestre, o es que ha decidido, en un arranque de inteligencia, envejecer con dignidad? Si es así, le alabo el gusto) . Y no,Anne  se empeña en seguir apareciendo de esta guisa día tras día. Sólo puede hacerle sombra en cuanto a gusto cuestionable la presentadora del telediario 24 horas, pero es que yo considero que no hay nadie más disponible a esas horas de la madrugada para contar con una sonrisa las noticias diarias. No debe haber otra persona en redacción, y si la hay, esta chica ( la del 24 horas) los amordaza hasta que acaba su tarea. Estoy segura, por eso lleva esos pelos. Pero Anne, ¿ son primas ambas? Alguien me contó que Anne, nuestra Anne, en sus tiempos era de mallas de rayas y pañuelo palestino. Igual lo del mal gusto le viene de lejos, o es algo hereditario, y va ambas son primas. Pero ¿ nadie le ha dicho esto, no hay un alma caritativa en toda la plantilla de radio televisión española que pueda elevar la mirada por encima de su cuello y decirle, bonita, esto ya ni para Cine de Barrio?

El sábado por la tarde, a la salida de Misa, la Iglesia repleta hasta rebosar, comenté cuanta gente va a Misa, semanalmente se incrementa el número de personas que acude. Por eso no me sorprendió que este tema fuese tratado en el periódico al día siguiente, concretamente en la Crónica del Mundo. Yo no acudo cada domingo a la misma iglesia, por eso, he ido observando en los últimos meses, que allá a  donde acuda, hay más gente. Podría pensar que se debe a las fotografía de Tamara Falco en Vanitas acudiendo a la misa de domingo, discreta y sencilla. Vamos, que puede ser un motivo. O como señalaba el diario, la crisis nos hace buscar consuelo en la palabra. Puede ser, aunque a mi me gusta mas otra teoría. Los alegres años vividos, los años del boom inmobiliario, cuando teníamos dinero para esquiar, viajar, coger vuelos low cost para marchar de rebajas a Londres, fin  de semana en casa rural, cenas varias....no teníamos tiempo para la reflexión, para el sosiego. Cuando el hombre , de manera voluntaria o necesaria, cesa en la vorágine, cae en la cuenta de que tiene alma, y salvo que uno sea muy ceporro, que este alma necesita alimento, sea yoga, misa, o los cánaticos del haré cristiané....Puede ser que el alma necesite también consuelo, pero lo cierto que en la fila de Cáritas, esperando cada lunes la ración semanal de alimentos, mayormente los demandantes son árabes,( y de esto prometo hablaros en breve, porque tampoco encuentro foro adecuado para manifestar mi opinión sobre la Iglesia sin ser tachada de carca o retrógrada)  y estos el consuelo que buscan en la iglesia es mas alimentario que espiritual. Consuelo no necesitan quienes no se dejaron cegar por los fastos de la fiesta que hemos vivido. Lo cierto que parece ser que el personal no ha querido quedarse viendo la tele, basura o la 2, y se ha ido a Misa, buscando llenar con palabras el vacio hueco en el que resuena el eco de la publicidad. Ojala la encontremos.

Me preguntaron en un cumpleaños infantil, de manera más o menos inocente, "que pienso yo de lo del Garzón" La pregunta la hizo una de las madres que se reunían en corro cuando me acerqué dispuesta a socializarme un poco. Tras el susto inicial, escucho a mi derecha a otra madre que comenta, " y del Urdangarían, que piensas del Urdangarin" Como si fuese la única persona en la fiesta con capacidad para pensar ( estaban mis hijos, así que no era la única pensante). Como soy impulsiva, hice además de abrir la boca para contestar. Suerte que un reducto de prudencia me contuvo. A mi alrededor, todo eran Quechuas y botas de monte. Es un poco complicado que me sincere con estas señoras, llevo una cinta de la Virgen del Pilar anudada en la muñeca y mis hijos desfilan por el pasillo tarareando el himno nacional. Pienso que estas cosas me pasan por llevarles a un colegio público, bilingue por cierto, gratuito, y estupendo. Pero no puedo decir lo que pienso, o no volverán a invitarnos a un cumpleaños jamás. Tampoco soy capaz de hacer un ejercicio de cinismo y decir lo que el patio espera oir. Así que opto por sonreir y ponerme a bailar Pakito el Chocolatero, que suena en la sala. Que cosa, la libertad.

Estoy esperando ansiosa encender conocer alguna noticia sobre la boda de Marta Ortega, y caigo en la cuenta de que probablemente, no haya noticia alguna que alimente el morbo de la masa y nos proporcione una suculenta charla de patio de colegio. Ciertamente, no será porque la biografía de los protagonistas y partícipes del evento no sean dignas de interés. Podrían correr ríos de tinta. ¿Se trata de un actitud altiva? No es propio de la compleja idiosincrasia patria tanto recelo por la propia intimidad. Y me sugiere que ciertamente, quien es importante realmente, abre un abismo frente a quien pretende serlo sin motivo suficiente. Me pregunto que papel desempeñan ciertos personajes, que sin caer del todo en la farandula nacional, se hacen visibles en eventos varios, leamos aquí la hija de Bono, no recuerdo ni su nombre ni el de su marido, Elsa Pataki, espero que se escriba así su nombre, o Paz Vega, alejados ellos de la vulgaridad de los personajillos que alimentan la prensa amarilla, que no rosa, pero cuyo currículum no conozco que albergue mérito alguno. Seguro que cualquier acto cotidiano de la heredera de Inditex reviste mayor atención que la alfombra roja de los Goya. Seguramente no es que no exista este interés, sino que sus protagonistas se han preocupado de no crearlo, lo mismo que otros buscan esa aureola del "somos alguien, y además con caché" que tan ridícula me parece. Enhorabuena, señor Amancio.

Escucho con preocupación en la radio una noticia fatídica, el nuevo acuerdo de la Unión Europea con Marruecos, que según parece permitirá la libre importación de productos agrícolas del país africano, con el consiguiente desplome y ruina del agricultor patrio. Y me pregunto, de nuevo, ¿qué esperan los políticos que nos dirigen encontrar debajo del suelo de la península? En la época del boom inmobiliario, muchos sois los que me habéis oído decir, a propósito del precio del suelo de nuevas urbanizaciones, que aquello era una locura, que no íbamos a encontrar petróleo, ni gas, bajo la superficie de la ribera del Queiles. Esa fuente de riqueza limitada e inventada se agotó. Y ahora, ¿qué nos queda? No sigue quedando el suelo. El suelo agrícola más rico de Europa. ¿Porqué no invertimos y fomentamos esta fuente de riqueza propia? En vez de ello, los europeos deciden minar el mercado agrícola español, probablemente a cambio de alguna concesión pesquera. ¿Qué nos queda? Un turismo desaprovechado, cuántas veces no he recorrido parte de la rica geografía cercana y he pensado " si esto lo explotara un catalán...."El campo ha sido tradicionalmente el refugio que nos ha quedado tras las repetidas crisis nacionales. No debemos permitir que desde Europa establezcan una política que perjudique nuestra agricultura, el reducto que nos queda, ese que puede hacer que otros países nos demanden producto propio.

Arancha
Leí hace muy poco, unas días, que no puede conocerse el verdadero amor, sin uno se ama realmente a sí mismo. Amarse a sí mismo no es sinónimo de egoismo. Y dicho esto, hablemos de Arancha, Sanchez Vicario.  No me gustan las formas, ni las compañías, no me gusta la mirada de su marido, ni el tandem Borja-Blanca...pero ahora que esa niña tiene a alguien a quien amar realmente con toda la generosidad de que uno es capaz, sus hijos, creo que sé lo que siente. Esa típica familia de los 80-90, no se llevaba la niña mimada , la niñita querida. No, había que ser insensible, Barbie faltal, trabajadora y fuerte, y además, tragarte que las guapas y las delgadas podían ser débiles y ser queridas. No nosotras, las feas, éramos listas, pero además trabajadoras. ¿Por  qué no nos dejaron ser débiles, ser cariñosas, ser mimosas, creernos guapas, princesas? No, había que suplicar el cariño, ganarse la aprobación con el esfuerzo y sacrificio propios, y el cariño, supuestamente no lo necesitábamos. De ahí salimos tanta anoxerica, tanta triunfadora triste, y tanta mujer deseosa de ser madre para amar y ser correspondida sin tener que mendigarlo. Yo te entiendo Arancha, te han fallado las formas.

No os engañéis.

Esta supuesta equiparación entre el contrato civil de matrimonio, y al idílica situación de la pareja de hecho, que en un alarde de modernidad nos han vendido los medios de comunicación, es falsa.

Del todo.

Vale que seamos muy hippies.

Pero el resultado es que cuando en este país dos personas celebran el contrato civil de matrimonio, se les asigna un régimen económico, el que sea, si están en las nubes de Valencia y no residen en Catañula, el régimen de gananciales, y si son más bien prácticos, se quieren mucho, y residen en cualquier parte del territorio patrio, se acercan a la notaría y por un módico precio elijen el régimen de separación de bienes y se ahorran futuras trifulcas.

¿Nunca os preguntáis cuantos matrimonios no se deshacen , pese a haberse convertido en un infierno mutuo, por las dificultades que entraña la disolución de la sociedad de gananciales?

Yo os contesto, más de los que imagináis.

Si al celebrar el contrato civil de matrimonio te acoges al régimen de sedación de bines, al menos tendrás por seguro que si no se disuelve la pareja, es porque no quiere, y no pos dinero.

Pero si en un arrebato de modernidad decidís ser pareja de hecho, inscrita en un registro o no, más os vale que acudáis a un notario y firméis cual va a ser vuestro régimen económico.

Porque si no, no tenéis .

Y eso significa que, si pasado el tiempo, la pareja se disuelve, ese sí que será un divorcio caro, dado que la división de los bienes que en común habéis adquirido, si los hay y espero que los haya, carece de cualquier tipo de regulación especial o exención, lo que significa que os tocará tributar como si no os conocieseis de nada. Una faena, considerando el precio de los impuestos hoy en día.

Así que no, no es lo mismo.

UNA MUJER DE PUEBLO

UNA MUJER

La he echado de menos de repente.

He aparcado el coche, y me he dispuesto a bajar, con la cabeza mirando al suelo, la cuesta que me lleva a la oficina.

Y de repente, levanto la cabeza y ahís estaba.

Esa casa amarilla en planta primera. Una vez la acompañe subiendo por las escaleras, había nevado....

Esa mujer, esa mujer pequeña, el cabello recogido en un moño, ropas viejas que le quedaban anchas.

Cada mañana me la cruzaba al bajar a la oficina.

Siempre cargada, con cajas de madera y verduras . Supongo que alguien en el mercado se las regalaba.

Vivía cerca, subiendo una cuesta, en una casa amarilla en primera planta.

Hablo en pasado, sin arme cuenta.

La veía cada día y la he echado de menos de repente; hace meses, no, ya hará mas de un año, que no la veo. Y hasta ahora, no me había fijado que ha desaparecido.

Como soy de pueblo, alguna vez le di conversación, la acompañe un trecho

Cada mañana nos cruzábamos y yo le decía buenos días señora. Ella sonreía y contestaba. Caminaba despacio tratando de no molestar la resto de transeuntes que corrían con prisa por la acera estrecha.

Una vez se callo al cruzar la calle, tan cargada iba siempre, y yo corrí a ayudarle. La acompañe hasta su casa y fue un placer. Que dulce era, que paz, que compasión hablando.

Me contó que ella era de un pueblo de Soria, pero tenia un hijo deficiente, así que había venido a la ciudad para que alguien pudiese atenderlo. Cuanto amor. Aquí estaba tan sola; al hijo lo llevaban los servicios sociales a un centro de día, hasta el atardecer, y ella parecía tan sola, era una sombra a primera hora de la mañana, con este frío cierzo. Estuve días atormentando a un colega que trabaja en servicios coxiles para que se hiciese algo mas por esa mujer, las escaleras de su casa eran una montaña demasiado alta. Un día subí con ella, había nevado. Le costaba tanto esfuerzo.

Y de repente, me doy cuenta que hace años que no la veo, unos dos años, creo. ¿donde he estado, como he podido estar tan ciega para dejar de verla y no echarla en falta antes? ¿tantas cosas importantes me ocurrían,

?Madre dia, espero que Dios la tenga en su Gloria, yo no recuerdo su nombre...

ajedrez

hola
hoy comienzo a escribir este blog, donde pretendo expresar todas esas ideas que en este tiempo convulso me ronda.
Empiezo contestando la carta de cartas al director de diario de navarra, relativa al campeonato de ajedrez , en que se presuponía que dicho campeonato se suspendió porque la gente de la Ribera no pudo o supo llegar a Pamplona.
Incierto en su totalidad, todos llegamos, gracias a Dios, sanos y salvos, y los que no llegaron, fue porque se avisó por telefono para que se diesen la vuelta, una vez suspendido.
La suspensión fue un error por una decisión tomada sin pensar.
De hecho, otras pruebas deportivas ( al aire libre) se celebraron.
No mear fuera del tiesto, por favor.